Hoje quebrei meu "jejum poético". Saiu isso:

Altar

As árvores continuam verdes

e o céu já não se borra todo de nuvens

e chora açúcares gordos como lágrimas

que nos picam miudinho e repetidamente

e a gastrite arde como lava incandescente

descendo morro abaixo enquanto se guia pelo mapa astral

desdobrado feito um pergaminho amarelo e muito gorduroso

que seca o azeite das mãos

e derrete feito gelatina ácida

que corroesse o esôfago

numa pirofagia em labaredas incendiadas

e cada chama que aquece

também arde na pele feito um câncer

que abrisse em pétalas convidativas

e absorvesse todo o resquício.

Mas já não sobram faíscas

e os farelos se lambem em minúsculas migalhas

que vão porejando do chão fértil como se tivesse sido adubado.

Agora quase nunca as janelas se abrem

e o Egito já pariu pirâmides demais

que tagarelam como patos roucos

e se esfolam nos piques-pegas

até de manhazinha.

Eu sou pequena como uma árvore

e o céu se desbota a cada manhã

ficando menos azul.

Mas as tulipas são necróticas

e as lápides foram ajeitadas feito toalhas de mesa caindo para os lados

e escorrendo nas pontas

de um lápis infinito

que escrevesse incessantemente

e se intumescesse todo

feito um bolor

a vapor.

Eu não queria,

eu não queria

ser um depositório de dor.