Estava tudo bem, mas a linha recrudesceu e tudo degringolou. Tudo é quando as faíscas não se contêm em si e saem pipoqueando pelos quatro ventos. A rosa é multifacetada mas suas pétalas se retorcem todas ao menor contato com o ar, que é um artefato tecnológico portátil que se desdobra em microátomos e poreja a insaciabilidade atmosférica ao menor contato com a superfície gelatinosa das manhãs saturadas de cálices do mais fino cristal que tilinta feito uma rosa, mas os espinhos pontiagudos ferem aquela lâmina borrachenta das bexigas de soprar, e aí é aquele estouro estrondoso do vácuo incontido e mudo, e o muro descasca sua tinta rezando para não rachar, mas o tubérculo brota contra todas as expectativas, desdizendo estatísticas minuciosas tecidas nos laboratórios secretos que fabricam nuvens.
Era uma vez uma besta quadrada que se arredondava nas pontas, mas esfericamente tecia-se em semicírculos improváveis de tanto teor, vaporizando-se concretamente ao encaracolar os cadarços em espirais que vão descendo milimetricamente até o cerne de magma com malte, mas a seiva só se dá quando o cosmo se retrai introspectivamente até se condensar todo numa bolha improvável de tanto suco, e aí vai espirrando aqueles ventos infrutíferos cheios de paisagens encarceradas como miolos fervidos no ventre da terra aguada e barrenta dos minerais idosos de tantos sais incrustados e vai saciando as folhas milimétricas com esponjas embutidas.
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