Acho que finalmente aposentei meu "eu poeta". Faz tempo que não escrevo poemas. Mas vou publicar um que escrevi há certo tempo, talvez cerca de dois meses ou mais, já que parece que faz tanto tempo que não me dedico a essa causa.

Ciborgue

Liguei o celular na tomada
o mundo desceu pelo fio
e em um segundo eu visito
Curitiba, Florianópolis, Rio:
tecnologia na veia,
eu sou ciborgue.
E-mail, facebook, blogue
pra comunicar meu vazio:
dá até calafrio
esse mundo digital.
E lhe pergunto:
pra que genital?
A moda agora
é sexo virtual.

Na teia, mil imagens
poliícones de cristal
e os iconoclastas, como fazem,
pra quebrar esse vitral?
Dos corredores escuros da catedral
ao branco diáfano das dunas de sal
percorremos, impávidos
todos os pátios do mundo.
E lhe pergunto:
pra que avião?
Se viajamos,
sem tirar os pés do chão?

Mínimo touro

Pequei no ninho
Má e / ou
dotar manha:
és paço.
Mim: músculo.
Ê, fêmea
em fim do
mesmeu.

Dá ré e doma
atrás, véu
da vítria lâmina:
Bíblia e loa
no Museu.

Do nó deu lã
e deu lá, birita.
Ré, salve o
cal:
colo de Teseu.

A luz que, ainda como mínima faísca, pode alcançar o poço mais profundo

Eu queria não ser amarga
e me amar
mas o mar é imenso
e as flores chovem pétalas quando sacudidas intensamente
dispersando o orvalho que as cobria
como inúmeras picadas de ofídeas criaturas
e cada gota, do tamanho da cabeça de um alfinete
espeta a pele sensível que me recobre
e me deixa em carne viva.
E é tão triste ser carne.
E é tão triste estar viva.
No solo árido brota uma ferida
que sangra rios escarlates
e solta pedaços de carne moída
que foi moída para que se fizesse com a carne
o mesmo que já tinham feito com a alma,
que escorre em filetes pelo moedor
até agora
e de sua carne etérea
vai porejando uma água
turva como a dos rios poluídos
e os andrajos que me cobrem
já estão puídos.
E tudo o que eu ouso falar
não passa de ruído
roído por dentes afiados de uma ratasana enorme
que escapou do esgoto
para desgosto dos seres humanos
que são desumanos como caspa
e se esfolam nas paredes ásperas.
Abra as aspas,
que eu vou citar um crocodilo
para ciúmes
do rinoceronte.
Eu rastejo feito um réptil
num lodaçal de desgraças.
Mas, se eu tiver, como Dante,
uma Beatriz,
não como minha amante,
mas como magna guia infante,
quem sabe ela não me inspire a sair do Inferno?

De repente me subiu às vísceras cerebrais
um nojo do mundo inteiro
e de todo mundo que habita o mundo.

Ninguém é digno de ser bem tratado.
A humanidade já nasceu podre como um tumor fétido.

E eu odeio tudo e a todos.

A arquiteta e o meteoro

Era uma vez uma arquiteta que se chamava Maíra Rocha Mattos. Ela vivia com as mãos todas coloridas por causa das canetas que utilizava em seu ofício. Coloridas e calejadas. Um dia Maíra encontrou uma pepita de ouro. Na verdade, era um meteoro de ouro, cujo maior diâmetro era 10,3 m e cujo arremesso contra a crosta terrestre provocou uma cratera de 27m de profundidade, bem no quintal da casa de Maíra, que contratou diversas escavadeiras para retirar a pepita, digo, meteoro, que era de ouro maciço exceto nas partes em que estavam incrustados diamantes: era um meteoro de ouro maciço crocante de diamantes. Maíra pagou as escavadeiras com a venda do meteoro à joalheria Stella H., conforme havia prometido. Porém, com a bufunfa que conseguiu ainda mandou construir o Alfa Dourado Shopping no quintal mesmo de sua casa. O projeto do Alfa Dourado Shopping conservou a cratera onde havia caído o meteorito para eventuais futuras pesquisas históricas da ocorrência de meteoritos crocantes. A cratera ficava no meio do Parque Meteorito Crocante, anexo ao Shopping. Mas Maíra não precisava mais de trabalhar, então não foi ela que projetou o Shopping, e sim seu colega Astaulfo Noymar, centenário reconhecido internacionalmente. Dizem que Noymar ganhou mais para construir o Shopping que para construir a lendária cidade de Pedra Plana, situada no coração de Planolândia e que viria a ser sua capital. Com o dinheiro arrecadado pelo aluguel das chiques lojas do Alfa Dourado Shopping, Maíra sustentou até o fim da vida uma luxuosa cobertura no Le Blão.

O catecismo infeliz

"Nunca fomos catequizados, fizemos foi carnaval."

                                                                  (Oswald de Andrade)

Sempre discordei do Oswald (que, na verdade, talvez tenha sido justamente irônico). Sempre achei que fomos catequizados, sim - e infelizmente.

Mas será que é "infelizmente", mesmo?

Sempre considerei o fato de termos sido, sim, catequizados, "infeliz", por várias razões. Por exemplo, hoje temos uma legião de evangélicos fundamentalistas que pregam que é errado abortar. E porquê eles estariam errados? Porque seria certo abortar? É óbvio que concordo que em situações-limite, como estupro ou risco de vida da mãe ou do bebê, o aborto é interessante, embora algumas pessoas, como os kardecistas, sejam contra o aborto mesmo nesses casos.

O próprio Dawkins diz que a ciência não pode ter dogmas. Então pregar o aborto como não sendo um crime não seria um dogma? Talvez não possamos ter opiniões sempre prontas, como um Procusto que já tivesse uma fôrma prévia para encaixar as situações, e devamos ser sempre relativos. Ponderar sempre, em cada caso.

Mas também fomos catequizados "infelizmente" por cultivarmos culpas como as sexuais, o que talvez seja a origem de aberrações como a pedofilia. Independente de ser ou não a origem de aberrações (e provavelmente o é), não é legal sentirmos culpa por algo que é natural no ser humano e deveria ser a fonte de prazeres, estes sim, redentores frente a tantas adversidades em nossas vidas.

Poderia alencar inúmeras outras situações para definir como "infeliz" esse catecismo. O fato da religião ter uma atitude retrógrada perante a ciência, por exemplo. Mas não seria essa atitude retrógrada necessária para questionarmos certos valores éticos?

É como eu sempre digo, em relação a várias coisas: precisamos da tese e da antítese, para delas extrair a síntese...

O fim da menstruação e a misoginia

Algumas mulheres já optaram por não mais menstruar, mas acho que essa ideia de cessar a menstruação sempre partiu dos homens, a partir da concepção deles do que é "nojento" ou "anti-higiênico". Se eu disser a um travesti ou a um transexual: "Você tem a vantagem de ser mulher sem se menstruar", é capaz de ela me responder: "Mas eu queria menstruar porque isso é típico das mulheres, e eu queria ser inteiramente mulher".

Quando eu era adolescente, muitas vezes sentia orgulho por estar menstruada, porque isso me revelava uma mulher completa, e eu gostava de ser mulher. Claro que é incômodo sentir cólicas menstruais e a TPM pode induzir até ao assassinato, mas acho que tem como tratar esses sintomas, sem interromper a menstruação. É incômodo sentir cólicas menstruais, mas sinto cólicas menstruais porque sou mulher, e gosto de ser mulher.

Quando um homem prega o fim da menstruação, é como se estivesse me negando como mulher, revelando um caráter misógino. Eu nunca vi mulheres levantando a bandeira de que todos os homens deveriam fazer vasectomia, alegando para isso um argumento qualquer, como "O mundo está super populoso" ou "Existem milhares de mulheres por aí doidas para aplicar o 'golpe da barriga'."

Os homens deveriam tomar conta de seus testículos e nos deixar em paz com nossa menstruação, ao invés de ficar metendo o bedelho em nossas vidas, coagindo-nos a fazer o que eles consideram interessante que façamos!

Se eles têm nojo das mulheres, que casem com um homem e deixem as mulheres em perfeita harmonia com seu corpo de mulher, com todas as suas características inerentes porque, se é para ser mulher, quero o "pacote completo". Não tenho nada contra um homem que casa com outro homem porque tem nojo de mulher, mas que pelo menos eles não usem esse nojo para exercer uma tirania sobre nossos corpos!

Desabafo

O que faz uma pessoa nos encaminhar um arquivo PPS? Esse tipo de arquivo, que as pessoas não cessam de encaminhar às nossas caixas de mensagem eletrônicas, já me fez mandar um e-mail desaforado a toda a minha lista de contatos, pedindo desesperadamente para as pessoas pararem de me encaminhar esse tipo (desagradável) de coisa. Confesso que não foi uma reação inteligente, mas foi desencadeada por arquivos que são geralmente igualmente pouco inteligentes! Não foi uma solução inteligente até porque não surtiu efeito, as pessoas continuaram a me enviar essas coisas grotescas descaradamente (algumas, as que mais me enviavam esse tipo de arquivo, nem sabiam o que era PPS!)

O que faz uma pessoa fragmentar um texto que considera "lindo" (geralmente auto-ajuda barata) e dispersá-lo em slides com fotos de paisagens ou bebês sorrindo ou animais ou desenhos de coelhinhos e enviá-lo a uma centena de pessoas? Será que essas pessoas nos julgam tão maus leitores como elas mesmas, que precisam desse tipo de estímulo com imagens para realizar uma leitura?

São essas mesmas pessoas que chamam o Lula de ignorante (julgam-se inteligentíssimas). O Brasil é mesmo uma nação de analfabetos! Somos vorazes leitores de PPS (e somente deles!).

O inacreditável é que existem pessoas que colecionam PPS!

O que mais dizer sobre isso que talvez seja a sigla de Porcaria Podre e Suja? Que as pessoas geralmente acrescentam a elas músicas bregas, e atribuem seus textos que tiram de trás do ouvido a Einstein, Charles Chaplin ou até mesmo à madre Teresa de Calcutá?

Uma vida de perdas

A gente começa perdendo o útero. Depois, a gente nunca mais para de perder...

Era quase possível que ela sobrevivesse, pois as hemorroidas estavam se proliferando secas contra a pele nauseada, e o calor se alastrava como se o verão fosse uma estação única que durasse o ano todo, única estação em que o trem parava quando não descarrilava no caminho, e os trilhos eram sempre tortos, por isso conduziam aos espasmos frenéticos dos ventos insalubres. A escassez da água desidratava as goelas ávidas e sedentas e a terra seca que antes tinha sido o leito dos rios esfarelava-se em poeira seca e áspera feito um sertão marejado por ostras e o ostracismo dos minerais que se escondiam nas cavernas resvalava a bernardos-eremitas, que já tinham abdicado das crostas calcáreas de seus ventres intumescidos com trovões esparsos de cubos de gelos calcáreos e nevoentos como espumas na banheira de mármore e pedra-sabão, que faz economizar sabonete e raspa o sebo dos corpos feito uma espora que picasse nossas ventas esfumejantes.

Estou surda, pois
não tenho escrito poemas.
E assim como vou comê-los
com creme de leite?

O individualismo reina

Quando eu tiver 70 anos e for andar de ônibus, serei feliz. Pois os velhos, nos ônibus, são os únicos que conversam entre si, sendo desconhecidos.

Na "ala jovem" do ônibus reina o individualismo. Cada um com o seu phone no ouvido, ouvindo rádio ou MP3, através de celular, smartphone ou MP3 player, o que seja, ou vendo vídeos em seus MP4, IPod (se é que estes ainda existem!) ou smartphone, ou lendo livro ou jornal. Se não está fazendo nada disso e a pessoa ao lado também não (supondo que são desconhecidos entre si), nenhuma das duas partes puxa conversa - poderia ser sobre política, que deve ser discutida sim, é claro, se os dois ou mais interlocutores souberem conversar sem alterar o tom de voz nem querer impôr suas opiniões e se souberem ouvir a opinião do(s) outro(s) também, argumentando educadamente (esse tipo de conversa costuma ser super construtiva); poderia também ser sobre o último "pop star" que apareceu nos noticiários por ter cometido um crime bárbaro, o que costuma ser assunto da programação da TV por, no mínimo, uma semana; poderia ser sobre a quantidade absurda de pessoas que eles "socam" dentro de um ônibus (aliás, para se estabelecer qualquer comunicação, é preciso estar sendo transportado em condições dignas, de preferência se você tiver a sorte de ter conseguido sentar, ou, em pé, se não for em horário de pico. Caso contrário, talvez você nem consiga falar pois sua boca estará prensada contra as costas de um passageiro, única forma de conseguir se acomodar. Quem disse que "dois corpos não ocupam o mesmo lugar no espaço", nunca andou de ônibus); enfim, se você tiver o privilégio de estar sendo transportado de maneira digna, poderia conversar sobre qualquer assunto que mostrasse que você reconhece que ao seu lado está uma pessoa como você, seja ela negra, mulher, gay - o que for.

Mas eu já notei que é assim aqui, em Vitória e Vila Velha - ES. No estado do Rio, onde eu morava antes, pessoas desconhecidas puxavam conversa comigo.

Em Vitória, as pessoas são exatamente o que é interessante para o capitalismo que elas sejam: individualistas. Não preste atenção às pessoas que dividem o mesmo ônibus que você, você é superior a todas elas, elas não merecem a sua atenção.

Isso é interessante para o capitalismo, afinal, pessoas, agindo assim, sentem-se sozinhas - claro! - e, angustiadas, consomem mais - também para mostrar aos outros aos quais elas são superiores que elas têm um smartphone (para se isolar cada vez mais). Aliás, pegando só a função de celular do smartphone, o celular nasceu para isso. Tem um amigo ao seu lado e você liga do celular para falar com outra pessoa, para mostrar ao seu "amigo" (entre aspas porque esse que ligou do celular não é amigo desse infeliz coisa nenhuma!) que ele está em segundo plano.

Pessoas, andando nas ruas, falando em seus celulares, querem mostrar aos  que estão ao seu redor que são importantes - ocupadas, requisitadas, populares - e, assim, essas pessoas ficam imersas numa bolha e não tem nenhuma relação de empatia por quem divide a rua com ela.

Por que pessoas desconhecidas, nas ruas, não se dizem "Bom dia!", "Boa tarde!"? Seria tão mais agradável caminhar nas ruas...

Revolta

Depois a gente fala em "ditadura exercida pelos meios de comunicação" e as pessoas acham que a gente está inventando! Acaba de passar no Jornal Nacional notícia sobre a lei que os vereadores de Vila Velha aprovaram para proibir passageiros em pé nos ônibus, e a reportagem só mostrou pessoas falando contra a lei! Não é possível que a população seja contra ela mesma! Não é possível que um professor de uma universidade federal seja contra a população!

Não dirijo, ando de ônibus e conheço muito bem a condição de "sardinha enlatada" dos passageiros de ônibus. O professor da UFES entrevistado (sorte dele que não lembro seu nome!) perguntou quem vai pagar as contas... pois bem, moro em Vitória - ES, cidade vizinha de Vila Velha, e em Vitória a passagem de ônibus que só circula dentro da cidade é dois reais e vinte centavos. Um trabalhador que use o ônibus de segunda a sexta, para ir e voltar do trabalho, gera um lucro mensal de mais de 90 (noventa) reais. Multiplicando 90 (e estou arredondando para baixo) por 40 (quarenta) passageiros (também arredondando para baixo e considerando ônibus simples, e não geminado) dá 3.600 (três mil e seiscentos reais). Considerando que o motorista e o cobrador recebam 2 salários mínimos cada um (e não deve ser isso "tudo"), sobra muito mais de mil reais para gastar com o combustível necessário e manutenção do veículo e ainda deve gerar um bom lucro para a concessionária (imagina o ônibus geminado! Dentro do município de Vila Velha não circula ônibus geminado que faça só o circuito dentro da cidade, mas estou estendendo a questão para o transporte coletivo intermunicipal - metropolitano -, para não citar nomes, no qual a passagem custa dois reais e trinta centavos e, pela quantidade de pessoas que o utiliza, sempre deveria ser geminado! E a lei deveria ser nacional e não municipal! É um absurdo mesmo a quantidade de pessoas que são "socadas" - empaçocadas - dentro de um ônibus!)

Como vão diminuir a quantidade e a intensidade de engarrafamentos nas grandes (e até médias) cidades, se não se investe em transporte coletivo?

O quarto poder

Inicio essa crônica com uma pergunta dirigida diretamente à nossa presidenta: Dilma, a senhora, que lutou contra uma ditadura, não quer lutar também contra a ditadura que os meios de comunicação exercem, não só no Brasil, como no mundo todo? Os meios de comunicação disseminadores de boatos que eles mesmos inventam - de acordo com os seus interesses - e propagadores de uma ideologia de vida que prega que "consumir é o que há"?

Não sei porque aquele alarde todo quando da campanha que elegeu Dilma - católicos, por exemplo, repassando e-mails que diziam que a Dilma iria transformar o Brasil num país comunista e perseguir as religiões -, a Dilma não tem mais nada da marxista que ela foi - e isso é ruim. Obviamente que não sou a favor de se perseguir as religiões, apesar de todos os males que elas causam. Mas deveria, no mínimo, ser proibido todo o fomento à homofobia que elas engendram.

Deveria ser igualmente proibido a exploração por parte de algumas igrejas, exploração de gente pobre, que às vezes doa dez por cento de seus escassos salários para que seus pastores ostentem o mais extravagante luxo.

Voltando ao assunto dos meios de comunicação, os gestores destes morrem de medo que se crie uma lei que os regule, e isso é necessário - e, provavelmente, com essa lei, os produtos oferecidos pelos meios de comunicação se tornarão menos lucrativos - daí o medo. E eles falam em censura para desviar o foco, mas há lei para regular tudo, por que não pode haver lei para regular isso também?

Mas os gestores dos meios de comunicação são os todo-poderosos e querem que assim continue. Eles, que vivem submetendo a sociedade às suas próprias regras, não podem ser eles mesmos submetidos a outras regras, talvez mais justas ou - se o conceito de "justiça" é questionável - menos selvagens.

De como as baratas tomaram a Lua

Os poemas
transbordam
de imaginação
gordurosa,
saturada
e pegajosa
e deles
escorre
um óleo
que lambuza o ar
de éter
e, condensados
no cateter,
expelem bolhas
policromáticas
de onde são filtradas
os matizes
das tintas
das telas
cubistas.

Poetar
é grafitar
as pirâmides
do Egito
e soltar o grito
e soprar o apito
e abrir o peito
e pular um salto triplo
e esvaziar as tripas
e provocar o prefeito.
É estragar
tudo que é perfeito,
se é que o era
porque assim o
julgávamos.

Perfazer o caminho
e inventar novas rotas
feito um astronauta
que caminhasse pela via láctea
e tropeçasse num pó cósmico qualquer:
tinha um pó cósmico qualquer no meio do caminho
no meio do caminho tinha um pó cósmico qualquer
e, caído no meio da via,
seria atropelado por um cometa
cometendo o erro
de depois ser abduzido
por um buraco negro
(não que o buraco seja
descendente de africanos,
entenda-se bem.
ele era, na verdade,
descendente
de marcianos).

Mas o buraco não o quis,
o rejeitou
e o mandou pro espaço
num definitivo espasmo
e o astronauta
ficou
despaciado
despatriado
despedaçado
e em trapos
e saiu da via láctea
pra via sacra
e foi crucificado
por um bando de alfaiates
que disseram que
seus trapos
não caíam bem
(o corte dos trapos
estava
fora de moda).

E ele ressuscitou ao terceiro dia
e foi para o céu.
Mas o céu não o quis.
E ele rumou pro Inferno
e Lúcifer não o aceitou
então ele ficou num vácuo
mas o vácuo
não o quis.
Então ele reencarnou.
E sua mãe o abortou.

Então aquele feto morto
foi entubado num vidro
com éter
e exposto num laboratório
e lá ele ficou
pois nenhum necrotério
o aceitaria.
Então ele ficou
encerrado nesse
vidro que foi empoeirando
na estante
esquecido dos seres viventes
até que um dia
um pesquisador o encontrou
e o dissecou
e assim descobriu
um truque
que salvaria muitas vidas.
E ele foi canonizado como o
Santo Feto Esquecido nos Laboratórios.

E seu esqueleto
foi para um museu em Paris.
Mas o Vaticano o quis.
E a potência-mor, que apoiava o Vaticano
invadiu Paris.

E aí começou
a Terceira Guerra Mundial
e alguém resolveu lançar
a bomba H
e a raça humana acabou
e o planeta Terra
foi tomado pelas baratas,
que evoluíram
e tomaram também a Lua
e lá se multiplicaram tanto
que a Lua ficou negra.

Enquanto isso,
aqui na Terra,
uma barata arqueóloga
descobriu o crânio de um feto
e fez dele sua casa.

Outra barata
escreveu um livro sagrado
que dizia que um dia
a Terra fora
habitada por humanos.

Mas surgiu a facção
das baratas que não acreditavam em humanos.

Mas as baratas da
outra facção
(a que acreditava no livro sagrado)
inventaram
a grande máquina de eletrocutar baratas
e as baratas assassinas
começaram a se eletrocutar umas às outras
até que a última barata da Terra
se suicidou.

E a Terra ficou somente habitada
pelos vegetais.
E tudo ficou em paz.

Enquanto isso, na Lua,
as baratas,
grávidas de pensamento,
escreviam poemas.
E uma barata qualquer
escreveu sobre um astronauta
que tropeçava na via láctea...

... e o poema era tão
longo e tão chato
- quase uma epopeia -
que nenhuma outra barata
aguentava lê-lo.

Hélio

Baixa aqui, céu, na minha mão

feito nuvem em caldas

feito anjo em pó

feito uma unha tão mal-feita

que dá dó

feito a estrela que caiu na esquina

e, se não se descem as cortinas,

invade os apartamentos

com sua luz e calor

feito uma bola de fogo

que estivesse suspensa no céu

e em torno da qual girássemos

desde os tempos jurássicos.

Teto

A tela tecida
com nós e cadarços
é a rede vazia
do anjo em andrajos.

Deus está nu
e o Rei tem trapos
que tapam o cu.

Se a veste é dourada
e a íris rosada:
a rosa-dos-ventos
numa lufada.

O lúpus que luta
com a pele mofada
é pérola descamando
da lepra encarnada.

E cada lótus
retrai-se em fatos
molhando as vestes
dos distraídos.

A roupa que cobre a pele
é véu que desvelamos
a quem nos revelamos
e amando
nos cobrimos
de corpos.

Cai um copo
e os cacos se espatifam
em doces rasgos
de vitrais quebrando:

a rosa-dos-ventos
desfolhada pela rajada
caiu no cimento
onde foi pisoteada
pelos pés descalços
dos andarilhos.

A vida do trilho
se descarrila
o anjo em andrajos
se descabela:
o mel na panela
é feito um suco
e o musgo da janela
floresce nos sulcos.

O sumo é ácido.
O véu, ventila.
O vento, farinha.

Faz casinha
que eu vou acender
um fósforo:
não venta aqui
vai lá pro Bósforo.

E a rosa ventou
essa canção.

Se faz sol,
eu abro o guarda-chuva
pra regar as ideias.

Se faz mel,
eu te chamo de abelha
e te faço colmeia.

Pó ético

Rói minhas vísceras
um verme chamado vazio.
O inverno dói em cada galho seco
fazendo a ovelha tremer de frio.

O deus grego,
sonâmbulo como todos os deuses,
venera o humano africano,
ruminando sua zombaria
entredentes
E o capeta,
com seu tridente,
espeta as nádegas rechonchudas
de um  anjo barroco
esculpido em carne
e escarrado em gesso
soprando um gás etéreo e
explodindo em hélio
feito uma bomba
bochechuda e convexa
do espelho retroflexo.

Da janela jorra feixes
freneticamente
feito uma ampulheta de luz
que escorresse ávida.

A santa copula grávida
para parir um
feto concreto
e limpar os excrementos
dos gélidos abismos.

O abalo sísmico
embala a bala de iogurte
e deixa os tijolos moles
fazendo desmoronar
cada etapa de cal:
a ala gótica
a igreja eclética
a freira esquelética
e tudo é pó.

As cordas do coração

Eu tenho uma relação de amor e ódio com o mundo e com todo mundo que vive no mundo. Eu sempre acabo machucando as pessoas de quem eu gosto muito. Como se a agressão fosse uma prova da minha afeição. E com o mundo e a vida, além do amor e do ódio, tem o tédio existencial. E uma náusea que vai desde o dedão do pé até as pontas dos fios do meu cabelo. É muito difícil ser intensa e visceral. Num segundo eu posso estragar tudo. Estragar uma relação para sempre. Se a gente pudesse dar corda pra trás no relógio da vida... mas eu quase sinto que faria do mesmo jeito. Do mesmo jeito estragado. Como se a vida fosse um bolo embolorado que temos diante de nós na mesa e somos obrigados a digerir, diante de todos os comensais, e não podemos nem fazer cara feia e temos que fingir que é gostoso. As cordas do coração estão bambas depois de se distenderem até o último nível de tensão. O elástico é um fio inerte depois de dele ter sido extraído a música estridente e dissonante.

Tum-tum-tumba

Lá fora a rua está em flocos
Só eu não estou em bloco
Até a gelatina se dispersou em cubos contíguos
E para não dizer que não tenho amigos
te estendo a mão:
e dou com a cara no chão.

O suor de todas as peles
forma uma superfície única.
A sandália está gasta
e a multidão se arrasta
obedecendo ao compasso

E a fricção é nula
A rua aberta é a jaula
e ninguém quer lembrar
que depois da folia tem aula.

O arlequim salta e pula.
A bailarina se anula.
O mequetrefe faz firula.
A purpurina tatua

a tua e a minha pele
a pele do mundo
e o chão

A serpentina escorre em caldos
e escuta o ritmo:
cada metro de samba
é para esquecer
que tudo se acaba em tumba.

Sem-terra

                                                                       a David Cunha

Eu sei que a "Rosa onírica" e o "Vitral lúdico" precisavam de uns retoques, alguns, poucos retoques, mas, só os títulos, já são tão poéticos, que por si só despertaram a minha admiração... mas os textos também são bons... muito bons, por sinal...

Talvez você nunca me perdoe, eu não sei exatamente do que, talvez tenha relação com eu ter tomado aversão a vídeos... por isso eu não vi o vídeo da Natália, mas eu queria ter visto, afinal, eu a admiro muito enquanto atriz. Se eu tivesse uma segunda chance... (de ver o vídeo da Natália, obviamente, pois de ter a sua amizade seria a terceira).

Mas você ou me despreza, ou eu sou objeto do seu escárnio, ou você não me perdoa por eu não devotar mais exclusividade a você num determinado aspecto virtual.

Então eu me afasto, me retiro da sua vida, sem limpar os pés no tapete da porta de entrada (ou de saída) para que você não tenha que lidar com a minha sujeira... Eu sei, a distância, é tão difícil... Mas é mais difícil para mim, que já não tenho mais terra natal, pois quando vou aí também sou estranha... já não sou dessa terra, não sou de terra alguma, sou desterrada, sem-terra.

Mas aprendi a me resignar. Estou resignada por não poder ver você atuando, por não ter a sua amizade e por ser sem-terra, desterrada, soterrada.

E não se preocupe. As minhas cartas são sempre cartas de suicida, mas eu já não afundo mais a navalha no pescoço... Aprendi a empurrar a vida com a barriga, e a enfrentar todas as vísceras da vida... em cada víscera, em cada pétala da víscera, em cada pele descamando da víscera.

Nasce um fungo
que acha que é girassol.
Ou então:
Nasce um girassol
e ele já nasce embolorado e cagado.
Mas quem nasce fungo nunca vai ser girassol!

Revolução elegante

Li no blogue Mingau de aço (que aliás é um blogue que gosto muito), seu autor falando sobre "nojinho de pobre", e criticando quem milita na web mas fecha o vidro do carro depressa quando vê um pedinte.

A hipocrisia é mesmo repudiável, mas é muito mais cômodo dar 50 centavos, 2 reais, 5 reais que seja a um mendigo do que verdadeiramente lutar pela igualdade. Esmola não resolve o problema de ninguém, nem de quem a recebe (ou melhor, só resolve a consciência de quem a está dando). Serve, no máximo (além do que fica dito no parêntese anterior), para matar a fome por algumas horas, mas não resolve a situação social do pedinte e muito menos a do restante da sociedade!

De toda forma, penso que o blogueiro do Mingau de aço está cansado de saber que esmola só "abafa o caso" e quem a pratica pelo polo ativo ainda fica se achando um benfeitor da humanidade, e chega a encostar na mão do mendigo ao entregar as moedas só para dizer (enganando a si mesmo) que não tem nojo de pobre.

Verdadeira revolução faz é um Marcos Bagno da vida, ao escrever A língua de Eulália, por exemplo, ousando falar contra a discriminação dos falantes de português não-padrão. Bagno toca, com elegância, num problema que está enraizado no cotidiano de todos os brasileiros. Quem nunca debochou de alguém que fala "probrema", por exemplo? Bagno nos mostra que trocar o L pelo R é uma tendência natural na língua portuguesa. "Escravo" veio do latim "sclavu", por exemplo, e ninguém ri de quem fala ou escreve "escravo", porque nessa e em outras palavras - como "praia", que veio de "plaga" - a transformação se oficializou. Bagno também mostra que Camões, tido como o pai da língua portuguesa, escreveu "frauta", "frechas", "Ingrês" e "pranta".

Através desse fenômeno (chamado "rotacismo") e de outros, Bagno nos mostra que o português não-padrão tem "uma clara lógica linguística" e "regras que são coerentemente obedecidas", e que seus falantes não são mentalmente inferiores, como pensam muitos, e que essa variedade do português, o português não-padrão (ou PNP, como o chama Bagno) não é errada, nem pobre de recursos: ao contrário, é eficiente.

O português padrão (PP) deve ser ensinado, sim, mas para que ele seja acessível a todos, não podemos continuar causando complexo de inferioridade em quem fala o PNP, atitude que com certeza é uma grande responsável pela evasão escolar.

Marcos Bagno, em A língua de Eulália, utiliza de linguagem extremamente acessível, disponibilizando para qualquer um, mesmo para quem nunca estudou Linguística, conhecimentos que conscientizam, alargando a mente dos leitores ao libertá-los de seus preconceitos.

Redoma

Há amores que estamos proibidos de degustar, e só podemos apreciá-los com eles devidamente protegidos por suas redomas de vidro. Então nós colamos o nosso rosto desesperado no vidro e nos descabelamos por ser inatingível aquele que amamos.

(O vidro da redoma não é vitrine, pois quem está dentro dela não é mercadoria).

O que fazer?

As palavras, você as domina, na terra delas você é Rei, e as doma e as dobra e as forja e as cinge, e no entanto você me deu poucas delas. As palavras, que me fogem aos borbotões, que me escapam e que me faltam, e que na minha boca são esparsas e ineptas. Com quais palavras não sei dizer-lhe que você tem que me dar mais delas, nem que seja para me dizer que, se mataram Deus, o que fazermos quando estamos a sós diante de nós mesmos no desespero silencioso da madrugada insone, quando nenhum livro é consolo e estamos nus diante do espelho cruel da autoconsciência flageladora, e somos nossos próprios juízes e a sentença é desoladora, nos mostra que falhamos e falhamos e não merecemos nem o próprio perdão, o que fazer, meu Deus, mas não há Deus e não há anjos e não há colo, não há chão e, se ligamos a televisão, ela aumenta o fosso que nos distancia de nós mesmos, e não há pontes entre as ilhas, somos um arquipélago desmembrado e não podemos ligar para ninguém para comunicar o nosso desespero, porque não queremos ser desagradáveis e acordar alguém e tirar-lhes o que sabemos que é tão precioso porque nos falta (e as pessoas dizem: "pode me ligar", e você, sentindo que vai incomodar, liga assim mesmo e atende uma voz bêbada de sono, que não entende nosso grito mudo), e se ligamos para o SOS vida nossa voz falha e nos sentimos tão fracos que não conseguimos comunicar nossa fraqueza, o que fazer, me diga, o que fazer? A impotência é tanta e circula onipresente em cada milímetro de veia, a impotência e o desespero, e não dá pra apagar a consciência com a voz suave do sono, que nos falta e seria tão consolador, mas que é tão impossível. O que fazer com o desespero intenso da madrugada insone e inerte, e as palavras já me faltam e as repito, por que tenho que dizer algo, tenho que lhe perguntar e você nunca responde, tenho sede e você nunca me sacia. O que fazer?

Criptografia

Deu tchuthcu na minha impressora
Ela deu para comer as letras
e vomitar símbolos estranhos
Talvez seja algum alfabeto alienígena
Talvez minha impressora tenha sido abduzida
Ou sido seduzida por algum aparelho
de tecnologia extra-terrestre
ou vai ver ela se amarra
em arte rupestre
só sei que não consigo decifrar
seus estranhos símbolos
Talvez ela esteja tentando
estabelecer contato
utilizando uma língua própria.
Vou comprar um impressoro
pra ela
ela vai ficar impressionada
quem sabe se acasalem?
Posso vender os filhotes
e abrir uma firma forte
no ramo
Acho que vou dar à minha mascote
o apelido carinhoso de Pressora
é que ela anda me fazendo
muita pressão
com esse seu novo tique-nervoso
que deve ser só um chilique!
Talvez ela esteja de tensão-pré-menstrual...
Eu já recarreguei os cartuchos
dei colo
e nada adianta
mas como vou lhe dar remédio pra cólica
se ela não tem garganta?

HIATO

                                                                   (para ZMC)

HI pra cá
ATO pra lá
e entre eles uma distância perpétua, infinita
como se estivessem separados
por sentença definitiva
tornando a situação aflitiva
e intrivial:
inanal
inoral
invaginal
e a dobra do hiato
é feito uma invaginação do intestino
testando sua mais habitual absorção
Absorvendo os nutrientes
e deixando o bagaço
que vamos expelir

O hiato é duplo
como um intestino bivial
que absorve e rejeita:
seleção natural

O hiato é difiícil de engolir
o t agarra na garganta
e fica pendurado na glote
causando ânsia de vômito

O hiato é feito um pato
tem bico e penas e
patas com nadadeiras
e bota ovos

o ovo do hiato é a letra o
e se chama hiatovo

o hiatovo na massa do bolo não dá liga
pois a massa fica cheia de hiatos
(e o bolo dá dor de barriga)

O hiato é um cara muito chato:
bota ovo que não dá liga,
parece um pato
e fica separando eu de você,
adiando os fatos.

No meio do caminho

No meio do caminho tinha um embrião  tinha um embrião no meio do caminho  tinha um embrião  no meio do caminho tinha um embrião.  Nunca me esquecerei desse acontecimento  na vida de minhas retinas tão fatigadas.  Nunca me esquecerei que no meio do caminho  tinha um embrião  tinha um embrião no meio do caminho  no meio do caminho tinha um embrião.

Garimpar e reciclar

A internet é cheia de coisas bizarras, é o melhor ventilador para as inúmeras merdas (quem dera se fossem inocentes fezes...) que o ser humano é capaz de produzir. Já tentaram diferenciar o ser humano dos demais animais de várias formas, até através da racionalidade, mas talvez o principal traço de distinção seja o nível de babaquice que animal algum (fora o ser humano, é claro) é idiota o suficiente para produzir!

Saramago, quando se deparou com o máximo de 140 caracteres do Twitter, disse: "De degrau em degrau, vamos descendo até o grunhido." Talvez isso defina não só o Twitter, como toda a internet. Claro que a gente pode selecionar, há blogues e blogues. Mas a maioria é de uma superficialidade incrível. E, falando em superficialidade, nem preciso voltar a falar no Twitter, né?

Os blogues mesmo não permitem criatividade absoluta. Talvez textualmente, sim, mas ainda há a possibilidade de sermos censurados, como fizeram no You Tube: http://pizzariadopoder.blogspot.com/2011/01/censura-no-youtube.html. Enfim, nos blogues escolhemos dentre os tipos de edição, e os tipos já estão dados, é uma estrutura pronta e nossa única liberdade é optar por um desses "moldes". Não temos, por exemplo, a opção de escrever com letra cursiva (a letra que o caderno de caligrafia ensina a fazer, para quem não sabe). Pelo menos, que eu saiba, não há essa possibilidade. No Blogger, pelo menos.

Orkut, Facebook, qualquer rede de relacionamentos é a mesma coisa: já vem a estrutura pronta e você tem que se expressar dentro dessa estrutura pré-moldada. Escolher a cor do seu perfil é muito pouco, é só para fingir pro usuário que ele tem autonomia no processo!

Enfim, para exemplificar que ainda podemos encontrar coisas com qualidade na internet, conheci o blogue Mingau de aço. Esse é só um único exemplo. E talvez uma boa função do Twitter é que ele age só como uma "chamada" (à maneira de uma manchete) para textos mais profundos, indicando o link. O Twitter exige concisão e a arte da síntese é para poucos. Poucos sabem se expressar com concisão e de forma artística. Mas muita gente que posta lá não está pensando em arte, e sim em nos relatar fatos de sua banalidade cotidiana, como se sua vida fosse um "reality show" e estivéssemos interessadíssimos nela.

Enfim, como costumam dizer quanto aos sebos, na internet temos que "garimpar" para encontrar coisas boas. No meio de muito lixo a gente consegue encontrar preciosidades. E talvez também possamos reciclar o lixo e fazer a mágica de transformar o que não presta em algo no mínimo razoável, através de uma reflexão lúcida, por exemplo.

Saúde pública

Mariana Ximenes é mesmo uma linda atriz! De rosto. Aquela mulher, à beira-mar, se passar um vento, ela quebra ao meio como um galho seco, de tão magra. Nada contra a pobre da Mariana Ximenes, já disse que ela é bonita de rosto e acho até que ela trabalha bem, dentro dos limites impostos pela condição de atriz global. Dentro do possível e do que lhe é exigido, ela trabalha bem, tão bem que até encarna o padrão "tripa seca" pregado pela mídia, mídia que ao mesmo tempo é patrocinada por refrigerantes e chocolates calóricos, ou seja, que de um lado exalta os prazeres obtidos através de nossas papilas gustativas, com uma dieta altamente calórica e muito pouco nutritiva (vide as receitas propagadas pela mesma emissora que emprega Mariana Ximenes: http://www.receitas.com/receitas?f=tiposPrato&tiposPrato=Doces+e+Sobremesas) e do outro, do outro lado, prega que devemos ter uma cintura de 10 centímetros de diâmetro. Obviamente que seu objetivo é gerar pessoas frustradas, além de consumidores desesperados tanto de clínicas de estética e revistas que prometem emagrecimentos miraculosos (e de toda a indústria que atrizes como Mariana Ximenes geram) quanto da indústria alimentícia também (obviamente que ninguém sobrevive sem se alimentar, mas é difícil alguém divulgar o poder nutritivo das verduras, a não ser uma ou outra revista que também não se salva por esse único feito).

As pessoas obviamente vão pensar que tenho inveja de Mariana Ximenes. Mas a questão é muito mais grave. É questão de saúde pública. Se ainda dizem que a televisão gera a sensação de que as pessoas filmadas são mais gordas do que realmente são ("televisão engorda", dizem), imagina a Mariana Ximenes ao vivo! E aí as adolescentes e mulheres de outras idades a veem como ideal de beleza, já que ela tem mesmo aquele rosto de Barbie, ou seja, aquele padrão eurocêntrico de beleza, e integram um exército de anoréxicas que comem um único alface por dia.

Em tempo: há uma comunidade no orkut chamada "Anorexia fracassada".

No colégio em que eu fiz parte do ensino médio tinha uma menina que tinha anorexia. E elas - as anoréxicas - realmente se acham sensuais, apesar da estrutura física precária - no sentido em que mal conseguem sustentar o próprio corpo. É uma doença muito triste, pode levar à morte. E as pessoas ficam brincando com uma doença tão séria, colocando o nome de Comunidade de "Anorexia fracassada"? Isso pra mim é humor mórbido!

(E, já que estou falando numa celebridade global, conheça uma cor de esmalte que a revista Caras ainda não divulgou: http://moda-se.blogspot.com/2010/01/unhas-da-semana.html)

Mas pelo menos você fez poesia

Se eu compusesse uma valsa sem fim
Se o filtro do corpo não fosse o rim
O que seria de mim?

Uma tripa ao vento, sim
Uma lira que dobra, assim
Fora do trilho, o trem
Uma luva que nunca cai bem
E um molusco sem concha, também

Se eu fizesse trinta versos,
ao invés de cem
Meu caderno iria, como convém
desfolhar-se em blocos
caindo em flocos, em tripas
Como se já fosse carnaval
E como se por trás da máscara
houvesse um rosto líquido
e brincássemos com medo
de ser descobertos
e não soubéssemos o enredo

e se o som não fosse física
se o medo quebrasse o ritmo
ele (o medo) não estaria desfilando
na avenida suja
de fósforos e faíscas
e confetes
e enfeites

E se o desfecho
fosse um  começo
ao avesso
O samba não estaria exposto
na travessa
sem rosto
sem gosto
insosso

Pra que sal,
se há purpurina?

Lembre-se da festinha
quando for setembro
e o tempo
estiver se desdobrando incessantemente
em inúmeros fevereiros
em incansáveis maços
E não houver mais habitat para as morsas
Pois a fantasia já terá se derretido

Como um picolé que nunca conseguíssemos saborear
Como se a terra fosse o mar
em pó

E quando você estiver só
A fantasia jogada a um canto
Na garganta um nó
O tédio como resquício
do samba desfolhado
A poeira brilhando no rodapé como se fosse um paetê que se descolou
O que será daquele projeto
que nunca decolou?

Só terá como sobra
os desafetos
o gosto amargo
da cerveja
a ressaca
de segunda-feira
Aquela falta de graça
do fim de férias
Estará pisoteada a bandeira
Nas ruas o cardume humano estará disperso
Como se houvesse explodido
a fissão no núcleo

E cada bolha de tédio
e cada calo no pé
e toda rotina servida
(em postas)
e sempre essa vida sem graça
(e sempre o mundo
nas nossas costas)
e nós todos num fim de mundo
no fundo do poço,
na fossa
(boiando juntos
com todas aquelas
bostas).

Desespero

"Quando existem pares é mais fácil aguentar o sofrimento (...)", Cidade de deus, Paulo Lins

Eu imaginava que eu fosse uma grotesca exceção, mas ver que muitos outros se encontram na mesma situação que eu, numa fila para requerer isenção da taxa de inscrição de um concurso, isenção só concedida aos desempregados e empregados que recebem até três salários mínimos, isso, sinceramente, aumentou o meu desespero. Não estão veiculando uma ideia de prosperidade em nosso país? E eu ainda fui acreditar...

O mel de Manuela

Qual a arma
da tua luta?
Com que venda
te negas a ver o embuste?
Qual azeite amargo
lambuzou o leite doce
vindo das tetas do fóssil?
O sêmen frutifica espelhado
e assim o embrião já nasce com reflexo
do ego
do gozo
do Bozo
do fosco arame de prata cálida.

O mel é despejado em jarras
para deleite da turba que adora o deus mel
que só é deus porque mela tudo
colando as fotos nos fatos
desesfarelando num amálgama pastoso a farofa.

O deus mel que brotou do chifre do unicórnio
Fato que foi alardeado através de uma corneta
soprada por aquele a quem batiam punheta
no exato instante em que ele soprava a corneta
E de repente o mel foi despejado na corneta
Tendo esta se convertido em mamadeira.

É a festa do mel que tudo mela
mela a panela
mela a janela
mela a remela
e remela a Manuela.

Os elos dos brincos
já estão sem trincos.

A janela trincada é remendada com remela.

O mel que tudo mela remela a Manuela.

Pós-leitura de Deus, um delírio

Eu disse que vinha aqui dar meu parecer depois que acabasse de ler Deus, um delírio, de Richard Dawkins. Pois bem, aqui estou. Antes de mais nada, gostaria de lembrar que, como disse Derrida, só dialogamos com quem achamos que é relevante fazê-lo. E respeito muito e admiro o Dawkins.

Racionalmente, estou convencida. Mas, como disse o próprio autor desse livro que tanto tem tomado a minha atenção: "Não quero desprezar os sentimentos humanos. Mas deixemos claro, em qualquer conversa, sobre o que estamos falando: sentimentos ou verdade. Os dois podem ser importantes, mas não são a mesma coisa."

Mais adiante, o próprio Dawkins diz que o que é "verdade" para um ser humano não necessariamente o seria para um morcego, por isso prefiro substituir o termo "verdade", no trecho de Dawkins, por "razão", se é que faz tanta diferença assim, pois, novamente, o que é "razão" para um ser humano poderia não sê-lo para uma toupeira.

Continuando: razão e sentimentos, temos que conviver com essas duas dimensões, não podemos simplesmente abolir uma ou outra, e essas duas dimensões geralmente são ambíguas e inconciliáveis: daí nasce o barroquismo, o paradoxo da existência humana.

O que dizer, por exemplo, a um amigo que sempre se julgou ateu e de repente tem um sonho premonitório? Como a seleção natural explicaria a premonição? Simplesmente falar em questões de probabilidade encerra qualquer raciocínio?

Bem, já mencionei "sexto sentido" justamente quando falava de Deus, um delírio. Os bons fluidos que sinto receber de vez em quando, e que de maneira nenhuma consigo manipular, eu os senti até durante parte da leitura de Deus, um delírio, afinal, uma pergunta de Dawkins me chamou muito a atenção: "E se Deus for um cientista?" E ele completa dizendo que alguém que criou um universo dessa magnitude, cheio de leis que denominamos "leis da física", para ficar só na física (uma das secções que fazemos da realidade. Outra secção seria a biologia, por exemplo), só poderia ser um cientista.

Enfim, gosto do Dawkins porque ele me faz pensar. E considero Deus, um delírio um importante instrumento de libertação.

*                *                *

Obs.: quanto ao argumento do "sexto sentido" e "bons fluidos", claro que estou ciente que é um dos tipos do que Dawkins considera "argumento da experiência pessoal", que, segundo ele, não necessariamente convence ninguém.

Utopia

Tanta gente fala mal do cigarro, e no entanto a televisão é uma droga muito pior, mais maléfica e mais desagradável e todos fazem uso dela indiscriminadamente, discriminalizadamente. Não acredito na perfeição, mas um mundo sem televisão seria quase perfeito! Um mundo sem outro zumbido que não o dos insetos.

Mas essa praga, a televisão, se prolifera rápido. 

Por que as pessoas têm cérebro, se existe televisão?

Cortina de fumaça ou Deus e o dinheiro que ele engendra

É espantoso que Richard Dawkins tenha dito que a crença ou a descrença sejam algo pelo qual não podemos optar. Se não podemos optar, então não há a possibilidade de conversão: um crente que leia seu livro Deus, um delírio pode ser seduzido por seus brilhantes (sem ironia) argumentos, mas, já que não pode optar, segundo o próprio Dawkins, então continuará crendo.

A não ser que cometa suicídio visual (alguém que propositalmente fure os próprios olhos, por exemplo), uma pessoa não opta por ser cega. Assim, também, talvez haja as pessoas que sejam dotadas de "sexto sentido" e as privadas dele. Então, nesse caso, realmente não podemos optar.

Enquanto vou lendo o livro, realmente vou sendo racionalmente seduzida por seus brilhantes argumentos, mas, de vez em quando uma carola dentro de mim resmunga. Como o martelo dos geólogos para John Ruskin, em sentido contrário, enquanto ele lia a Bíblia.

Segundo o espectro das probabilidades proposto por Dawkins, me defino como o tipo 3: "Tecnicamente agnóstico, mas com uma tendência ao teísmo. 'Tenho muitas incertezas, mas estou inclinado a acreditar em Deus.'"

A maioria das religiões por aí realmente agride nossa inteligência. Mas gostei de saber que Dawkins não tem tanta implicância com o budismo, o qual sempre me fascinou, embora dele conheça muito pouco. "(...) não me preocuparei nem um pouco com outras religiões como o budismo e o confucionismo. Na verdade, o fato de elas serem tratadas não como religiões mas como sistemas éticos ou filosofias de vida quer dizer alguma coisa.", diz Dawkins.

Agora, uma outra objeção que faço (se é que já fiz alguma) ao referido livro de Dawkins é que é bastante ingenuidade acreditar que o atentado às torres gêmeas do World Trade Center foi motivado por uma situação puramente religiosa. Mesmo no problema entre israelenses e palestinos, assim como a perseguição aos judeus tanto pela Inquisição quanto pelo Nazismo, em todos esses casos a questão religiosa é mero pano de fundo. Em todos eles, a questão central é de ordem econômica. É só ver o filme "Fahrenheit 11 de setembro", de Michael Moore, por exemplo. Muito provavelmente (já que Dawkins gosta de falar em probabilidade), o papel da religião nesse atentado se resume a utilizar as pessoas (os pilotos-suicidas, por exemplo) como massa de manobra, já que pode muito bem haver um conluio entre Osama Bin Laden e George Bush, como sugere Michael Moore. Afinal, o Oriente Médio, que teve dois países invadidos em retaliação ao atentado às torres gêmeas, está cheio de petróleo, que tanto interessa aos EUA. Assim, a religião é veiculada como a verdadeira causa de muitos males apenas para enganar a população, para desviá-la do que realmente interessa (assim como as próprias religiões o fazem com seus fieis): a questão econômica.

À preferida ferida

À medida que o tempo foi passando
eu fui emburrecendo.
Eu era nova como uma ferida
aberta na carne da vida.
Mas taparam-me com esparadrapos.
E toda a riqueza da ferida
deixou de sangrar.
Os coágulos são de uma preciosidade saturada
Mas o jeito é se calar
e deixar a pele se regenerar
com camadas e camadas
de alienação.
A ferida é bela e sincera
mas a tapam
com curativos.
A ferida é limpa e honesta
mas a querem suja e feia
e suja e feia ela se torna,
maculando a previsível superfície contínua.

Troca de pele

Como numa ecdise
a pele nova nasce após a necrose.
E nessa incessante troca
do nosso epitélio ávido
por nascer todos os dias
ressurgimos
parindo-nos a nós mesmos
e é por isso que às vezes
entramos naquele estado de transe típicos dos partos naturais.
É essa a ressurreição
em que acredito:
a cotidiana ressurreição
de nosso epitélio.
Camadas e camadas de pele perdemos todos os dias
e vamos espalhando nosso DNA por aí
como pólen dispersado no vento
que germinaria se fôssemos esponjas.

Um túmulo para cada célula morta
e o mundo não caberia em si.

Ofídeos, somos:
a cada dia exibimos uma nova roupagem
e sobre a pele a roupa que é casca:
segunda pele.

Nos mendigos a casca cola-se ao corpo:
a roupa vai se moldando ao corpo
e assim eles fingem
que têm sempre a mesma pele:
tecido sobrecutâneo
que, roto e sujo,
causa asco à madame
que paga pelas suas roupas como se estas fossem  costuradas a ouro
e mesmo assim se vestem mal,
com o mau gosto típico das madames
que se acham chiques
e se julgam auto-imunes ao que julgam sujo
(como se não defecassem)
e se acabam em chiliques
quando se deparam com o que é pútrido.

Mas não vou ficar aqui falando o que é óbvio
ao que já foi dito por inúmeras vias
sacrílegas ou oficiais.

Chega de gastar o verbo
com poemas marginais:

se a vida de cada um de nós é um romance a ser lido por algum suposto leitor
a minha certamente é má literatura
e atrairá pseudo-intelectuais
e será desprezada pelos críticos autênticos
feito aquele pão intragável e duro de anteontem
ao lado de uma fatia fresca de bolo de chocolate com calda de brigadeiro escorrendo apetitosamente fazendo brotar a saliva em feixes dentro de nossa boca ávida.

Mas a vida
é mesmo insossa.
Ou pior:
carne de pescoço.
Ou ainda
aquele calhamaço
abandonado pela metade até pelo leitor mais persistente.
Ou ainda
ir acampar e esquecer o repelente.
Ou ainda
um poema com rimas anódinas.

Vísceras roídas

vontade de rasgar todos os meus livros
e sangrar bichos vivos
para fazer de suas tripas colares podres
e enfeitar-me com as vísceras do bode
para preparar-me para a última foda
e lançar moda
com esse ritual satânico
recheado com sexo tântrico
para louvar um deus adormecido
(talvez Baco)
Por que ainda não inventaram
o deus da cevada?
Já inventaram,
contudo,
o deus  das mal-amadas...
Mal-amadas pelos desalmados
porcos de hospícios
afundados nos mais desprezíveis vícios
e que vendem ósculos nos botecos
bonecos esculpidos em giz -
da cicatriz da flor arrancada jorra um cuspe íntimo e calcáreo
escorrendo pela superfície marmórea
dos tédios aéreos.

O medo mórbido

eu vivo na Idade Média
quando o riso era proibido
e "eles" queimavam as bruxas.
então finjo o tempo todo
para mim e para os outros
que eu não sou uma bruxa.

e tomo muito cuidado
para nenhum riso escapar pela minha boca
nem nenhum feitiço irradiar de mim.

Então vivo sob o efeito do medo
que escorre feito um melado
por entre as paredes das artérias
(o medo, esse estranho modo
de modelar a fôrma)
e sob efeito do medo
todos não passam de cadáveres
e o corpo que carregamos é um túmulo de si mesmo
moendo a própria moenda
mofando toda a fazenda
que não dá morangos na colheita

olheiras violetas são minha maquiagem:
ainda bem que está na moda ser vampiro!

poema cinza

pele por pele
a gente vai
descamando.
gota a gota
a gente vai
desmamando.
e ainda não inventaram nenhum antídoto
para o veneno ácido do amor
que escorre feito um caldo cálido da maçã
sabendo ao sumo insaciável do sujo suco.

expelimo-nos a nós mesmos
gota a gota.
a areia escorre
grão a grão.

e ingerimos cada farelo do pão
que o diabo amassou
depois que caiu do céu.

jogue a pá de cal
nesse sentimento com mofo.

lápis a lápis
eu retiro do estojo
e faço um arco-íris
da escala de cinza:
preto,
preto menos um,
preto menos dois
e assim por diante
feito uma gradação
monótona
e
inútil.

mas a cor já foi furtada
e seu rapto
é inepto
pois cada cor é uma secção do visível
que pinçamos uma a uma e depois as misturamos numa tela:
verde
roxo
amarelo
e misturamos até formar um caldo cinza
amálgama da pastosa tinta
resquício da paisagem extinta
gravetos quebrados na quina da floresta
restos amenos de faces cansadas
com olheiras escorrendo até o queixo
pincéis descabelados
e tudo fora do eixo
espirais aspirando a reta curva
dos lençóis que não se amassam
áspera pera tecida em cada areia branca
garranchos rupestres inscritos no vento
sofrimento uterino feito um vácuo indeciso.

cisco a cisco
eu arrisco.
letra a letra
eu posto.

a pólvora de cada fósforo
a impotência do lusco-fusco
a criança assustada no escuro
pedra a pedra:
o muro:

entre duas alemanhas
o muro
um muro de chumbo
muro
inquebrantável
insensível ao veludo da manha
incorruptível às sutis artimanhas
inoxidável como ouro
surdo a qualquer desaforo

um muro-deus,
um muro
que se desdobra em murros
e se estende até o morro
feito uma modorra inóspita
feito aqueles que cercam os hospícios
(barreira sanitária: o muro-nojo)
a náusea, o entojo
o caramujo:

as teclas do piano são um arco-íris que se esqueceram de colorir
e nelas afundo os dedos até sorrir
um sorriso triste como se eu estivesse descalço
e do musgo dos meus dentes brilhando com a saliva
você vê brotar um bolor mais áspero
e me espera me dando as costas:

a rosa
folha por folha
já está murcha
como murcha
deveria estar

e as gengivas já estão ressecadas
e o céu de hoje em diante para sempre estará nublado

poema interminado

cada email não respondido
é uma porta trancada
à luz infinita e rara
rejeitada pelo vaga-lume mais sórdido
que vaga entre as sobras de almoços
e rejeita a luz para se alimentar das trevas
e das bostas repletas de vermes
que ele mendiga com uma peneira
a sacolejar moedas tilintantes
peneirando a bosta para que ela se torne mais rarefeita (mais      [rarefezes) e mais rala e mais perfeita
como se faz com um rútilo mineral
que pulsa nas entranhas da terra
que respira cada milímetro cúbico de ar
desesperado como um peixe fora d' água
imitando gente que existe até à náusea mais rala e mais rara
de tão comum.

ávidos de cada instante
sobrevivemos
com a esmola de cada dia
com a cota diária de luz solar
da qual temos que nos proteger com filtro
e o filtro é a peneira óbvia que não tapa o sol
porque não existe tampa para o sol
ora, o sol não se tampa
e é por isso que cada vitamina c evapora
ao menor contato com o ar
porque o sol não se tampa
e as tampas são tão óbvias
e inúteis

mas mesmo assim o comércio de tampas é tão lucrativo
que eu não vou mais vender preservativo
que é privativo ao primitivo obsoleto dos minerais
que brilham a cada faísca
ao menor contato com a luz solar
ao menor contato venéreo
de cada doença que se espraia
correndo solta em cada veia
do corpo
que ainda pulsa
(e cada organismo vivo
é a pré-história do cadáver
feito a história prévia de cada ave
cada alvéolo que apodrecemos com a nicotina diária
a que temos direito
para que possamos nos envenenar
com a neve grisalha
que evola do bastão de papel
que evapora feito vitamina c
e fede feito cecê
contido em cada ônibus
como a menstruação que não podemos evitar
e transborda do absorvente parco
e insuficiente)

e pensar que se não tivéssemos nascido
teríamos
metade vazado com o endométrio de nossas mães
a outra metade ido embora com a descarga dada pelos nossos       [pais

e assim a casualidade da nossa existência
depende de um ventre inchado
de uma mãe que presenteamos com varizes
e às quais depois damos um liquidificador no dia das mães       [para disfarçar
a nossa impiedade

e inventamos um recheio etéreo para nosso organismo
que cisma a cada abalo sísmico

e inventamos que viemos de um mundo mais rarefeito
um céu eterno com anjos de franjas
que não comem frangos nem cebolas
e não pedem esmolas nos semáforos
e não sabem o que é desaforo
nem têm resposta para os poemas que não sabemos como terminar
e ficam sem contornos nem limites
feito uma escultura impressionista
cujo contorno é a falta de contorno
e o limite é o entorno
de um forro velado
e abstrato como neve cálida
que as calotas engolem ao derrapar na areia.

O mau-humor no campo de centeio

As coisas ou são uma droga ou são uma merda. Eis como pensa Holden Caulfield, o narrador do romance O apanhador no campo de centeio, de J. D. Salinger. A revolta e o ódio como filosofias de vida.

Caulfield não tem muito vocabulário. Usa sempre como advérbio as locuções "pra burro" e "pra chuchu" (obviamente, assim é como foi traduzido, mas - também obviamente - o tradutor deve ter mantido a pobreza vocabular do original). Caulfield não tem tanto Q.I. quanto Luce, que estudou com ele num dos colégios por que passou. Mas tem o mínimo de inteligência para perceber que todos ao seu redor são um bando de idiotas. Uma sociedade ególatra na qual "o dinheiro fala". E por isso Holden está sempre afundado na própria solidão. As relações com as outras pessoas são sempre superficiais e não o retiram de seu mau-humor solitário. E, por isso, a história de Holden Caulfield é a história de cada um de nós. Podemos nos relacionar com quem quer que seja, ser filhos de alguém importante, mas sempre temos que nos resolver sozinhos, individualmente. "Cada um por si, e Deus contra todos", diz a música dos Titãs.

Na teia de relações que é o mundo, uma individualidade roça outra individualidade, mas só na superfície, e continua indivisível. Somos uma multidão de autistas nos tateando e sentindo esse ponto mínimo de contato que só nos faz retornar ao nosso próprio cosmo interior.

Luce, talvez a única personagem de bom senso que aparece no romance - além de Phoebe e as outras crianças e o professor Antolini, apesar de suas possíveis segundas intenções - fala em filosofia oriental. O que é uma possível saída do labirinto do nosso microcosmo para o macrocosmo - onde talvez cada alma possa realmente beber da outra, através da transcendência. E Luce o fala ao falar de sexo. Caulfield mal o entende. Gagueja perguntas inocentes. Caulfield, para quem todos são idiotas e cretinos - até o Luce, com seu Q.I. alto, enchia seu saco - e que quer tanto saber para onde os patos de um laguinho do Central Park vão no inverno - como se a resposta a essa pergunta banal contivesse a senha para a sua felicidade, como se a formulação dessa pergunta, ao supostamente afastá-lo de suas questões existenciais, justamente as condensasse.

Em O apanhador no campo de centeio, o mundo adulto - o qual o narrador mal adentra, com seus dezesseis anos - é cretino e superficial, e as crianças ainda não foram corrompidas. Uma criança, ignorada pelos pais, cantando "Se alguém agarra alguém atravessando o campo de centeio" é talvez a única coisa bela de uma tarde de Holden Caulfield, que no entanto - é bom ressaltar nos dias de hoje - não é pedófilo. Ele apenas está se despedindo da própria infância e vendo com olhos realistas a cretinice da vida adulta.

Para Holden, seus irmãos - o falecido Allie, Phoebe e D.B. - não são tão cretinos (com exceção de D.B., o escritor que odiava o exército mas gostava de livros de guerra e acabou se prostituindo para Hollywood) como o resto do mundo, o que diz muito sobre um sujeito egoísta como Holden - egoísta ou isolado pela cretinice alheia?

Richard Dawkins, em O gene egoísta, diz que os seres humanos são controlados por seus genes que, remanescentes de uma luta competitiva pela sobrevivência - desde o "caldo primordial" -, são compartilhados pela metade por seus irmãos de sangue (isso explica o afeto hierarquicamente superior que dedicamos aos entes da nossa família, em relação aos outros, mesmo parentes mais distantes, com quem compartilhamos menos da metade de nossos genes - daí os tios e primos e até o avô de Holden serem todos imbecis). Mas o egoísmo não é privilégio do fictício Holden Caulfield. Para Dawkins, é característica de todos nós, seres vivos. Dawkins diz que nossos genes são egoístas mas que, entretanto, o altruísmo pode ser ensinado - entre os seres humanos, que assim contrariariam seus genes.

E, se ensinássemos - se evitássemos que as crianças caíssem no abismo - e, principalmente, se aprendêssemos a ser altruístas, não seríamos menos cretinos?

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Talvez não seja ruim não ter um Q.I. tão alto se você saiba dançar bem. Ou talvez seja até melhor assim. E Holden Caulfield era um ótimo dançarino e se divertia à beça quando dançava. Talvez os únicos momentos em que a personagem principal se diverte no romance - apesar do mau-humor de Holden com a burrice de Bernice, também ótima dançarina - sejam mesmo quando ele dança justamente com Bernice e com Phoebe. E aí podemos traçar uma relação de O apanhador no campo de centeio com outro romance, O lobo da estepe, de Hermann Hesse. Nesse romance, Hermínia afinal convence Harry Haller de que ele deveria dançar e ele, que era um intelectual que vivia isolado do mundo, quando começa a dançar vê que nunca tinha se divertido na vida. É a trajetória que Hermínia queria que Harry cruzasse, deixando de ser apenas o intelectual para permitir ao seu corpo também inscrever sua grafia no mundo, se é que podemos chamar de grafia uma linguagem efêmera e não-verbal como a dança, essa grafia ágrafa.