Universo visceral

Pirraça

2012-01-15T03:16:00.000-08:00

Tem acontecido uma coisa engraçada. Já faz algum tempo em que tenho tido certa facilidade de interpretar meus sonhos. Então, meu inconsciente, que é autônomo como todo inconsciente, parece que resolveu se defender dessa minha facilidade para interpretá-lo ultracomplicando meus sonhos, produzindo coisas cada vez mais estranhas, as quais eu nem ousaria chamar surreais, pois parecem extrapolar o próprio surrealismo, embora eu saiba que o arrealismo não seja possível, já que não se pode desprender totalmente do real. Afinal, nem o niilismo é arreal, mas meus sonhos não são niilistas, acho que são mera defesa infantil de um inconsciente pirracento que não aceita perder no pique-esconde, que está totalmente indefeso já que eu achei a chave dessa brincadeirinha estúpida de detetive.

Conspiração

2011-12-14T16:09:00.000-08:00

eu sou uma andorinha que precisa de muleta para voar.
ou uma muleta que precisa de andorinha para apoiar?
ou uma pedra pra você atirar no peito do peido.
ou uma geleia amorfa de abacaxi cheio de dentes
com obturações ácidas de tanto açúcar - necrotério dos bois!
Boicotem o açúcar pois quem come açúcar boicota o boi.
E quem come pernil porcocota o porco.
O parco porco que tem inveja dos elefantes com sua pele enrugada.
Os elefantes são sábios com suas grandes orelhas.
Um ruminante antigo que giraflora o planeta.
E nunca se acaba na minha panela!
A panela preta do planeta penetra nas carnes dos elefantes rugosos
e a pipoca explode feito uma pele pocando: o torresmo é uma pele pocada
no óleo gordurento das panelas pretas - mutretas!

Parem com a conspiração contra os animais!
E me digam se não seremos muito mais!

Aconteceu no Triângulo das Bermudas

2011-12-01T15:59:00.000-08:00

Dia 14 de novembro, no bar Abertura, situado num complexo de bares e restaurantes conhecido como Triângulo das Bermudas (em Vitória - ES), um segurança do mesmo bar empurrou violentamente um vendedor de amendoim que simplesmente estava fazendo seu trabalho. O vendedor ralou o braço e seu amendoim ficou todo esparramado no chão, sem falar na humilhação que sofreu. Logo um sujeito "bombado" apareceu "entrando numa" com o segurança, que caiu fora. Algumas pessoas deram dinheiro ao vendedor ambulante e outras também o apoiaram de outras formas. Mas, se eu fosse esse vendedor de amendoim (aliás, adoro amendoim e ele cai super bem com uma cerveja!), eu processava o bar Abertura. O gerente disse ao meu primo que iria demitir esse segurança truculento, mas, independente de ter demitido ou não, mesmo assim o vendedor deveria processar o bar.

Até quando os trabalhadores vão ficar sendo humilhados desse jeito?

Narciso

2011-11-27T07:00:00.000-08:00

Cansei de falar.
Porque a folha arde e se queima,
e assim mesmo os olhos a evitam
enquanto só fitam
as sombras na parede
das cavernas de suas próprias retinas.

Que espelho é esse
que só reflete o si-mesmo
mesmo que haja
uma multidão à frente, ao redor, dentre os poros abertos
da pele do rosto,
cujo reflexo,
embaçado, distorcido,
boia no lago
e devolve ao gago mendigo
um rei eloquente?

Moralismo nojento

2011-10-26T05:49:00.000-07:00

No site do Yahoo! (que não está me pagando nada pra que eu o divulgue, e aliás geralmente só publica banalidades) está disponível hoje o vídeo-entrevista "2 Chopes com Simone Spoladore", e abaixo do vídeo há uma nota que fala de sua personagem lésbica que se apaixona por um travesti, personagem de um filme que não tem nada a ver com a novela que ela faz ou fará (porque não perco meu tempo vendo novelas pra poder saber) na Record, mas as pessoas nem vêem o vídeo e saem confundindo o filme com a novela, e saem publicando comentários ultraconservaores como "do ponto de vista da moral isto é contra a dignidade humana.........................................", comentários que não são retirados do site, mas o meu comentário "grande Simone! agora que ela saiu da Globo sou ainda mais fã dela! Excelente sua atuação no filme Lavoura arcaica! E o que fere a dignidade humana é o preconceito moralista e predatório!" está sendo retirado o tempo todo! Imagino o que o site do Yahoo! não deve estar recebendo de comentários não publicados acerca do meu comentário pra retirá-lo o tempo todo, já que estão sendo publicados comentários com "fervor cristão" reclamando do bispo (que também é cristão, mas de facção diferente da do comentarista) que empregou atriz que "se submeteu a tal papel", ainda que este papel - imagino - aparentemente não tenha nada a ver com o papel da novela que ela faz na Record.

Despedida

2011-10-19T08:46:00.000-07:00

Minha cachorra já tinha operado umas quatro vezes, a primeira vez para retirar um tumor benigno que poderia vir a crescer muito e atrapalhá-la, uma das vezes para retirar o útero e ovários, na última vez para retirar um dos cordões mamários (dessa vez era câncer mesmo). Já tinham aparecido novos caroços nela depois da última operação, e depois dessa mesma última operação, ela voltou com uma respiração ofegante (minha ex-professora de Tai-Chi Chuan - "chi" é respiração - já tinha dito numa de suas aulas que os bebês e animais normalmente respiram pelo abdômen, e não pelo tórax, pois a respiração pelo abdômen é a respiração natural e assim sempre deveríamos respirar), notei que ela estava respirando pelo tórax logo depois que ela voltou da cirurgia, e ela há muito tempo já tinha sopro no coração, e seu coraçãozinho deve ter sido muito afetado por esta derradeira cirurgia, pois um exame detectou que a situação estava bem grave. Quando ela estava boa, passeava todos os dias na rua umas três vezes por dia, nos últimos tempos nem saía de casa mais para passear, mesmo dentro de casa ela mal andava, estava toda molinha.

Um dia, todos nós sofrendo junto com ela por toda essa situação, ela estava quietinha deitada no seu canto e eu sentada lendo de onde podia observá-la de perto, de repente ela olhou pra mim e deu uma gemidinha prolongada. Eu não fazia ideia do que ela estava sentindo, chamei-a para dar uma pequena volta pela casa, então a minha mãe a pegou no colo e disse que ela não podia fazer nenhum esforço por causa do coração, nem mesmo uma pequeniníssima volta que achei que fosse distraí-la. Minha mãe se sentou no puffe da sala com ela no colo, o corpinho dela estendido apoiado em suas pernas. E eu me sentei numa cadeira e a Frida, minha cachorra, ficou um tempão com os olhos pousados em mim, enquanto minha mãe conversava comigo. Um pouco depois disso, nesse mesmo dia, minha mãe a achou estendida no chão, desfalecida, perto dos jornais sobre os quais ela fazia suas necessidades.

Vai ficar pra sempre na minha memória esse olhar derradeiro que ela pousou em mim, olhar doce e meigo, com a expressão mais linda que ela poderia me presentear em seu último dia conosco. Olhar demorado, olhar iluminado, como se - já diz a sabedoria popular - ela fosse um anjo prestes a retornar ao céu, e essa fosse sua forma de me passar uma mensagem. Mensagem linda, por sinal, que, como já disse, nunca vou esquecer. Obrigada, Frida, por ter se despedido de mim de maneira tão doce.

(Minha carroça, digo, meu PC está tão lerdo que não consigo fazer upload de uma foto dela pra vocês terem uma ideia da meiguice desse olhar de que tanto falei e que tanto me tocou).

Pós-túmulo

2011-10-18T14:25:00.000-07:00

Quando nasci, um anjo canhoto
rabiscou todo o meu poema,
amassou a folha e a jogou no lixo
e disse:

vá viver seu rascunho
e não ouse passar a limpo!

Mais tarde, engatinhei até a lixeira
e de lá tirei o novelo pautado.
Desembolei a folha
e nela estava escrito
em letras garrafais
e linhas tortas:
"Libertas quae sera tamen"
ou seja:
Liberdade, ainda que no além.

O papel e seus pilotos

2011-10-17T14:18:00.000-07:00

Eu queria sair escrevendo qualquer coisa, pelo simples prazer de riscar o papel... Para as futuras gerações, explico: "papel" é uma lâmina feita de celulose e água, por isso é duplamente anti-ecológico (por isso que entrou em extinção e vocês não sabem mais o que é. Como na minha época algumas pessoas não sabem o que é papiru e / ou pergaminho. Ao contrário do que você poderia imaginar, "papiru" não é um nome pornográfico. É o ancestral do papel, que é o ancestral da tela de cristal líquido. Apesar de líquido, o cristal líquido não é feito de água, por isso não é tão anti-ecológico quanto o papel e por isso o substituiu). Como com tudo na vida, as pessoas desviavam a verdadeira função do papel e faziam aviões de brinquedo com eles, que ficavam dançando no ar mais ou menos como essas folhas que caem das árvores e ficam indecisas em irem direto pro chão. Alguns aviões de papel faziam malabarismos e cambalhotas no ar, deviam ter pilotos aventureiros e viciados em adrenalina. Quanto mais aventureiro o piloto, maior o sucesso do avião de papel em atrapalhar a aula das professoras. Ah, você também não sabe o que é professora? É que antigamente não havia internet, então eram as próprias pessoas quem transmitiam o conhecimento umas às outras, e essas pessoas que trasmitiam o conhecimento eram chamadas de "professoras". Todo mundo era um pouco professor, como ainda é até hoje (hoje quando?).

Voltando ao papel, ele era um instrumento que não tinha um teclado imbutido, como os computadores têm. Então as pessoas usavam primeiro uma pena de ave molhada no nanquim, que é uma tinta que as lulas soltam, e depois passaram a usar canetas esferográficas, que tinham esse nome pois tinham uma pequeniníssima esfera em sua ponta que ia rodando no papel e soltando a tinta aos poucos.

Outro dia conto mais sobre a pré-história pra você, meu filho. Por hoje é só, pois você já está embalado nesse sono e nem me ouvindo está mais. Boa noite. Durma com os anjos, que são seres alados que têm bochechas rosas e sopram sonhos nos nossos ouvidos, aí eles (os sonhos) rodam na nossa mente feito filme em 3D.

2011-10-08T07:11:00.000-07:00

Só por consideração aos meus escassos leitores digo que já não tenho voz pra cantar, por isso pretendo dar um tempo com este blogue. Digo "pretendo" porque já tentei interromper esta atividade outras vezes, sem sucesso, pois minha ânsia de escrever e minha ânsia de postar me impediram que eu realizasse meu intento. Talvez vocês agora possam saborear um feijão sem ter que mastigar a pedra, digo, talvez minha ausência seja bem-vinda. Não sei quando volto, talvez amanhã, talvez daqui a dois anos, talvez nunca. Por isso agradeço a quem compartilhou comigo este espaço.

Show de Bola

2011-09-13T07:51:00.000-07:00

Sabe, acho que há uma certa luta de classes ofuscada no futebol carioca. O torcedor negro, pobre, morador da favela (pois há um preconceito classista contra os flamenguistas, sim, chamados de "favelados" e "trombadinhas") que reúne todas as suas forças para apoiar um time de forte apoio popular como o Flamengo, cujos jogadores sempre dão duro no campo, ainda mais quando se trata de uma partida contra seu principal adversário, o Vasco, que por sua vez representa os portugueses descendentes dos antigos senhores de engenho, que escravizaram os negros que hoje são torcedores do Flamengo. Desculpem-me se alguém já falou isso antes, não procurei ler nada a respeito e ignoro anterior análise sobre o assunto. Continuando, é até conveniente para as elites que o Flamengo ganhe sempre (como os flamenguistas não se cansam de dizer), pois, assim, a luta de classes se resolve no campo e não toma proporções "indevidas". Os torcedores, representando suas respectivas classes (um torcedor de classe média que opta pelo Flamengo toma o partido do "povão"), ao direcionarem todas as suas energias para o futebol, apaziguam a luta de classes nos demais campos sociais.

Claro que não é tudo "preto no branco", e pode haver um torcedor flamenguista e elitista, pois dissocia o futebol de sua dimensão social.

Indo um pouco mais fundo, a insurreição flamenguista contra o vascaíno português (pleonasmo), pode ser vista como uma legítima revolta da população brasileira, já constituída com o acréscimo do elemento africano, contra as elites europeias (neo)colonizadoras, representadas por Vasco da Gama.

O mesmo se dá na rivalidade futebolística entre Rio e São Paulo. O carioca, visto como "farofeiro", ou seja, do povo, contra a elite industrializada de São Paulo.

Talvez seja por isso que o futebol seja tão importante economicamente. Ao direcionar toda a energia da população mundial para as disputas nos gramados, os grandes empresários do esporte "põem panos quentes" na luta de classes, amortecendo os conflitos (que ficam reduzidos a meras guerras - demasiadamente infantis - entre torcidas) e aquecendo a economia global com o constante espetáculo do futebol.

Conversa pra boi dormir

2011-09-09T07:01:00.000-07:00

A Globo quer mesmo que acreditemos que a economia dos EUA mudou nos últimos dez anos por causa do atentado de 11 de setembro de 2001? Foi isso que a Míriam Leitão deu a entender hoje de manhã... Tudo isso pra não falar mal do capitalismo? Pra não falar que ele é autofágico e ele mesmo é a causa de seu próprio fracasso, com suas crises de superprodução? A economia dos EUA já vinham declinando há muito tempo, muito antes desse atentado... Também, com toda a miséria que é necessária haver para existir o capitalismo, quem vai consumir tudo o que eles produzem? Não era necessário ser nenhum gênio para perceber que a economia do mundo já vinha declinando no ano 2000... nesse ano minha tia comprou um carro, e nem pagou tanto assim, e ela perguntou: "Que dia eu posso vir buscar?", e eles responderam: "Não, a gente entrega na sua casa...". Tanto esforço em agradar o cliente, ainda mais o cliente tendo pagado um preço abaixo do valor "real" (ou o carro que estava supervalorizado, para gerar lucros hediondos?), só pode ser suspeito...

Blogagem coletiva: a ficção e o que podemos fazer para essa ficção não continuar sendo uma tragédia

2011-09-07T09:44:00.000-07:00

A noção de nação é uma ficção. Pessoas que acreditam ter o suficiente de características em comum para constituir uma nação sustentam essa ficção. É só formar um exército para defender as fronteiras delimitadas por linhas geográficas imaginárias, fazer uma lavagem cerebral para que as pessoas acreditem mesmo ter as tais características em comum suficientes e... temos uma nação!

Mas, já dizia Goebbels, uma mentira mil vezes repetida torna-se verdade. E como pessoas demais acreditam nessa ficção, temos que respeitar essa crença se quisermos ver efetuadas as nossas garantias que teríamos naturalmente se ainda fôssemos, por exemplo, uma sociedade de subsistência, como éramos antes dos europeus aqui chegarem e imporem seu modo de vida.

Estou querendo dizer que devo ser mais prática. Vamos supor, por exemplo, que sejamos cerca de 190 milhões de brasileiros regidos por uma República Federativa, que se diz democrática (e não o é), representada no momento pela presidenta Dilma Rousseff. Então, já que estamos todos alucinados e acreditamos nessa ficção, temos que ver nossos direitos básicos garantidos, de acordo com o que diz, por exemplo, nossa Constituição.

Estou escrevendo este texto como resposta à proposta da blogueira Van, do Retalhos do que sou. Então vou focar exclusivamente numa questão específica para que vejamos garantidos nossos direitos básicos, como cidadãos brasileiros: a questão da regulação dos meios de comunicação.

Porque, enquanto não tivermos essa tal regulação, seremos governados pela grande mídia e não por quem elegemos de fato para nos representar, e, enquanto não tivermos essa tal regulação, só veremos nossos representantes de fato como a grande mídia quiser que os vejamos, pelos ângulos que eles querem que vejamos.

Então é isso. Acho que esse talvez seja o início de algo que poderemos chamar verdadeiramente de democracia, ainda que a democracia fictícia de uma nação fictícia - como todas as nações - e, talvez, se agirmos localmente, dentro dos limites imaginários de nossa nação, talvez um dia possamos agir globalmente.

Só quando nos livrarmos dessa ditadura - a ditadura exercida pelos meios de comunicação (obviamente que não estou falando de um meio de comunicação como este blogue, praticamente irrelevante em termos de números de leitores. Estou falando de uma mídia mais abrangente, a chamada "grande mídia") - poderemos começar a sonhar em ver nossos direitos básicos garantidos.

A não-posse é uma posse

2011-09-05T09:06:00.000-07:00

Estou fazendo o que eu posso
Ou melhor, o que eu não posso
com minha falta de posses.

A obsessão da possessão
Possui o mundo.
E quem possui
a falta de fundos
se esfalfa
e é excluído
e é imundo.

Mas é também um consumidor
num mundo em que se vendem créditos
e se afunda em dívidas
multiplicadas por juros inéditos.

Possuir a não-posse
é também possuir
e é ser vítima de si mesmo,
pois quem mandou acreditar nessa ficção
que é a propriedade privada?

Pureza Tóxica

2011-09-04T12:25:00.000-07:00

Tanto sangue
se derramou em seu Nome
que já não sabemos
se seu Nome é santo, como se diz
Ou se você veio de Marte.
Não se pode matar
em nome de uma causa sã
e seu Nome justifica
tantas torturas
que já não julgamo-Lo digno
de nos levar às alturas.
Como se sobe tão baixo?
Como se eleva tão raso?
A Causa Pura é pestilenta
Tão pura quanto uma higiene neonazista:
Não derramamos mais sangue.
Criamos a câmara de gás
para matar sem derramar sangue.
Assim se varre a sujeira para debaixo do tapete.
E viva a tortura
em Nome de uma Causa Sã:
Causa Sã gue.

O navio branqueiro

2011-09-03T15:33:00.000-07:00

Senhor Deus dos desgraçados!
Respondei-me vós, Senhor Deus:
quantos bois são necessários
para embranquecer o açúcar
que adoça meu café
nessa manhã em Jardim da Penha?

Pra quê tanta carnificina?
Porque não gostamos da aparência do que é escuro
(é bobagem falar em racismo aqui e agora?)
clareamos o açúcar que adoça nossa boca
com ossos de bois moídos
- e fodam-se os bois
que doaram sua vida, sua carne e até seus ossos
pra alimentar o doce racismo nosso!

Gados! noite! tempestades!
Rolai das imensidades!
Varrei as várzeas, tufão!...

Quem são estes desgraçados,
Que não encontram em vós,
Mais que o rir calmo da turba
Que excita a fúria do algoz?
Quem são?... Se a estrela se cala,
Se a várzea à pressa se alaga
Como um cúmplice fugaz,
Perante a noite confusa...
Dize-o tu, severa musa,
Musa libérrima, audaz!

São os bois que pastam nos campos
ou talvez só se alimentem de ração!
São castrados - uma violência a mais!
E os alimentam para que tenham uma carne tenra e saborosa
que será vendida no açougue.
Sua pele virará o couro
de que é feito as bolsas, cintos, sapatos e demais acessórios
de homens e mulheres.
E, como tudo tem que dar lucro,
vendem até os ossos,
que serão moídos e embranquecerão
o doce açúcar do Gullar em Ipanema.

Mas são reles bois - dirá o especista / humanocêntrico.

Podem eles sofrer? Podem eles não terem o logos? Podem eles não poder?

Hoje tomei duas xícaras de café sem açúcar nem adoçante -
não estava a fim de comer pó de osso de inocentes e dóceis vítimas.
O café ficou indigesto.
Mas minha consciência ficou limpa.
Cedo, cedo, muito cedo mesmo, senti sono - será a falta do açúcar?
Vou descobrir como me manter numa vigília digna desse nome o dia todo
- e sem comer açúcar!

tudo-nada

2011-08-30T19:06:00.000-07:00

eu sou tudo pra ele
mas ele é muito complicado e não pode ficar comigo

E eu sou tudo só pra ele.
Pros meus pais não valho nada!
e a sociedade não dá um tostão furado por mim!

Sem

2011-08-30T18:14:00.000-07:00

eu visualizei uma esperança tão falsa
e achei que já fosse a estrada da felicidade
uma estrada com flores nas margens...
mas era só mais uma das armadilhas da vida

Até hoje eu ainda não aprendi
que raios de sol não chegam
ao calabouço
e que minha sina é conviver com os ratos do esgoto
roendo a minha alma que é de um tecido frágil
e fácil de ser roído

meus ii nunca terão pingo
meus cordões nunca terão pingente
sou sortuda como os mendigos
minha sina é ser indigente

e cada passo em falso
me leva mais rápido
para o fundo do poço

e cada gruta funda
me rejeita de seu possível abrigo

e congelo sem aconchego
nua na geada
sem nem o caroço
da azeitona da empada
sem nem o resto do almoço
sem nem os farelos da mesa
sem nem um trapo pra me cobrir
e sem arco-íris pra colorir
esse dia cinza...

Lamento

2011-08-30T11:27:00.000-07:00

A vida triturou meus sonhos... Por que também eu tinha que ter escolhido o caminho mais difícil? Ser escritor nunca foi fácil... A educação que recebi me enganou, ao valorizar os escritores... Os livros didáticos de português sempre vinham com textos de autores consagrados - mas, e daí? A própria Clarice Lispector, que admiro tanto, nunca teve uma vida financeira fácil, apesar de ter tido seu talento reconhecido em vida...

Terminei um romance, registrei na Biblioteca Nacional, enviei para uma editora avaliar - mas a resposta, e isto se eu obtive-la (porque, se o livro não for aprovado, eles simplesmente não respondem), pode demorar até um ano. Outra editora fala para procurarmos uma agência literária para nos representar... mas e quem mora fora do eixo Rio-São Paulo, como faz para buscar uma representação dessas?

É muito difícil não ver seus esforços reconhecidos... e eu nem sei mais o que escrever para expressar minha angústia... O mercado não é nem um pouco generoso com novos autores, e todo mundo está cansado de saber disso.

Um educador sempre precisa ter esperança... mas como vou vender essa moeda podre - a literatura - para meus possíveis alunos?

O inevitável crescimento das pedras

2011-08-20T02:31:00.000-07:00

A fórmula do saber
fermenta fartos princípios.
A fórmula do poder
revela parcos princípios
de príncipes e precipícios
e da mente hospedeira: um hospício.
Pedras, peixes, seixos e sais
O talco é poeira só:
fuligem albina
dispersada pelos Alpes
e decodificada pelos árabes
detentores dos segredos
das pílulas orientais
que os europeus douraram
com um açúcar ocidental
e venderam como
autêntico produto da Europa
e mesmo assim
hoje esta está na bancarrota
embora os bancos arrotem
euros
e os escondam da população
debaixo de seus colchões infláveis cobertos
por travesseiros de penas de ganso.

O poeta foi expulso da República
porque ele é danoso para
seus princípios de precipício
e porque ele retira a venda dos olhos
daqueles que brincam de cabra cega
Mas em terra de ciclopes
quem tem dois olhos é caolho
e extirpado como piolho
ou como pedra do sapato.
Mas quando a pedra crescer
e se transformar numa rocha
saberá ele dinamitá-la?

Fidelidade canina

2011-08-13T14:45:00.000-07:00

Cinismo, segundo o Dicionário Etimológico Nova Fronteira da Língua Portuguesa, quer dizer "irônico, sarcástico". Já segundo o Aurélio, quer dizer "1. impudência, descaramento. 2. Filos. Oposição radical e ativa às regras e convenções socioculturais". O Dicionário Etimológico Nova Fronteira da Língua Portuguesa não diz claramente (o que me faz questionar a eficiência de sua função etimológica), mas cinismo vem do latim "cyno", derivado do grego "kyno", que significa cão. Mesmo se eu não tivesse uma cachorra, saberia que é impossível um cão se comportar dessa maneira como definem ambos os dicionários. Mesmo impudência não é possível, pois como os cães vão ser impudicos se desconhecem a noção de pudor? Acho que, se cinismo vem de cão, cínico deveria ser quem se comporta da maneira exatamente oposta àquela descrita na definição 2 do Aurélio. Pois o cão nunca se opõe. Mesmo que seu dono lhe aplique chutes e pontapés, o cão será fiel ao seu dono. Então cinismo não seria essa fidelidade canina? A capacidade de ser fiel a um sistema mesmo sabendo que ele é imundo e prejudica até o próprio cínico? Já vi essa palavra sendo utilizada também para definir aqueles que têm os sentidos embotados, que não reagem diante de uma ofensa grave. Talvez isso se explique pela fidelidade canina a quem os ofende. E não somos todos fieis a um sistema injusto, quando ficamos calados diante de tantas atrocidades e já não somos mais como um cão, que guia, mas como o gado, que é guiado?

Se somos todos cínicos, deveríamos latir e rosnar mais, ao invés de só abanar o rabo...

2011-08-09T03:18:00.000-07:00

Vamos queimar sutiã
na praça Barreto amanhã
às onze horas da manhã.
Vai até chover rã
E o prefeito dirá: "anrrrram,
vamos internar essas loucas no bosque
pra elas criarem esquilos
e quebrarem as nozes.",
Esquecendo-se de que noz não dá no Brasil
Ou ele vai nos dar um barril
dessas frutas-vozes,
fruto de um futuro infrutífero
Porque a utopia remete
a futuros remotos
sem carro e sem motos
sem sal e sem fotos
sem violência e cem pétalas
sem a mídia golpista e com arroto
que não será de bosta-cola
Mas de verduras estarão cheias as sacolas
e o ventre cheio de vento fedorento
Porque o que é corriqueiro
no ser humano
convém preservar
a não ser os
hábitos trambiqueiros
e os hálitos com mal cheiros
ao jeito dos bueiros
que só entopem
para desentorpecer
os torpedos anti-mísseis
que friccionam-se nas pólvoras amargas
para explodir faíscas
e estudar as leis da física
ensinadas pela professora tísica
que tinha alergia a tinta acrílica

Atenção, nicotina não é endorfina!

2011-08-07T18:54:00.000-07:00

Se você quer sentir prazer, pratique esportes, coma um doce (que liberam endorfinas, ambos os comportamentos) ou pratique sexo (que além das endorfinas, ainda vem com um "bônus extra"), mas fique longe dos cigarros - eu sou fumante e sei do que estou falando! (Não é o corriqueiro "Faça o que eu falo, não faça o que eu faço", estou tentando me libertar desse vício porque, como diz Allen Carr: não se iluda, todo fumante quer ser um não-fumante!)

Já a nicota (apelido carinhoso pra nicotina, se é que esta "ordinária" merece "apelido carinhoso"), além de não nos dar nenhum prazer, apenas nos deixa estressados, ao contrário do que a maioria dos fumantes pensam. Não relaxa, só causa mais stress, porque você está sempre pensando no próximo cigarro, e não fica satisfeito enquanto não inala aquela fumaça tóxica, fedorenta e amarga. A sensação de "prazer" que o fumante acha que tem é uma ilusão, gerada pela dependência química.

Enfim, se você é fumante e, como eu, está desesperado(a) pra parar de fumar e sabe inglês, leia How to be a happy non-smoker, de Allen Carr. Sim, auto-ajuda, mas qual o problema de ler uma auto-ajuda uma vez ou outra?

Quentão

2011-08-05T10:26:00.000-07:00

E a gente percebe os vícios, e a gente percebe os erros, e a gente se acabrunha, e a gente se desalinha, e a gente perde a linha, e a gente morde a isca e é fisgado, morrendo pela boca pra não morrer afogado. A todo instante os poros estão de boca aberta, querendo engolir o ar e secretar o suor, e o néctar se espalha feito um espelho caudaloso que carrega os troncos das árvores pra muito longe, pra um futuro obeso de novidades, pra um gesto outro que não encontra, pra derramar faíscas foscas feito ferrugem, farfalhando folhas furadas. O litro é o metro líquido, e o vapor evola de repente, e o voo estanca a represa, e a represália suspende o efeito, e o rio dorme em seu leito, e o leite brota das tetas do inseto ovíparo como os bodes selvagens. Seladas estão as cartas encerradas nas gavetas do caixa-forte, e a sorte é que elas nunca serão lidas, senão minhas memórias seriam traídas como os cadáveres infrutíferos que são roídos célula a célula, encerrando em sua carne o azeite doce para deleite dos vermes gulosos e ávidos, vivos e esquálidos e dançando a quadrilha e gritando: "olha a chuva!", e soltando foguetes e comendo pipocas e bebendo quentão pra ajudar a empurrar goela abaixo aquela carne podre que eles devoram, porque senão ninguém aguenta, né?

Patriarcalismo nojento

2011-08-04T13:10:00.000-07:00

Eu tenho uns textos publicados no Recanto das Letras, com meu nome completo, e lá eu tinha uma seção só de poemas eróticos, que acabei tirando de lá. Pois eu acho muito triste ter que ter me submetido a esse tipo de censura. É muito triste não poder falar abertamente sobre certas coisas. É de uma tristeza profunda vivermos numa sociedade tão puritana, de uma tristeza que beira o mórbido. E várias pessoas já me chamaram de mórbida. Talvez seja exatamente por isso. Porque eu tenho que priorizar o instinto de tânatos em detrimento do de eros diante de uma sociedade neurótica na qual, por mais que o falo esteja simbolicamente colocado no pedestal de forma explícita, se a gente fala em falo, a gente está errada, a gente é vista como prostituta numa sociedade em que isso é "uó", sendo que esta talvez seja mais uma forma do homem reprimir a mulher, porque, numa sociedade em que tudo é vendido, em que só faltam nos vender o ar que respiramos, qual é o problema de se vender o corpo? Qual é o problema de cobrar pelo que falam que "damos" de graça, sem às vezes recebermos nada em troca, às vezes nem o mínimo prazer? E assim transformam em crime o que talvez seja uma forma legítima de emancipação da mulher. Se um homem vender cocaína, ele não descerá tão baixo no julgamento da sociedade, só porque ele é homem. Mas uma mulher que vende o corpo é vista como o "mal encarnado", o pior dos seres.

Eu nunca fiz sexo em troca de dinheiro, muito pelo contrário, quase todos os meus namorados eram pobres, eu nunca me relacionei com alguém buscando ascender socialmente através disso, como muitas mulheres fazem, e ainda assim são bem vistas - e essa também não é uma forma de se vender? Só porque fizeram uma cerimônia na igreja, não são prostitutas? Porque um ritual "purificou" o ato? Eu nunca fiz esse tipo de coisa, e ainda assim fui estigmatizada, porque falei de algo tão natural e tão inerente ao ser humano, algo que todos fazem, que, mesmo que não tenham feito, pensaram em fazer, porque isso é fisiológico e não adianta lutar contra algo que está enraizado nas nossas células, no nosso corpo, na nossa carne.

É muito triste ser castrada dessa forma. Sérgio Sant`Anna, em seus livros, descreve altas putarias, mas ele não é estigmatizado porque é homem. Mas as mulheres têm que escrever sobre florzinhas, se abrem um blogue pra falar abertamente sobre sexo não podem se identificar.

É quase como quando dizem que antigamente as mulheres não podiam gozar, e talvez ainda não possam, pois não podem falar sobre isso, não podem falar sobre seus corpos, sobre suas sensações, enfim, têm que calar a boca. E não dizem por aí que tem mulher que nunca sentiu orgasmo? Eu não duvido que isso seja verdade. É como já disse, cada vez mais percebo que tenho que falar o óbvio: as mulheres ainda são muito reprimidas, e ai daquelas que tentam questionar essa repressão, dar voz aos seus desejos ou fazer algo fora do que é estipulado para elas, que saem fora do seu quadrado desenhado com giz caucasiano: elas que permaneçam dentro dos limites que lhe foram impostos, e que não reclamem, e que também não gozem, porque, lembrem-se, esse é um privilégio masculino numa sociedade falocrata.

2011-08-04T08:24:00.000-07:00

Hoje a poesia me salvou da fossa
assim como o xarope cura da tosse
e o passarinho faz pose
quando se diz:
"Olha o passarinho!"
Então ele se empluma
com suas melhores penas
e o fotógrafo tem pena
da sua vã vaidade:
"Melhor seria
que ele ajeitasse o bico
pra que na hora do flash
não saia muito reluzido."

Revolta II

2011-07-31T13:47:00.000-07:00

Gente, eu tenho que confessar algo terrível: eu quase virei comunicóloga... escapei por pouco! Cheguei a iniciar o primeiro período numa faculdade fuleira que apesar de tudo tinha um professor que se salvava pois vivia chamando a atenção de seus alunos (que alunos? estes simplesmente debandavam de suas aulas, iam pros botequins beber...) para os podres da comunicação. Ele até nos passou Debord pra ler... Grande Debord!

Quando eu ainda fazia o curso, encontrei um amigo que fazia psicologia e ele perguntou o que eu estava fazendo... disse que estava indecisa entre continuar o curso de comunicação ou fazer o de Serviço Social que eu havia trancado numa universidade pública (que infelizmente não concluí - outra confissão horrível!). E ele, como tinha bom senso, começou a esculachar a comunicação, dizendo que ela nem é uma ciência, só se apropria dos restos das outras áreas do saber para se transformar nessa coisa horrível - nesse Frankenstein!

Bem, antes de entrar nessa faculdade vagabunda para iniciar esse curso podre, eu já sabia que a comunicação é nojenta, mas acontece que eu achava que podia seguir um caminho alternativo, ou então que não haveria outra saída a não ser me vender - como mais cedo ou mais tarde todos acabam fazendo - mas que eu poderia aproveitar o fato de eu gostar de escrever para achar um caminho...

Pois bem, se, como bem disse o meu amigo, a comunicação nem é uma ciência, como é que alguém formado nesse lixo se julga no direito de julgar um blogue de esquerda dizendo que ele é ruim e ainda diz: "Eu sei porque sou da área". Que área? Que parâmetros ela utilizou para fazer o julgamento? Os parâmetros dessa grande mídia nojenta que há por aí?

Ah, confesso que estou revoltada, mas as pessoas não se dão conta que temos que sempre seguir o mesmo padrão - o padrão europeu, ocidental, branco, masculino, heterossexual etc etc etc

Ainda estou lendo o Crítica da imagem eurocêntrica e lá fala da mídia do "quarto mundo" (povos nativos de regiões colonizadas por europeus) e mostra como eles (os indígenas) ao desenvolverem essas mídias, invertem as relações de hierarquia tradicionais e tal... então, como assim um blogue de esquerda tem que seguir padrões estipulados em cursos de faculdade para formar profissionais para essa máquina nojenta que é a grande mídia?

Ah, vou ficar por aqui. Sei que falo mais pro vento que tudo, que estou "nos becos da web" e que raramente assumo uma posição radical, fico mais na minha poesia neutra apelando pra um surrealismo talvez infrutífero, mas tem dias em que me revolto mesmo com o nível de babaquice com que me deparo...

Um dia, quem sabe?

2011-07-28T18:00:00.000-07:00

Hoje eu queria pedir desculpas pela minha ignorância. Pedir desculpas talvez a mim mesma, pois as pessoas que deveriam ler isso provavelmente não o lerão. Pedir desculpas por, quando por ignorância do afeto, eu dei chutes ao invés de sorrir, ou, quando por ignorância de uma consciência crítica e política ou vítima de um nacionalismo tosco que rivaliza com países hermanos, chamei o espanhol de "língua feia". Pedir desculpas por quando eu era tão ignorante que não entendia a noção de "mapa". Sim, mapa. Não entendia como o espaço físico que ocupamos podia estar representado por aquelas linhas envolvendo pedaços coloridos de papel, talvez fosse difícil para mim porque o nosso mundo é em 3D e o mapa em 2D, e o Brasil nunca é rosa bebê ou amarelo pálido como aparece nos mapas. (Provavelmente eu não entendia a própria ideia de representação. É preciso respeitar a capacidade cognitiva de cada faixa etária também, e então eu era muito nova. É preciso nos perdoar por quando não tínhamos capacidade cognitiva suficiente para entender as coisas óbvias). Eu queria pedir desculpas a mim mesma porque não sabia viver (e talvez ainda não saiba) e pedir desculpas ao mundo por não saber que lugar ocupar nele.

Eu queria pedir desculpas e dizer que eu um dia talvez aprenda e apreenda, e que eu sou burra mesmo, meu "pensamento esbarra logo com a testa", sempre, mas, se for possível, eu vou descascando minha burrice junto com a pele, aos poucos, e talvez eu aprenda até que para isso não é preciso eu me esfolar na parede, já que a gente se descama mesmo, diariamente, naturalmente, na cama, na mesa e no banho, derramando células ao esfregar os dedos nas cédulas inevitáveis do dia-a-dia.

Cotas para negros: questão polêmica

2011-07-28T11:58:00.000-07:00

A questão das cotas para negros em concursos públicos sempre suscita polêmicas. Ninguém questiona as cotas para deficientes físicos, porque todo mundo reconhece que estes estão em situação desfavorável. As pessoas dizem que os que defendem as cotas para negros são racistas, pois estão tratando-os como menos capazes de passar num concurso. Mas já vi um negro, numa palestra, falar em "racismo positivo" (positivo, não positivista, entenda-se bem). Eles são menos capazes, sim, não por questões biológicas, não por terem menos capacidade mental, mas por geralmente terem sido menos preparados. Fiz ensino fundamental numa escola particular, e na minha sala na sexta-série havia um menino negro, mas era um dentre quarenta brancos, e a minha sala era uma exceção, pois na maioria das salas não havia nenhum negro. Quando digo "negro", estou dizendo inquestionavelmente negro, pois questiona-se quem seria e quem não seria negro num país tão miscigenado, em que quase todo mundo tem um tataravô oriundo da senzala, mas é preciso ter bom senso. A pessoa pode agir de má-fé se quiser se declarar negra para obter uma vantagem apesar da cor de sua pele ser decisivamente branca, e talvez seja impossível confirmar se ela tem ou não sangue negro correndo em suas veias vindo de ancestral muito distante. Mas, vejamos bem, talvez cada pessoa enxergue a cor "vermelho" de uma forma, dizem até que as mulheres percebem mais matizes que os homens, mas, no geral, há um consenso, e a minoria da sociedade é daltônica. A pessoa, pela simples cor da pele, já passa por restrições, sim. Todo mundo comenta da hora dos pais escolherem uma criança para adotar, se tiver um bebê branquinho de olho azul no meio de dez crianças negras, o bebê branquinho vai ser disputado a tapa.

Já que eu já aprendi que, ainda mais em questões polêmicas, sempre é necessário dizer o óbvio, vamos lá: eu disse sobre os negros estarem em desvantagem em relação a brancos frente a concursos públicos. Citei o caso do meu colega e amigo negro, como representante de uma exceção. Todo mundo sabe que os negros foram trazidos de seu continente de origem, a África, para atuarem como escravos, em condições degradantes. Não interessa se eles já se escravizavam entre si na África, os romanos também escravizaram os gregos e ninguém se utiliza desse argumento para desfavorecer os descendentes de europeus, seja lá o que for "europeu" nesse caldeirão de raças que sempre foi a Europa [sim, a globalização não começou ontem. Não deve ser à toa que os italianos do sul são mais morenos que um nórdico, e o último a falar em pureza de raças foi Hitler. Mas os europeus, seja lá o que essa palavra signifique num mundo tão miscigenado, já foram o suficientemente embranquecidos, portanto sofrem menos discriminação - sim, estou falando da cor da pele, e não do sangue que corre nas veias. A questão é de cor, mesmo. Veja como o "preto" foi definido no Oxford English Dictionary no século XVI: "profundamente manchado de sujeira, gasto, empoeirado (...) aquele que tem propósitos obscuros, mortais, malignos; aquilo que se refere à morte, desastroso, sinistro (...) terrível, atroz, horrível, maléfico" (SHOHAT; STAM, 2006, p. 51) - e, apesar dessas definições serem do século XVI, não há nada de anacrônico aí: esses valores foram transmitidos de geração em geração e até hoje se perpetuam]. Enfim, como eu ia dizendo, os negros foram trazidos da África para atuarem como escravos, e após uma abolição mal feita ficaram marginalizados, pois muitos patrões ainda nem admitiam ter um funcionário negro, e, quando eles conseguiam trabalho, eram trabalhos desprestigiosos e mal remunerados. E a prole dessa gente está aí, ainda hoje, em sua maioria, quando frequenta a escola, é claro que é escola pública, que tem milhares de problemas não por ter professores mal qualificados, como muito se argumenta (eu fui professora de escola pública e constatei como meus colegas eram bons no que faziam). O principal problema das escolas públicas não é a má qualificação dos profissionais que atuam nela, e sim a falta desses profissionais. Muitas vezes falta um professor de determinada disciplina, às vezes durante um ano inteiro (ou mais) para determinada turma. E aí o processo educacional fica cheio de lacunas.

Então, esses estudantes de escolas públicas, é claro que ficam menos preparados para passar num vestibular para uma universidade federal, por exemplo, ou em qualquer concurso que seja. Por isso as cotas para estudantes de escolas públicas são menos polêmicas que as cotas para negros, mas, como disse a professora de Geografia da escola em que lecionei, os negros estão em desvantagem histórica muito grande. Daí o "racismo positivo" que o tal palestrante mencionou. Não vejo nada de absurdo nisso, e eu acho que quem é contra as cotas para negros é que são os verdadeiros racistas, pois não querem dividir a "fatia do bolo" de jeito nenhum...

É claro que a educação deveria ser toda pública também, não deveria existir escolas particulares, mas isso já daria um outro post, e mesmo assim acho que ainda existiria desvantagem para os negros, entendendo "negro" numa perspectiva de cor mesmo, e não "racial". Lembrando, a minoria da sociedade é daltônica, e é preciso não esquecer o bom senso. Nunca.

Fonte bibliográfica:

SHOHAT, Ella e Robert Stam. Crítica da imagem eurocêntrica. São Paulo: Cosac Naify, 2006.

Diário Banal da Fragmentação e Compartimentalização Humana

2011-07-27T14:26:00.000-07:00

Fica decretado, por meio do presente ato, que, de ora em diante, em todas as salas de espera de todos os consultórios médicos do país e demais estabelecimentos em que haja um cômodo específico para se amontoar os que esperam, deverá ter uma televisão ligada.

- Em qual canal? Como assim em qual canal? Que pergunta estúpida! No único canal em que elas deveriam estar ligadas...

Habeas Corpus

2011-07-21T16:21:00.000-07:00

Um dia um policial me parou
na rua e me perguntou:
- Você comete crimes?
- Não, só cometo poemas.
E ele prendeu os meus braços
nas suas algemas.
E eu fiquei como uma ema
presa nos elos de anelos
levada para a delegacia
tendo ao vento os cabelos.
- Está presa por subversão.
- A minha versão é sobre.
- Sobre o quê?
- Sobre o pobre poder podre.
- Você está desacatando a minha autoridade.
- Você está atacando a minha dignidade.
- Você está perdendo seu tempo.
Foi quando apareceu um advogado
e me conseguiu um Habeas Corpus
e meu corpo se abriu
e dele surgiu uma alma
ferida.
Uma alma despida
Uma alma descida
Um espectro decrescente
E eu me despedi contente.

2011-07-14T12:22:00.000-07:00

eu queria dizer
que há sopa no cabelo
e que a corcova do camelo
foi remendada com durepox

o resto eu digo depois
quando as nuvens tingirem o céu
de brancos veludos e gastas gazes
e depois de passada essa fase

ameaço um soluço e tusso um isopor
e sopro um arroto incolor

como se injeta banha no osso
se é ingorduroso o almoço
e se os farelos do jantar nosso
não se desmigalharam da mesa?

a manhã tece um céu sedutor
e da chuva brota um bolor
que satura os líquidos depois
de amanhã não quero saber
da Terra
pois não quero saber
da guerra
pois o que mais ocorre
nessa irregular
esfera?

a maçã, a uva e a pera
foram visitar a salada
e morreram engolidas
para não morrerem queimadas
nas labaredas crepitantes
da fogueira de São João

E então?

o que ocorre e o que não?
quando você vai alugar o salão
para as festas profanas?
a professora Ana
e a tia Edilamar
me ensinaram
que rimar é pecado
pois unir os dois lados
das mesmas palavras
pode gerar
perigosas lavras

por isso eu tenho cuidado
pra não rimar demais
por que se rimo eu arrumo
muito problema
e a pobre ema
fica sem almoço
roendo os caroços
das frutas insossas
e as nuvens fogem dos céus
e chove um granizo raro
que embolora a grama
e amarela a couve
mas depois eu ouço
com muito cuidado
pros sons não escaparem
pelas frestas das portas
uma música satânica
pra purificar meus pecados
e tornar leve
os ares pesados
das grossas rotinas
e das aéreas cortinas
que vazam endorfinas pelos poros
e tenho muito cuidado
pra não rimar demais
porque se eu rimo, depois
é perigoso demais

eu sei que é proibido
escrever poemas
por isso eu rimo escondido
e varro as letras
pra debaixo do tapete
pra ninguém ver essa sujeira espessa
que borra o papel
e entorta as linhas
que enevoa o céu
e faz faltar a farinha
do pirão
porque é proibido
escrever poemas
então eu escrevo escondido
como se o crime
fosse perfeito

mas cada palavra
me enjaula
pois o crime é o próprio castigo
e o cárcere é o meu abrigo
inóspito
como um hospital caído
depois de rolar da ribanceira

depois da segunda
vem a terça-feira
e cada dia
é uma grade
da jaula
da semana inteira.

...

2011-07-04T17:10:00.000-07:00

Ando com saudades do mundo...
Ando com saudades do tempo em que minha casa era um abrigo
e que o cobertor protegia do frio.

Mas o teto solar está com defeito
e nunca mais fechou.
Assim, fico exposta às intempéries
e minha casca calcárea se foi
pois estou em plena ecdise
e meu corpo mole é um prato cheio para os predadores.

Eu não queria usar armadura
queria andar nua como os bons selvagens
sem nem mesmo um protetor solar
mas a gente precisa da redoma.

A árvore precisa da casca
o núcleo precisa da carioteca
senão ele se dispersa no
meio do citoplasma
e perde sua identidade, seu RG.
E depois tem que mandar fazer
segunda via
e dá um transtorno danado!

Esse poema é um enfado!
Pura púrpura porejando pedra.
Pura falta de bom senso.
Puro odor de incenso
impregnando a casa de fumaça.

Quem me dera ter uma barcaça
que me conduzisse a um redemoinho ninho
moedor de desalinhos
e realinhador de trilhos descarrilados.

Quem joga os dados?
Quem orienta o jogador
a jogar jogos tão estragados?

Quem mofa o bolor dos trapos
e quem dá bom dia aos cavalos?
E qual cavalo relincha o espasmo
da posta mesa de espuma?
Quem salpica a grama de orvalho
e dispõe as nuvens em gazes?
Quem flatula uma nuvem de gases
e toma remédio pros ossos
pra não fraturar a faringe?
Quem faz e quem finge?
Quais dos nossos são seus
e quais dos seus são nossos?

Eu vou fazer um estrondo
e desmanchar sais e roncos.
Da árvore o tronco
e da copa as folhas.
Dos galhos os mesmos
e dos cantos cansados
e dos olhos molhados
e das lágrimas caídas
e do rio salgado
e do leito no rosto
e das margens,
folhagens.

A primeira, a terceira,
a quarta margem
tornando o rosto enrugado com tantos sulcos
de tanto os olhos vazarem sucos
de tanto os loucos cucos
arrotarem as horas a todo instante
como se estivessem bêbados
e não conhecessem os parênteses.

Tempos passados, tempos presentes
tempos futuros e tempos ausentes.
Temos sementes de dentes
e presentes ausentes
como pentes sem dentes
e olhos sem lentes.
Portanto,
olhos nus
como o olho mais cru
que temos entre dois montes de banha
duas saliências que acolchoam o sentar
aparando as arestas setas
arredondando as retas.

Cuidado pra não derrapar na curva!
Olha a aquaplanagem!
Olha o rio de veias
Olha o baixo relevo.
Não me atrevo
a prosseguir viagem.
Me despeço como o vento
que espalha a friagem
e o pólen
e o pó
sobre as calçadas escarradas.

2011-07-01T10:54:00.000-07:00

Hoje quebrei meu "jejum poético". Saiu isso:

Altar

As árvores continuam verdes

e o céu já não se borra todo de nuvens

e chora açúcares gordos como lágrimas

que nos picam miudinho e repetidamente

e a gastrite arde como lava incandescente

descendo morro abaixo enquanto se guia pelo mapa astral

desdobrado feito um pergaminho amarelo e muito gorduroso

que seca o azeite das mãos

e derrete feito gelatina ácida

que corroesse o esôfago

numa pirofagia em labaredas incendiadas

e cada chama que aquece

também arde na pele feito um câncer

que abrisse em pétalas convidativas

e absorvesse todo o resquício.

Mas já não sobram faíscas

e os farelos se lambem em minúsculas migalhas

que vão porejando do chão fértil como se tivesse sido adubado.

Agora quase nunca as janelas se abrem

e o Egito já pariu pirâmides demais

que tagarelam como patos roucos

e se esfolam nos piques-pegas

até de manhazinha.

Eu sou pequena como uma árvore

e o céu se desbota a cada manhã

ficando menos azul.

Mas as tulipas são necróticas

e as lápides foram ajeitadas feito toalhas de mesa caindo para os lados

e escorrendo nas pontas

de um lápis infinito

que escrevesse incessantemente

e se intumescesse todo

feito um bolor

a vapor.

Eu não queria,

eu não queria

ser um depositório de dor.

2011-06-12T04:20:00.000-07:00

Acho que finalmente aposentei meu "eu poeta". Faz tempo que não escrevo poemas. Mas vou publicar um que escrevi há certo tempo, talvez cerca de dois meses ou mais, já que parece que faz tanto tempo que não me dedico a essa causa.

Ciborgue

Liguei o celular na tomada
o mundo desceu pelo fio
e em um segundo eu visito
Curitiba, Florianópolis, Rio:
tecnologia na veia,
eu sou ciborgue.
E-mail, facebook, blogue
pra comunicar meu vazio:
dá até calafrio
esse mundo digital.
E lhe pergunto:
pra que genital?
A moda agora
é sexo virtual.

Na teia, mil imagens
poliícones de cristal
e os iconoclastas, como fazem,
pra quebrar esse vitral?
Dos corredores escuros da catedral
ao branco diáfano das dunas de sal
percorremos, impávidos
todos os pátios do mundo.
E lhe pergunto:
pra que avião?
Se viajamos,
sem tirar os pés do chão?

Mínimo touro

2011-05-21T07:26:00.001-07:00

Pequei no ninho
Má e / ou
dotar manha:
és paço.
Mim: músculo.
Ê, fêmea
em fim do
mesmeu.

Dá ré e doma
atrás, véu
da vítria lâmina:
Bíblia e loa
no Museu.

Do nó deu lã
e deu lá, birita.
Ré, salve o
cal:
colo de Teseu.

A luz que, ainda como mínima faísca, pode alcançar o poço mais profundo

2011-05-17T15:31:00.000-07:00

Eu queria não ser amarga
e me amar
mas o mar é imenso
e as flores chovem pétalas quando sacudidas intensamente
dispersando o orvalho que as cobria
como inúmeras picadas de ofídeas criaturas
e cada gota, do tamanho da cabeça de um alfinete
espeta a pele sensível que me recobre
e me deixa em carne viva.
E é tão triste ser carne.
E é tão triste estar viva.
No solo árido brota uma ferida
que sangra rios escarlates
e solta pedaços de carne moída
que foi moída para que se fizesse com a carne
o mesmo que já tinham feito com a alma,
que escorre em filetes pelo moedor
até agora
e de sua carne etérea
vai porejando uma água
turva como a dos rios poluídos
e os andrajos que me cobrem
já estão puídos.
E tudo o que eu ouso falar
não passa de ruído
roído por dentes afiados de uma ratasana enorme
que escapou do esgoto
para desgosto dos seres humanos
que são desumanos como caspa
e se esfolam nas paredes ásperas.
Abra as aspas,
que eu vou citar um crocodilo
para ciúmes
do rinoceronte.
Eu rastejo feito um réptil
num lodaçal de desgraças.
Mas, se eu tiver, como Dante,
uma Beatriz,
não como minha amante,
mas como magna guia infante,
quem sabe ela não me inspire a sair do Inferno?

2011-05-17T05:13:00.000-07:00

De repente me subiu às vísceras cerebrais
um nojo do mundo inteiro
e de todo mundo que habita o mundo.

Ninguém é digno de ser bem tratado.
A humanidade já nasceu podre como um tumor fétido.

E eu odeio tudo e a todos.

A arquiteta e o meteoro

2011-05-11T15:51:00.000-07:00

Era uma vez uma arquiteta que se chamava Maíra Rocha Mattos. Ela vivia com as mãos todas coloridas por causa das canetas que utilizava em seu ofício. Coloridas e calejadas. Um dia Maíra encontrou uma pepita de ouro. Na verdade, era um meteoro de ouro, cujo maior diâmetro era 10,3 m e cujo arremesso contra a crosta terrestre provocou uma cratera de 27m de profundidade, bem no quintal da casa de Maíra, que contratou diversas escavadeiras para retirar a pepita, digo, meteoro, que era de ouro maciço exceto nas partes em que estavam incrustados diamantes: era um meteoro de ouro maciço crocante de diamantes. Maíra pagou as escavadeiras com a venda do meteoro à joalheria Stella H., conforme havia prometido. Porém, com a bufunfa que conseguiu ainda mandou construir o Alfa Dourado Shopping no quintal mesmo de sua casa. O projeto do Alfa Dourado Shopping conservou a cratera onde havia caído o meteorito para eventuais futuras pesquisas históricas da ocorrência de meteoritos crocantes. A cratera ficava no meio do Parque Meteorito Crocante, anexo ao Shopping. Mas Maíra não precisava mais de trabalhar, então não foi ela que projetou o Shopping, e sim seu colega Astaulfo Noymar, centenário reconhecido internacionalmente. Dizem que Noymar ganhou mais para construir o Shopping que para construir a lendária cidade de Pedra Plana, situada no coração de Planolândia e que viria a ser sua capital. Com o dinheiro arrecadado pelo aluguel das chiques lojas do Alfa Dourado Shopping, Maíra sustentou até o fim da vida uma luxuosa cobertura no Le Blão.

O catecismo infeliz

2011-05-08T18:24:00.000-07:00

"Nunca fomos catequizados, fizemos foi carnaval."

(Oswald de Andrade)

Sempre discordei do Oswald (que, na verdade, talvez tenha sido justamente irônico). Sempre achei que fomos catequizados, sim - e infelizmente.

Mas será que é "infelizmente", mesmo?

Sempre considerei o fato de termos sido, sim, catequizados, "infeliz", por várias razões. Por exemplo, hoje temos uma legião de evangélicos fundamentalistas que pregam que é errado abortar. E porquê eles estariam errados? Porque seria certo abortar? É óbvio que concordo que em situações-limite, como estupro ou risco de vida da mãe ou do bebê, o aborto é interessante, embora algumas pessoas, como os kardecistas, sejam contra o aborto mesmo nesses casos.

O próprio Dawkins diz que a ciência não pode ter dogmas. Então pregar o aborto como não sendo um crime não seria um dogma? Talvez não possamos ter opiniões sempre prontas, como um Procusto que já tivesse uma fôrma prévia para encaixar as situações, e devamos ser sempre relativos. Ponderar sempre, em cada caso.

Mas também fomos catequizados "infelizmente" por cultivarmos culpas como as sexuais, o que talvez seja a origem de aberrações como a pedofilia. Independente de ser ou não a origem de aberrações (e provavelmente o é), não é legal sentirmos culpa por algo que é natural no ser humano e deveria ser a fonte de prazeres, estes sim, redentores frente a tantas adversidades em nossas vidas.

Poderia alencar inúmeras outras situações para definir como "infeliz" esse catecismo. O fato da religião ter uma atitude retrógrada perante a ciência, por exemplo. Mas não seria essa atitude retrógrada necessária para questionarmos certos valores éticos?

É como eu sempre digo, em relação a várias coisas: precisamos da tese e da antítese, para delas extrair a síntese...

O fim da menstruação e a misoginia

2011-05-08T16:47:00.000-07:00

Algumas mulheres já optaram por não mais menstruar, mas acho que essa ideia de cessar a menstruação sempre partiu dos homens, a partir da concepção deles do que é "nojento" ou "anti-higiênico". Se eu disser a um travesti ou a um transexual: "Você tem a vantagem de ser mulher sem se menstruar", é capaz de ela me responder: "Mas eu queria menstruar porque isso é típico das mulheres, e eu queria ser inteiramente mulher".

Quando eu era adolescente, muitas vezes sentia orgulho por estar menstruada, porque isso me revelava uma mulher completa, e eu gostava de ser mulher. Claro que é incômodo sentir cólicas menstruais e a TPM pode induzir até ao assassinato, mas acho que tem como tratar esses sintomas, sem interromper a menstruação. É incômodo sentir cólicas menstruais, mas sinto cólicas menstruais porque sou mulher, e gosto de ser mulher.

Quando um homem prega o fim da menstruação, é como se estivesse me negando como mulher, revelando um caráter misógino. Eu nunca vi mulheres levantando a bandeira de que todos os homens deveriam fazer vasectomia, alegando para isso um argumento qualquer, como "O mundo está super populoso" ou "Existem milhares de mulheres por aí doidas para aplicar o 'golpe da barriga'."

Os homens deveriam tomar conta de seus testículos e nos deixar em paz com nossa menstruação, ao invés de ficar metendo o bedelho em nossas vidas, coagindo-nos a fazer o que eles consideram interessante que façamos!

Se eles têm nojo das mulheres, que casem com um homem e deixem as mulheres em perfeita harmonia com seu corpo de mulher, com todas as suas características inerentes porque, se é para ser mulher, quero o "pacote completo". Não tenho nada contra um homem que casa com outro homem porque tem nojo de mulher, mas que pelo menos eles não usem esse nojo para exercer uma tirania sobre nossos corpos!

Desabafo

2011-05-01T18:11:00.000-07:00

O que faz uma pessoa nos encaminhar um arquivo PPS? Esse tipo de arquivo, que as pessoas não cessam de encaminhar às nossas caixas de mensagem eletrônicas, já me fez mandar um e-mail desaforado a toda a minha lista de contatos, pedindo desesperadamente para as pessoas pararem de me encaminhar esse tipo (desagradável) de coisa. Confesso que não foi uma reação inteligente, mas foi desencadeada por arquivos que são geralmente igualmente pouco inteligentes! Não foi uma solução inteligente até porque não surtiu efeito, as pessoas continuaram a me enviar essas coisas grotescas descaradamente (algumas, as que mais me enviavam esse tipo de arquivo, nem sabiam o que era PPS!)

O que faz uma pessoa fragmentar um texto que considera "lindo" (geralmente auto-ajuda barata) e dispersá-lo em slides com fotos de paisagens ou bebês sorrindo ou animais ou desenhos de coelhinhos e enviá-lo a uma centena de pessoas? Será que essas pessoas nos julgam tão maus leitores como elas mesmas, que precisam desse tipo de estímulo com imagens para realizar uma leitura?

São essas mesmas pessoas que chamam o Lula de ignorante (julgam-se inteligentíssimas). O Brasil é mesmo uma nação de analfabetos! Somos vorazes leitores de PPS (e somente deles!).

O inacreditável é que existem pessoas que colecionam PPS!

O que mais dizer sobre isso que talvez seja a sigla de Porcaria Podre e Suja? Que as pessoas geralmente acrescentam a elas músicas bregas, e atribuem seus textos que tiram de trás do ouvido a Einstein, Charles Chaplin ou até mesmo à madre Teresa de Calcutá?

Uma vida de perdas

2011-04-29T18:28:00.001-07:00

A gente começa perdendo o útero. Depois, a gente nunca mais para de perder...

2011-04-24T16:29:00.000-07:00

Era quase possível que ela sobrevivesse, pois as hemorroidas estavam se proliferando secas contra a pele nauseada, e o calor se alastrava como se o verão fosse uma estação única que durasse o ano todo, única estação em que o trem parava quando não descarrilava no caminho, e os trilhos eram sempre tortos, por isso conduziam aos espasmos frenéticos dos ventos insalubres. A escassez da água desidratava as goelas ávidas e sedentas e a terra seca que antes tinha sido o leito dos rios esfarelava-se em poeira seca e áspera feito um sertão marejado por ostras e o ostracismo dos minerais que se escondiam nas cavernas resvalava a bernardos-eremitas, que já tinham abdicado das crostas calcáreas de seus ventres intumescidos com trovões esparsos de cubos de gelos calcáreos e nevoentos como espumas na banheira de mármore e pedra-sabão, que faz economizar sabonete e raspa o sebo dos corpos feito uma espora que picasse nossas ventas esfumejantes.

2011-04-24T15:43:00.001-07:00

Estou surda, pois
não tenho escrito poemas.
E assim como vou comê-los
com creme de leite?

O individualismo reina

2011-04-17T19:30:00.000-07:00

Quando eu tiver 70 anos e for andar de ônibus, serei feliz. Pois os velhos, nos ônibus, são os únicos que conversam entre si, sendo desconhecidos.

Na "ala jovem" do ônibus reina o individualismo. Cada um com o seu phone no ouvido, ouvindo rádio ou MP3, através de celular, smartphone ou MP3 player, o que seja, ou vendo vídeos em seus MP4, IPod (se é que estes ainda existem!) ou smartphone, ou lendo livro ou jornal. Se não está fazendo nada disso e a pessoa ao lado também não (supondo que são desconhecidos entre si), nenhuma das duas partes puxa conversa - poderia ser sobre política, que deve ser discutida sim, é claro, se os dois ou mais interlocutores souberem conversar sem alterar o tom de voz nem querer impôr suas opiniões e se souberem ouvir a opinião do(s) outro(s) também, argumentando educadamente (esse tipo de conversa costuma ser super construtiva); poderia também ser sobre o último "pop star" que apareceu nos noticiários por ter cometido um crime bárbaro, o que costuma ser assunto da programação da TV por, no mínimo, uma semana; poderia ser sobre a quantidade absurda de pessoas que eles "socam" dentro de um ônibus (aliás, para se estabelecer qualquer comunicação, é preciso estar sendo transportado em condições dignas, de preferência se você tiver a sorte de ter conseguido sentar, ou, em pé, se não for em horário de pico. Caso contrário, talvez você nem consiga falar pois sua boca estará prensada contra as costas de um passageiro, única forma de conseguir se acomodar. Quem disse que "dois corpos não ocupam o mesmo lugar no espaço", nunca andou de ônibus); enfim, se você tiver o privilégio de estar sendo transportado de maneira digna, poderia conversar sobre qualquer assunto que mostrasse que você reconhece que ao seu lado está uma pessoa como você, seja ela negra, mulher, gay - o que for.

Mas eu já notei que é assim aqui, em Vitória e Vila Velha - ES. No estado do Rio, onde eu morava antes, pessoas desconhecidas puxavam conversa comigo.

Em Vitória, as pessoas são exatamente o que é interessante para o capitalismo que elas sejam: individualistas. Não preste atenção às pessoas que dividem o mesmo ônibus que você, você é superior a todas elas, elas não merecem a sua atenção.

Isso é interessante para o capitalismo, afinal, pessoas, agindo assim, sentem-se sozinhas - claro! - e, angustiadas, consomem mais - também para mostrar aos outros aos quais elas são superiores que elas têm um smartphone (para se isolar cada vez mais). Aliás, pegando só a função de celular do smartphone, o celular nasceu para isso. Tem um amigo ao seu lado e você liga do celular para falar com outra pessoa, para mostrar ao seu "amigo" (entre aspas porque esse que ligou do celular não é amigo desse infeliz coisa nenhuma!) que ele está em segundo plano.

Pessoas, andando nas ruas, falando em seus celulares, querem mostrar aos que estão ao seu redor que são importantes - ocupadas, requisitadas, populares - e, assim, essas pessoas ficam imersas numa bolha e não tem nenhuma relação de empatia por quem divide a rua com ela.

Por que pessoas desconhecidas, nas ruas, não se dizem "Bom dia!", "Boa tarde!"? Seria tão mais agradável caminhar nas ruas...

Revolta

2011-04-11T17:55:00.000-07:00

Depois a gente fala em "ditadura exercida pelos meios de comunicação" e as pessoas acham que a gente está inventando! Acaba de passar no Jornal Nacional notícia sobre a lei que os vereadores de Vila Velha aprovaram para proibir passageiros em pé nos ônibus, e a reportagem só mostrou pessoas falando contra a lei! Não é possível que a população seja contra ela mesma! Não é possível que um professor de uma universidade federal seja contra a população!

Não dirijo, ando de ônibus e conheço muito bem a condição de "sardinha enlatada" dos passageiros de ônibus. O professor da UFES entrevistado (sorte dele que não lembro seu nome!) perguntou quem vai pagar as contas... pois bem, moro em Vitória - ES, cidade vizinha de Vila Velha, e em Vitória a passagem de ônibus que só circula dentro da cidade é dois reais e vinte centavos. Um trabalhador que use o ônibus de segunda a sexta, para ir e voltar do trabalho, gera um lucro mensal de mais de 90 (noventa) reais. Multiplicando 90 (e estou arredondando para baixo) por 40 (quarenta) passageiros (também arredondando para baixo e considerando ônibus simples, e não geminado) dá 3.600 (três mil e seiscentos reais). Considerando que o motorista e o cobrador recebam 2 salários mínimos cada um (e não deve ser isso "tudo"), sobra muito mais de mil reais para gastar com o combustível necessário e manutenção do veículo e ainda deve gerar um bom lucro para a concessionária (imagina o ônibus geminado! Dentro do município de Vila Velha não circula ônibus geminado que faça só o circuito dentro da cidade, mas estou estendendo a questão para o transporte coletivo intermunicipal - metropolitano -, para não citar nomes, no qual a passagem custa dois reais e trinta centavos e, pela quantidade de pessoas que o utiliza, sempre deveria ser geminado! E a lei deveria ser nacional e não municipal! É um absurdo mesmo a quantidade de pessoas que são "socadas" - empaçocadas - dentro de um ônibus!)

Como vão diminuir a quantidade e a intensidade de engarrafamentos nas grandes (e até médias) cidades, se não se investe em transporte coletivo?

O quarto poder

2011-04-09T11:20:00.000-07:00

Inicio essa crônica com uma pergunta dirigida diretamente à nossa presidenta: Dilma, a senhora, que lutou contra uma ditadura, não quer lutar também contra a ditadura que os meios de comunicação exercem, não só no Brasil, como no mundo todo? Os meios de comunicação disseminadores de boatos que eles mesmos inventam - de acordo com os seus interesses - e propagadores de uma ideologia de vida que prega que "consumir é o que há"?

Não sei porque aquele alarde todo quando da campanha que elegeu Dilma - católicos, por exemplo, repassando e-mails que diziam que a Dilma iria transformar o Brasil num país comunista e perseguir as religiões -, a Dilma não tem mais nada da marxista que ela foi - e isso é ruim. Obviamente que não sou a favor de se perseguir as religiões, apesar de todos os males que elas causam. Mas deveria, no mínimo, ser proibido todo o fomento à homofobia que elas engendram.

Deveria ser igualmente proibido a exploração por parte de algumas igrejas, exploração de gente pobre, que às vezes doa dez por cento de seus escassos salários para que seus pastores ostentem o mais extravagante luxo.

Voltando ao assunto dos meios de comunicação, os gestores destes morrem de medo que se crie uma lei que os regule, e isso é necessário - e, provavelmente, com essa lei, os produtos oferecidos pelos meios de comunicação se tornarão menos lucrativos - daí o medo. E eles falam em censura para desviar o foco, mas há lei para regular tudo, por que não pode haver lei para regular isso também?

Mas os gestores dos meios de comunicação são os todo-poderosos e querem que assim continue. Eles, que vivem submetendo a sociedade às suas próprias regras, não podem ser eles mesmos submetidos a outras regras, talvez mais justas ou - se o conceito de "justiça" é questionável - menos selvagens.

De como as baratas tomaram a Lua

2011-03-24T17:43:00.000-07:00

Os poemas
transbordam
de imaginação
gordurosa,
saturada
e pegajosa
e deles
escorre
um óleo
que lambuza o ar
de éter
e, condensados
no cateter,
expelem bolhas
policromáticas
de onde são filtradas
os matizes
das tintas
das telas
cubistas.

Poetar
é grafitar
as pirâmides
do Egito
e soltar o grito
e soprar o apito
e abrir o peito
e pular um salto triplo
e esvaziar as tripas
e provocar o prefeito.
É estragar
tudo que é perfeito,
se é que o era
porque assim o
julgávamos.

Perfazer o caminho
e inventar novas rotas
feito um astronauta
que caminhasse pela via láctea
e tropeçasse num pó cósmico qualquer:
tinha um pó cósmico qualquer no meio do caminho
no meio do caminho tinha um pó cósmico qualquer
e, caído no meio da via,
seria atropelado por um cometa
cometendo o erro
de depois ser abduzido
por um buraco negro
(não que o buraco seja
descendente de africanos,
entenda-se bem.
ele era, na verdade,
descendente
de marcianos).

Mas o buraco não o quis,
o rejeitou
e o mandou pro espaço
num definitivo espasmo
e o astronauta
ficou
despaciado
despatriado
despedaçado
e em trapos
e saiu da via láctea
pra via sacra
e foi crucificado
por um bando de alfaiates
que disseram que
seus trapos
não caíam bem
(o corte dos trapos
estava
fora de moda).

E ele ressuscitou ao terceiro dia
e foi para o céu.
Mas o céu não o quis.
E ele rumou pro Inferno
e Lúcifer não o aceitou
então ele ficou num vácuo
mas o vácuo
não o quis.
Então ele reencarnou.
E sua mãe o abortou.

Então aquele feto morto
foi entubado num vidro
com éter
e exposto num laboratório
e lá ele ficou
pois nenhum necrotério
o aceitaria.
Então ele ficou
encerrado nesse
vidro que foi empoeirando
na estante
esquecido dos seres viventes
até que um dia
um pesquisador o encontrou
e o dissecou
e assim descobriu
um truque
que salvaria muitas vidas.
E ele foi canonizado como o
Santo Feto Esquecido nos Laboratórios.

E seu esqueleto
foi para um museu em Paris.
Mas o Vaticano o quis.
E a potência-mor, que apoiava o Vaticano
invadiu Paris.

E aí começou
a Terceira Guerra Mundial
e alguém resolveu lançar
a bomba H
e a raça humana acabou
e o planeta Terra
foi tomado pelas baratas,
que evoluíram
e tomaram também a Lua
e lá se multiplicaram tanto
que a Lua ficou negra.

Enquanto isso,
aqui na Terra,
uma barata arqueóloga
descobriu o crânio de um feto
e fez dele sua casa.

Outra barata
escreveu um livro sagrado
que dizia que um dia
a Terra fora
habitada por humanos.

Mas surgiu a facção
das baratas que não acreditavam em humanos.

Mas as baratas da
outra facção
(a que acreditava no livro sagrado)
inventaram
a grande máquina de eletrocutar baratas
e as baratas assassinas
começaram a se eletrocutar umas às outras
até que a última barata da Terra
se suicidou.

E a Terra ficou somente habitada
pelos vegetais.
E tudo ficou em paz.

Enquanto isso, na Lua,
as baratas,
grávidas de pensamento,
escreviam poemas.
E uma barata qualquer
escreveu sobre um astronauta
que tropeçava na via láctea...

... e o poema era tão
longo e tão chato
- quase uma epopeia -
que nenhuma outra barata
aguentava lê-lo.

Hélio

2011-03-22T17:12:00.000-07:00

Baixa aqui, céu, na minha mão

feito nuvem em caldas

feito anjo em pó

feito uma unha tão mal-feita

que dá dó

feito a estrela que caiu na esquina

e, se não se descem as cortinas,

invade os apartamentos

com sua luz e calor

feito uma bola de fogo

que estivesse suspensa no céu

e em torno da qual girássemos

desde os tempos jurássicos.

Teto

2011-03-18T14:52:00.000-07:00

A tela tecida
com nós e cadarços
é a rede vazia
do anjo em andrajos.

Deus está nu
e o Rei tem trapos
que tapam o cu.

Se a veste é dourada
e a íris rosada:
a rosa-dos-ventos
numa lufada.

O lúpus que luta
com a pele mofada
é pérola descamando
da lepra encarnada.

E cada lótus
retrai-se em fatos
molhando as vestes
dos distraídos.

A roupa que cobre a pele
é véu que desvelamos
a quem nos revelamos
e amando
nos cobrimos
de corpos.

Cai um copo
e os cacos se espatifam
em doces rasgos
de vitrais quebrando:

a rosa-dos-ventos
desfolhada pela rajada
caiu no cimento
onde foi pisoteada
pelos pés descalços
dos andarilhos.

A vida do trilho
se descarrila
o anjo em andrajos
se descabela:
o mel na panela
é feito um suco
e o musgo da janela
floresce nos sulcos.

O sumo é ácido.
O véu, ventila.
O vento, farinha.

Faz casinha
que eu vou acender
um fósforo:
não venta aqui
vai lá pro Bósforo.

E a rosa ventou
essa canção.

Se faz sol,
eu abro o guarda-chuva
pra regar as ideias.

Se faz mel,
eu te chamo de abelha
e te faço colmeia.

Pó ético

2011-03-10T15:16:00.000-08:00

Rói minhas vísceras
um verme chamado vazio.
O inverno dói em cada galho seco
fazendo a ovelha tremer de frio.

O deus grego,
sonâmbulo como todos os deuses,
venera o humano africano,
ruminando sua zombaria
entredentes
E o capeta,
com seu tridente,
espeta as nádegas rechonchudas
de um anjo barroco
esculpido em carne
e escarrado em gesso
soprando um gás etéreo e
explodindo em hélio
feito uma bomba
bochechuda e convexa
do espelho retroflexo.

Da janela jorra feixes
freneticamente
feito uma ampulheta de luz
que escorresse ávida.

A santa copula grávida
para parir um
feto concreto
e limpar os excrementos
dos gélidos abismos.

O abalo sísmico
embala a bala de iogurte
e deixa os tijolos moles
fazendo desmoronar
cada etapa de cal:
a ala gótica
a igreja eclética
a freira esquelética
e tudo é pó.

As cordas do coração

2011-03-09T08:31:00.000-08:00

Eu tenho uma relação de amor e ódio com o mundo e com todo mundo que vive no mundo. Eu sempre acabo machucando as pessoas de quem eu gosto muito. Como se a agressão fosse uma prova da minha afeição. E com o mundo e a vida, além do amor e do ódio, tem o tédio existencial. E uma náusea que vai desde o dedão do pé até as pontas dos fios do meu cabelo. É muito difícil ser intensa e visceral. Num segundo eu posso estragar tudo. Estragar uma relação para sempre. Se a gente pudesse dar corda pra trás no relógio da vida... mas eu quase sinto que faria do mesmo jeito. Do mesmo jeito estragado. Como se a vida fosse um bolo embolorado que temos diante de nós na mesa e somos obrigados a digerir, diante de todos os comensais, e não podemos nem fazer cara feia e temos que fingir que é gostoso. As cordas do coração estão bambas depois de se distenderem até o último nível de tensão. O elástico é um fio inerte depois de dele ter sido extraído a música estridente e dissonante.

Tum-tum-tumba

2011-03-05T13:14:00.000-08:00

Lá fora a rua está em flocos
Só eu não estou em bloco
Até a gelatina se dispersou em cubos contíguos
E para não dizer que não tenho amigos
te estendo a mão:
e dou com a cara no chão.

O suor de todas as peles
forma uma superfície única.
A sandália está gasta
e a multidão se arrasta
obedecendo ao compasso

E a fricção é nula
A rua aberta é a jaula
e ninguém quer lembrar
que depois da folia tem aula.

O arlequim salta e pula.
A bailarina se anula.
O mequetrefe faz firula.
A purpurina tatua

a tua e a minha pele
a pele do mundo
e o chão

A serpentina escorre em caldos
e escuta o ritmo:
cada metro de samba
é para esquecer
que tudo se acaba em tumba.

Sem-terra

2011-03-04T15:32:00.000-08:00

a David Cunha

Eu sei que a "Rosa onírica" e o "Vitral lúdico" precisavam de uns retoques, alguns, poucos retoques, mas, só os títulos, já são tão poéticos, que por si só despertaram a minha admiração... mas os textos também são bons... muito bons, por sinal...

Talvez você nunca me perdoe, eu não sei exatamente do que, talvez tenha relação com eu ter tomado aversão a vídeos... por isso eu não vi o vídeo da Natália, mas eu queria ter visto, afinal, eu a admiro muito enquanto atriz. Se eu tivesse uma segunda chance... (de ver o vídeo da Natália, obviamente, pois de ter a sua amizade seria a terceira).

Mas você ou me despreza, ou eu sou objeto do seu escárnio, ou você não me perdoa por eu não devotar mais exclusividade a você num determinado aspecto virtual.

Então eu me afasto, me retiro da sua vida, sem limpar os pés no tapete da porta de entrada (ou de saída) para que você não tenha que lidar com a minha sujeira... Eu sei, a distância, é tão difícil... Mas é mais difícil para mim, que já não tenho mais terra natal, pois quando vou aí também sou estranha... já não sou dessa terra, não sou de terra alguma, sou desterrada, sem-terra.

Mas aprendi a me resignar. Estou resignada por não poder ver você atuando, por não ter a sua amizade e por ser sem-terra, desterrada, soterrada.

E não se preocupe. As minhas cartas são sempre cartas de suicida, mas eu já não afundo mais a navalha no pescoço... Aprendi a empurrar a vida com a barriga, e a enfrentar todas as vísceras da vida... em cada víscera, em cada pétala da víscera, em cada pele descamando da víscera.

2011-02-26T17:05:00.000-08:00

Nasce um fungo
que acha que é girassol.
Ou então:
Nasce um girassol
e ele já nasce embolorado e cagado.
Mas quem nasce fungo nunca vai ser girassol!

Revolução elegante

2011-02-19T03:53:00.000-08:00

Li no blogue Mingau de aço (que aliás é um blogue que gosto muito), seu autor falando sobre "nojinho de pobre", e criticando quem milita na web mas abaixa o vidro do carro depressa quando vê um pedinte.

A hipocrisia é mesmo repudiável, mas é muito mais cômodo dar 50 centavos, 2 reais, 5 reais que seja a um mendigo do que verdadeiramente lutar pela igualdade. Esmola não resolve o problema de ninguém, nem de quem a recebe (ou melhor, só resolve a consciência de quem a está dando). Serve, no máximo (além do que fica dito no parêntese anterior), para matar a fome por algumas horas, mas não resolve a situação social do pedinte e muito menos a do restante da sociedade!

De toda forma, penso que o blogueiro do Mingau de aço está cansado de saber que esmola só "abafa o caso" e quem a pratica pelo polo ativo ainda fica se achando um benfeitor da humanidade, e chega a encostar na mão do mendigo ao entregar as moedas só para dizer (enganando a si mesmo) que não tem nojo de pobre.

Verdadeira revolução faz é um Marcos Bagno da vida, ao escrever A língua de Eulália, por exemplo, ousando falar contra a discriminação dos falantes de português não-padrão. Bagno toca, com elegância, num problema que está enraizado no cotidiano de todos os brasileiros. Quem nunca debochou de alguém que fala "probrema", por exemplo? Bagno nos mostra que trocar o L pelo R é uma tendência natural na língua portuguesa. "Escravo" veio do latim "sclavu", por exemplo, e ninguém ri de quem fala ou escreve "escravo", porque nessa e em outras palavras - como "praia", que veio de "plaga" - a transformação se oficializou. Bagno também mostra que Camões, tido como o pai da língua portuguesa, escreveu "frauta", "frechas", "Ingrês" e "pranta".

Através desse fenômeno (chamado "rotacismo") e de outros, Bagno nos mostra que o português não-padrão tem "uma clara lógica linguística" e "regras que são coerentemente obedecidas", e que seus falantes não são mentalmente inferiores, como pensam muitos, e que essa variedade do português, o português não-padrão (ou PNP, como o chama Bagno) não é errada, nem pobre de recursos: ao contrário, é eficiente.

O português padrão (PP) deve ser ensinado, sim, mas para que ele seja acessível a todos, não podemos continuar causando complexo de inferioridade em quem fala o PNP, atitude que com certeza é uma grande responsável pela evasão escolar.

Marcos Bagno, em A língua de Eulália, utiliza de linguagem extremamente acessível, disponibilizando para qualquer um, mesmo para quem nunca estudou Linguística, conhecimentos que conscientizam, alargando a mente dos leitores ao libertá-los de seus preconceitos.

Redoma

2011-02-18T07:50:00.000-08:00

Há amores que estamos proibidos de degustar, e só podemos apreciá-los com eles devidamente protegidos por suas redomas de vidro. Então nós colamos o nosso rosto desesperado no vidro e nos descabelamos por ser inatingível aquele que amamos.

(O vidro da redoma não é vitrine, pois quem está dentro dela não é mercadoria).

O que fazer?

2011-02-11T15:29:00.000-08:00

As palavras, você as domina, na terra delas você é Rei, e as doma e as dobra e as forja e as cinge, e no entanto você me deu poucas delas. As palavras, que me fogem aos borbotões, que me escapam e que me faltam, e que na minha boca são esparsas e ineptas. Com quais palavras não sei dizer-lhe que você tem que me dar mais delas, nem que seja para me dizer que, se mataram Deus, o que fazermos quando estamos a sós diante de nós mesmos no desespero silencioso da madrugada insone, quando nenhum livro é consolo e estamos nus diante do espelho cruel da autoconsciência flageladora, e somos nossos próprios juízes e a sentença é desoladora, nos mostra que falhamos e falhamos e não merecemos nem o próprio perdão, o que fazer, meu Deus, mas não há Deus e não há anjos e não há colo, não há chão e, se ligamos a televisão, ela aumenta o fosso que nos distancia de nós mesmos, e não há pontes entre as ilhas, somos um arquipélago desmembrado e não podemos ligar para ninguém para comunicar o nosso desespero, porque não queremos ser desagradáveis e acordar alguém e tirar-lhes o que sabemos que é tão precioso porque nos falta (e as pessoas dizem: "pode me ligar", e você, sentindo que vai incomodar, liga assim mesmo e atende uma voz bêbada de sono, que não entende nosso grito mudo), e se ligamos para o SOS vida nossa voz falha e nos sentimos tão fracos que não conseguimos comunicar nossa fraqueza, o que fazer, me diga, o que fazer? A impotência é tanta e circula onipresente em cada milímetro de veia, a impotência e o desespero, e não dá pra apagar a consciência com a voz suave do sono, que nos falta e seria tão consolador, mas que é tão impossível. O que fazer com o desespero intenso da madrugada insone e inerte, e as palavras já me faltam e as repito, por que tenho que dizer algo, tenho que lhe perguntar e você nunca responde, tenho sede e você nunca me sacia. O que fazer?

Criptografia

2011-02-09T17:23:00.000-08:00

Deu tchuthcu na minha impressora
Ela deu para comer as letras
e vomitar símbolos estranhos
Talvez seja algum alfabeto alienígena
Talvez minha impressora tenha sido abduzida
Ou sido seduzida por algum aparelho
de tecnologia extra-terrestre
ou vai ver ela se amarra
em arte rupestre
só sei que não consigo decifrar
seus estranhos símbolos
Talvez ela esteja tentando
estabelecer contato
utilizando uma língua própria.
Vou comprar um impressoro
pra ela
ela vai ficar impressionada
quem sabe se acasalem?
Posso vender os filhotes
e abrir uma firma forte
no ramo
Acho que vou dar à minha mascote
o apelido carinhoso de Pressora
é que ela anda me fazendo
muita pressão
com esse seu novo tique-nervoso
que deve ser só um chilique!
Talvez ela esteja de tensão-pré-menstrual...
Eu já recarreguei os cartuchos
dei colo
e nada adianta
mas como vou lhe dar remédio pra cólica
se ela não tem garganta?

HIATO

2011-02-04T10:01:00.000-08:00

(para ZMC)

HI pra cá
ATO pra lá
e entre eles uma distância perpétua, infinita
como se estivessem separados
por sentença definitiva
tornando a situação aflitiva
e intrivial:
inanal
inoral
invaginal
e a dobra do hiato
é feito uma invaginação do intestino
testando sua mais habitual absorção
Absorvendo os nutrientes
e deixando o bagaço
que vamos expelir

O hiato é duplo
como um intestino bivial
que absorve e rejeita:
seleção natural

O hiato é difiícil de engolir
o t agarra na garganta
e fica pendurado na glote
causando ânsia de vômito

O hiato é feito um pato
tem bico e penas e
patas com nadadeiras
e bota ovos

o ovo do hiato é a letra o
e se chama hiatovo

o hiatovo na massa do bolo não dá liga
pois a massa fica cheia de hiatos
(e o bolo dá dor de barriga)

O hiato é um cara muito chato:
bota ovo que não dá liga,
parece um pato
e fica separando eu de você,
adiando os fatos.

No meio do caminho

2011-01-22T16:33:00.000-08:00

No meio do caminho tinha um embrião
tinha um embrião no meio do caminho
tinha um embrião
no meio do caminho tinha um embrião.

Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha um embrião
tinha um embrião no meio do caminho
no meio do caminho tinha um embrião.

Garimpar e reciclar

2011-01-18T09:09:00.000-08:00

A internet é cheia de coisas bizarras, é o melhor ventilador para as inúmeras merdas (quem dera se fossem inocentes fezes...) que o ser humano é capaz de produzir. Já tentaram diferenciar o ser humano dos demais animais de várias formas, até através da racionalidade, mas talvez o principal traço de distinção seja o nível de babaquice que animal algum (fora o ser humano, é claro) é idiota o suficiente para produzir!

Saramago, quando se deparou com o máximo de 140 caracteres do Twitter, disse: "De degrau em degrau, vamos descendo até o grunhido." Talvez isso defina não só o Twitter, como toda a internet. Claro que a gente pode selecionar, há blogues e blogues. Mas a maioria é de uma superficialidade incrível. E, falando em superficialidade, nem preciso voltar a falar no Twitter, né?

Os blogues mesmo não permitem criatividade absoluta. Talvez textualmente, sim, mas ainda há a possibilidade de sermos censurados, como fizeram no You Tube: http://pizzariadopoder.blogspot.com/2011/01/censura-no-youtube.html. Enfim, nos blogues escolhemos dentre os tipos de edição, e os tipos já estão dados, é uma estrutura pronta e nossa única liberdade é optar por um desses "moldes". Não temos, por exemplo, a opção de escrever com letra cursiva (a letra que o caderno de caligrafia ensina a fazer, para quem não sabe). Pelo menos, que eu saiba, não há essa possibilidade. No Blogger, pelo menos.

Orkut, Facebook, qualquer rede de relacionamentos é a mesma coisa: já vem a estrutura pronta e você tem que se expressar dentro dessa estrutura pré-moldada. Escolher a cor do seu perfil é muito pouco, é só para fingir pro usuário que ele tem autonomia no processo!

Enfim, para exemplificar que ainda podemos encontrar coisas com qualidade na internet, conheci o blogue Mingau de aço. Esse é só um único exemplo. E talvez uma boa função do Twitter é que ele age só como uma "chamada" (à maneira de uma manchete) para textos mais profundos, indicando o link. O Twitter exige concisão e a arte da síntese é para poucos. Poucos sabem se expressar com concisão e de forma artística. Mas muita gente que posta lá não está pensando em arte, e sim em nos relatar fatos de sua banalidade cotidiana, como se sua vida fosse um "reality show" e estivéssemos interessadíssimos nela.

Enfim, como costumam dizer quanto aos sebos, na internet temos que "garimpar" para encontrar coisas boas. No meio de muito lixo a gente consegue encontrar preciosidades. E talvez também possamos reciclar o lixo e fazer a mágica de transformar o que não presta em algo no mínimo razoável, através de uma reflexão lúcida, por exemplo.

Saúde pública

2011-01-16T16:07:00.000-08:00

Mariana Ximenes é mesmo uma linda atriz! De rosto. Aquela mulher, à beira-mar, se passar um vento, ela quebra ao meio como um galho seco, de tão magra. Nada contra a pobre da Mariana Ximenes, já disse que ela é bonita de rosto e acho até que ela trabalha bem, dentro dos limites impostos pela condição de atriz global. Dentro do possível e do que lhe é exigido, ela trabalha bem, tão bem que até encarna o padrão "tripa seca" pregado pela mídia, mídia que ao mesmo tempo é patrocinada por refrigerantes e chocolates calóricos, ou seja, que de um lado exalta os prazeres obtidos através de nossas papilas gustativas, com uma dieta altamente calórica e muito pouco nutritiva (vide as receitas propagadas pela mesma emissora que emprega Mariana Ximenes: http://www.receitas.com/receitas?f=tiposPrato&tiposPrato=Doces+e+Sobremesas) e do outro, do outro lado, prega que devemos ter uma cintura de 10 centímetros de diâmetro. Obviamente que seu objetivo é gerar pessoas frustradas, além de consumidores desesperados tanto de clínicas de estética e revistas que prometem emagrecimentos miraculosos (e de toda a indústria que atrizes como Mariana Ximenes geram) quanto da indústria alimentícia também (obviamente que ninguém sobrevive sem se alimentar, mas é difícil alguém divulgar o poder nutritivo das verduras, a não ser uma ou outra revista que também não se salva por esse único feito).

As pessoas obviamente vão pensar que tenho inveja de Mariana Ximenes. Mas a questão é muito mais grave. É questão de saúde pública. Se ainda dizem que a televisão gera a sensação de que as pessoas filmadas são mais gordas do que realmente são ("televisão engorda", dizem), imagina a Mariana Ximenes ao vivo! E aí as adolescentes e mulheres de outras idades a veem como ideal de beleza, já que ela tem mesmo aquele rosto de Barbie, ou seja, aquele padrão eurocêntrico de beleza, e integram um exército de anoréxicas que comem um único alface por dia.

Em tempo: há uma comunidade no orkut chamada "Anorexia fracassada".

No colégio em que eu fiz parte do ensino médio tinha uma menina que tinha anorexia. E elas - as anoréxicas - realmente se acham sensuais, apesar da estrutura física precária - no sentido em que mal conseguem sustentar o próprio corpo. É uma doença muito triste, pode levar à morte. E as pessoas ficam brincando com uma doença tão séria, colocando o nome de Comunidade de "Anorexia fracassada"? Isso pra mim é humor mórbido!

(E, já que estou falando numa celebridade global, conheça uma cor de esmalte que a revista Caras ainda não divulgou: http://moda-se.blogspot.com/2010/01/unhas-da-semana.html)

Mas pelo menos você fez poesia

2011-01-11T09:10:00.000-08:00

Se eu compusesse uma valsa sem fim
Se o filtro do corpo não fosse o rim
O que seria de mim?

Uma tripa ao vento, sim
Uma lira que dobra, assim
Fora do trilho, o trem
Uma luva que nunca cai bem
E um molusco sem concha, também

Se eu fizesse trinta versos,
ao invés de cem
Meu caderno iria, como convém
desfolhar-se em blocos
caindo em flocos, em tripas
Como se já fosse carnaval
E como se por trás da máscara
houvesse um rosto líquido
e brincássemos com medo
de ser descobertos
e não soubéssemos o enredo

e se o som não fosse física
se o medo quebrasse o ritmo
ele (o medo) não estaria desfilando
na avenida suja
de fósforos e faíscas
e confetes
e enfeites

E se o desfecho
fosse um começo
ao avesso
O samba não estaria exposto
na travessa
sem rosto
sem gosto
insosso

Pra que sal,
se há purpurina?

Lembre-se da festinha
quando for setembro
e o tempo
estiver se desdobrando incessantemente
em inúmeros fevereiros
em incansáveis maços
E não houver mais habitat para as morsas
Pois a fantasia já terá se derretido

Como um picolé que nunca conseguíssemos saborear
Como se a terra fosse o mar
em pó

E quando você estiver só
A fantasia jogada a um canto
Na garganta um nó
O tédio como resquício
do samba desfolhado
A poeira brilhando no rodapé como se fosse um paetê que se descolou
O que será daquele projeto
que nunca decolou?

Só terá como sobra
os desafetos
o gosto amargo
da cerveja
a ressaca
de segunda-feira
Aquela falta de graça
do fim de férias
Estará pisoteada a bandeira
Nas ruas o cardume humano estará disperso
Como se houvesse explodido
a fissão no núcleo

E cada bolha de tédio
e cada calo no pé
e toda rotina servida
(em postas)
e sempre essa vida sem graça
(e sempre o mundo
nas nossas costas)
e nós todos num fim de mundo
no fundo do poço,
na fossa
(boiando juntos
com todas aquelas
bostas).

Desespero

2011-01-05T13:19:00.000-08:00

"Quando existem pares é mais fácil aguentar o sofrimento (...)", Cidade de deus, Paulo Lins

Eu imaginava que eu fosse uma grotesca exceção, mas ver que muitos outros se encontram na mesma situação que eu, numa fila para requerer isenção da taxa de inscrição de um concurso, isenção só concedida aos desempregados e empregados que recebem até três salários mínimos, isso, sinceramente, aumentou o meu desespero. Não estão veiculando uma ideia de prosperidade em nosso país? E eu ainda fui acreditar...

O mel de Manuela

2010-12-28T15:30:00.000-08:00

Qual a arma
da tua luta?
Com que venda
te negas a ver o embuste?
Qual azeite amargo
lambuzou o leite doce
vindo das tetas do fóssil?
O sêmen frutifica espelhado
e assim o embrião já nasce com reflexo
do ego
do gozo
do Bozo
do fosco arame de prata cálida.

O mel é despejado em jarras
para deleite da turba que adora o deus mel
que só é deus porque mela tudo
colando as fotos nos fatos
desesfarelando num amálgama pastoso a farofa.

O deus mel que brotou do chifre do unicórnio
Fato que foi alardeado através de uma corneta
soprada por aquele a quem batiam punheta
no exato instante em que ele soprava a corneta
E de repente o mel foi despejado na corneta
Tendo esta se convertido em mamadeira.

É a festa do mel que tudo mela
mela a panela
mela a janela
mela a remela
e remela a Manuela.

Os elos dos brincos
já estão sem trincos.

A janela trincada é remendada com remela.

O mel que tudo mela remela a Manuela.

Pós-leitura de Deus, um delírio

2010-12-19T07:01:00.000-08:00

Eu disse que vinha aqui dar meu parecer depois que acabasse de ler Deus, um delírio, de Richard Dawkins. Pois bem, aqui estou. Antes de mais nada, gostaria de lembrar que, como disse Derrida, só dialogamos com quem achamos que é relevante fazê-lo. E respeito muito e admiro o Dawkins.

Racionalmente, estou convencida. Mas, como disse o próprio autor desse livro que tanto tem tomado a minha atenção: "Não quero desprezar os sentimentos humanos. Mas deixemos claro, em qualquer conversa, sobre o que estamos falando: sentimentos ou verdade. Os dois podem ser importantes, mas não são a mesma coisa."

Mais adiante, o próprio Dawkins diz que o que é "verdade" para um ser humano não necessariamente o seria para um morcego, por isso prefiro substituir o termo "verdade", no trecho de Dawkins, por "razão", se é que faz tanta diferença assim, pois, novamente, o que é "razão" para um ser humano poderia não sê-lo para uma toupeira.

Continuando: razão e sentimentos, temos que conviver com essas duas dimensões, não podemos simplesmente abolir uma ou outra, e essas duas dimensões geralmente são ambíguas e inconciliáveis: daí nasce o barroquismo, o paradoxo da existência humana.

O que dizer, por exemplo, a um amigo que sempre se julgou ateu e de repente tem um sonho premonitório? Como a seleção natural explicaria a premonição? Simplesmente falar em questões de probabilidade encerra qualquer raciocínio?

Bem, já mencionei "sexto sentido" justamente quando falava de Deus, um delírio. Os bons fluidos que sinto receber de vez em quando, e que de maneira nenhuma consigo manipular, eu os senti até durante parte da leitura de Deus, um delírio, afinal, uma pergunta de Dawkins me chamou muito a atenção: "E se Deus for um cientista?" E ele completa dizendo que alguém que criou um universo dessa magnitude, cheio de leis que denominamos "leis da física", para ficar só na física (uma das secções que fazemos da realidade. Outra secção seria a biologia, por exemplo), só poderia ser um cientista.

Enfim, gosto do Dawkins porque ele me faz pensar. E considero Deus, um delírio um importante instrumento de libertação.

* * *

Obs.: quanto ao argumento do "sexto sentido" e "bons fluidos", claro que estou ciente que é um dos tipos do que Dawkins considera "argumento da experiência pessoal", que, segundo ele, não necessariamente convence ninguém.

Utopia

2010-11-30T16:40:00.000-08:00

Tanta gente fala mal do cigarro, e no entanto a televisão é uma droga muito pior, mais maléfica e mais desagradável e todos fazem uso dela indiscriminadamente, discriminalizadamente. Não acredito na perfeição, mas um mundo sem televisão seria quase perfeito! Um mundo sem outro zumbido que não o dos insetos.

Mas essa praga, a televisão, se prolifera rápido.

Por que as pessoas têm cérebro, se existe televisão?

Cortina de fumaça ou Deus e o dinheiro que ele engendra

2010-11-26T05:52:00.000-08:00

É espantoso que Richard Dawkins tenha dito que a crença ou a descrença sejam algo pelo qual não podemos optar. Se não podemos optar, então não há a possibilidade de conversão: um crente que leia seu livro Deus, um delírio pode ser seduzido por seus brilhantes (sem ironia) argumentos, mas, já que não pode optar, segundo o próprio Dawkins, então continuará crendo.

A não ser que cometa suicídio visual (alguém que propositalmente fure os próprios olhos, por exemplo), uma pessoa não opta por ser cega. Assim, também, talvez haja as pessoas que sejam dotadas de "sexto sentido" e as privadas dele. Então, nesse caso, realmente não podemos optar.

Enquanto vou lendo o livro, realmente vou sendo racionalmente seduzida por seus brilhantes argumentos, mas, de vez em quando uma carola dentro de mim resmunga. Como o martelo dos geólogos para John Ruskin, em sentido contrário, enquanto ele lia a Bíblia.

Segundo o espectro das probabilidades proposto por Dawkins, me defino como o tipo 3: "Tecnicamente agnóstico, mas com uma tendência ao teísmo. 'Tenho muitas incertezas, mas estou inclinado a acreditar em Deus.'"

A maioria das religiões por aí realmente agride nossa inteligência. Mas gostei de saber que Dawkins não tem tanta implicância com o budismo, o qual sempre me fascinou, embora dele conheça muito pouco. "(...) não me preocuparei nem um pouco com outras religiões como o budismo e o confucionismo. Na verdade, o fato de elas serem tratadas não como religiões mas como sistemas éticos ou filosofias de vida quer dizer alguma coisa.", diz Dawkins.

Agora, uma outra objeção que faço (se é que já fiz alguma) ao referido livro de Dawkins é que é bastante ingenuidade acreditar que o atentado às torres gêmeas do World Trade Center foi motivado por uma situação puramente religiosa. Mesmo no problema entre israelenses e palestinos, assim como a perseguição aos judeus tanto pela Inquisição quanto pelo Nazismo, em todos esses casos a questão religiosa é mero pano de fundo. Em todos eles, a questão central é de ordem econômica. É só ver o filme "Fahrenheit 11 de setembro", de Michael Moore, por exemplo. Muito provavelmente (já que Dawkins gosta de falar em probabilidade), o papel da religião nesse atentado se resume a utilizar as pessoas (os pilotos-suicidas, por exemplo) como massa de manobra, já que pode muito bem haver um conluio entre Osama Bin Laden e George Bush, como sugere Michael Moore. Afinal, o Oriente Médio, que teve dois países invadidos em retaliação ao atentado às torres gêmeas, está cheio de petróleo, que tanto interessa aos EUA. Assim, a religião é veiculada como a verdadeira causa de muitos males apenas para enganar a população, para desviá-la do que realmente interessa (assim como as próprias religiões o fazem com seus fieis): a questão econômica.

À preferida ferida

2010-11-04T04:04:00.000-07:00

À medida que o tempo foi passando
eu fui emburrecendo.
Eu era nova como uma ferida
aberta na carne da vida.
Mas taparam-me com esparadrapos.
E toda a riqueza da ferida
deixou de sangrar.
Os coágulos são de uma preciosidade saturada
Mas o jeito é se calar
e deixar a pele se regenerar
com camadas e camadas
de alienação.
A ferida é bela e sincera
mas a tapam
com curativos.
A ferida é limpa e honesta
mas a querem suja e feia
e suja e feia ela se torna,
maculando a previsível superfície contínua.

Troca de pele

2010-10-24T11:59:00.000-07:00

Como numa ecdise
a pele nova nasce após a necrose.
E nessa incessante troca
do nosso epitélio ávido
por nascer todos os dias
ressurgimos
parindo-nos a nós mesmos
e é por isso que às vezes
entramos naquele estado de transe típicos dos partos naturais.
É essa a ressurreição
em que acredito:
a cotidiana ressurreição
de nosso epitélio.
Camadas e camadas de pele perdemos todos os dias
e vamos espalhando nosso DNA por aí
como pólen dispersado no vento
que germinaria se fôssemos esponjas.

Um túmulo para cada célula morta
e o mundo não caberia em si.

Ofídeos, somos:
a cada dia exibimos uma nova roupagem
e sobre a pele a roupa que é casca:
segunda pele.

Nos mendigos a casca cola-se ao corpo:
a roupa vai se moldando ao corpo
e assim eles fingem
que têm sempre a mesma pele:
tecido sobrecutâneo
que, roto e sujo,
causa asco à madame
que paga pelas suas roupas como se estas fossem costuradas a ouro
e mesmo assim se vestem mal,
com o mau gosto típico das madames
que se acham chiques
e se julgam auto-imunes ao que julgam sujo
(como se não defecassem)
e se acabam em chiliques
quando se deparam com o que é pútrido.

Mas não vou ficar aqui falando o que é óbvio
ao que já foi dito por inúmeras vias
sacrílegas ou oficiais.

Chega de gastar o verbo
com poemas marginais:

se a vida de cada um de nós é um romance a ser lido por algum suposto leitor
a minha certamente é má literatura
e atrairá pseudo-intelectuais
e será desprezada pelos críticos autênticos
feito aquele pão intragável e duro de anteontem
ao lado de uma fatia fresca de bolo de chocolate com calda de brigadeiro escorrendo apetitosamente fazendo brotar a saliva em feixes dentro de nossa boca ávida.

Mas a vida
é mesmo insossa.
Ou pior:
carne de pescoço.
Ou ainda
aquele calhamaço
abandonado pela metade até pelo leitor mais persistente.
Ou ainda
ir acampar e esquecer o repelente.
Ou ainda
um poema com rimas anódinas.

Vísceras roídas

2010-10-05T13:02:00.000-07:00

vontade de rasgar todos os meus livros
e sangrar bichos vivos
para fazer de suas tripas colares podres
e enfeitar-me com as vísceras do bode
para preparar-me para a última foda
e lançar moda
com esse ritual satânico
recheado com sexo tântrico
para louvar um deus adormecido
(talvez Baco)
Por que ainda não inventaram
o deus da cevada?
Já inventaram,
contudo,
o deus das mal-amadas...
Mal-amadas pelos desalmados
porcos de hospícios
afundados nos mais desprezíveis vícios
e que vendem ósculos nos botecos
bonecos esculpidos em giz -
da cicatriz da flor arrancada jorra um cuspe íntimo e calcáreo
escorrendo pela superfície marmórea
dos tédios aéreos.

O medo mórbido

2010-10-03T15:03:00.000-07:00

eu vivo na Idade Média
quando o riso era proibido
e "eles" queimavam as bruxas.
então finjo o tempo todo
para mim e para os outros
que eu não sou uma bruxa.

e tomo muito cuidado
para nenhum riso escapar pela minha boca
nem nenhum feitiço irradiar de mim.

Então vivo sob o efeito do medo
que escorre feito um melado
por entre as paredes das artérias
(o medo, esse estranho modo
de modelar a fôrma)
e sob efeito do medo
todos não passam de cadáveres
e o corpo que carregamos é um túmulo de si mesmo
moendo a própria moenda
mofando toda a fazenda
que não dá morangos na colheita

olheiras violetas são minha maquiagem:
ainda bem que está na moda ser vampiro!

poema cinza

2010-09-27T13:16:00.000-07:00

pele por pele
a gente vai
descamando.
gota a gota
a gente vai
desmamando.
e ainda não inventaram nenhum antídoto
para o veneno ácido do amor
que escorre feito um caldo cálido da maçã
sabendo ao sumo insaciável do sujo suco.

expelimo-nos a nós mesmos
gota a gota.
a areia escorre
grão a grão.

e ingerimos cada farelo do pão
que o diabo amassou
depois que caiu do céu.

jogue a pá de cal
nesse sentimento com mofo.

lápis a lápis
eu retiro do estojo
e faço um arco-íris
da escala de cinza:
preto,
preto menos um,
preto menos dois
e assim por diante
feito uma gradação
monótona
e
inútil.

mas a cor já foi furtada
e seu rapto
é inepto
pois cada cor é uma secção do visível
que pinçamos uma a uma e depois as misturamos numa tela:
verde
roxo
amarelo
e misturamos até formar um caldo cinza
amálgama da pastosa tinta
resquício da paisagem extinta
gravetos quebrados na quina da floresta
restos amenos de faces cansadas
com olheiras escorrendo até o queixo
pincéis descabelados
e tudo fora do eixo
espirais aspirando a reta curva
dos lençóis que não se amassam
áspera pera tecida em cada areia branca
garranchos rupestres inscritos no vento
sofrimento uterino feito um vácuo indeciso.

cisco a cisco
eu arrisco.
letra a letra
eu posto.

a pólvora de cada fósforo
a impotência do lusco-fusco
a criança assustada no escuro
pedra a pedra:
o muro:

entre duas alemanhas
o muro
um muro de chumbo
muro
inquebrantável
insensível ao veludo da manha
incorruptível às sutis artimanhas
inoxidável como ouro
surdo a qualquer desaforo

um muro-deus,
um muro
que se desdobra em murros
e se estende até o morro
feito uma modorra inóspita
feito aqueles que cercam os hospícios
(barreira sanitária: o muro-nojo)
a náusea, o entojo
o caramujo:

as teclas do piano são um arco-íris que se esqueceram de colorir
e nelas afundo os dedos até sorrir
um sorriso triste como se eu estivesse descalço
e do musgo dos meus dentes brilhando com a saliva
você vê brotar um bolor mais áspero
e me espera me dando as costas:

a rosa
folha por folha
já está murcha
como murcha
deveria estar

e as gengivas já estão ressecadas
e o céu de hoje em diante para sempre estará nublado

poema interminado

2010-09-11T18:37:00.000-07:00

cada email não respondido
é uma porta trancada
à luz infinita e rara
rejeitada pelo vaga-lume mais sórdido
que vaga entre as sobras de almoços
e rejeita a luz para se alimentar das trevas
e das bostas repletas de vermes
que ele mendiga com uma peneira
a sacolejar moedas tilintantes
peneirando a bosta para que ela se torne mais rarefeita (mais [rarefezes) e mais rala e mais perfeita
como se faz com um rútilo mineral
que pulsa nas entranhas da terra
que respira cada milímetro cúbico de ar
desesperado como um peixe fora d' água
imitando gente que existe até à náusea mais rala e mais rara
de tão comum.

ávidos de cada instante
sobrevivemos
com a esmola de cada dia
com a cota diária de luz solar
da qual temos que nos proteger com filtro
e o filtro é a peneira óbvia que não tapa o sol
porque não existe tampa para o sol
ora, o sol não se tampa
e é por isso que cada vitamina c evapora
ao menor contato com o ar
porque o sol não se tampa
e as tampas são tão óbvias
e inúteis

mas mesmo assim o comércio de tampas é tão lucrativo
que eu não vou mais vender preservativo
que é privativo ao primitivo obsoleto dos minerais
que brilham a cada faísca
ao menor contato com a luz solar
ao menor contato venéreo
de cada doença que se espraia
correndo solta em cada veia
do corpo
que ainda pulsa
(e cada organismo vivo
é a pré-história do cadáver
feito a história prévia de cada ave
cada alvéolo que apodrecemos com a nicotina diária
a que temos direito
para que possamos nos envenenar
com a neve grisalha
que evola do bastão de papel
que evapora feito vitamina c
e fede feito cecê
contido em cada ônibus
como a menstruação que não podemos evitar
e transborda do absorvente parco
e insuficiente)

e pensar que se não tivéssemos nascido
teríamos
metade vazado com o endométrio de nossas mães
a outra metade ido embora com a descarga dada pelos nossos [pais

e assim a casualidade da nossa existência
depende de um ventre inchado
de uma mãe que presenteamos com varizes
e às quais depois damos um liquidificador no dia das mães [para disfarçar
a nossa impiedade

e inventamos um recheio etéreo para nosso organismo
que cisma a cada abalo sísmico

e inventamos que viemos de um mundo mais rarefeito
um céu eterno com anjos de franjas
que não comem frangos nem cebolas
e não pedem esmolas nos semáforos
e não sabem o que é desaforo
nem têm resposta para os poemas que não sabemos como terminar
e ficam sem contornos nem limites
feito uma escultura impressionista
cujo contorno é a falta de contorno
e o limite é o entorno
de um forro velado
e abstrato como neve cálida
que as calotas engolem ao derrapar na areia.

O mau-humor no campo de centeio

2010-09-02T16:34:00.000-07:00

As coisas ou são uma droga ou são uma merda. Eis como pensa Holden Caulfield, o narrador do romance O apanhador no campo de centeio, de J. D. Salinger. A revolta e o ódio como filosofias de vida.

Caulfield não tem muito vocabulário. Usa sempre como advérbio as locuções "pra burro" e "pra chuchu" (obviamente, assim é como foi traduzido, mas - também obviamente - o tradutor deve ter mantido a pobreza vocabular do original). Caulfield não tem tanto Q.I. quanto Luce, que estudou com ele num dos colégios por que passou. Mas tem o mínimo de inteligência para perceber que todos ao seu redor são um bando de idiotas. Uma sociedade ególatra na qual "o dinheiro fala". E por isso Holden está sempre afundado na própria solidão. As relações com as outras pessoas são sempre superficiais e não o retiram de seu mau-humor solitário. E, por isso, a história de Holden Caulfield é a história de cada um de nós. Podemos nos relacionar com quem quer que seja, ser filhos de alguém importante, mas sempre temos que nos resolver sozinhos, individualmente. "Cada um por si, e Deus contra todos", diz a música dos Titãs.

Na teia de relações que é o mundo, uma individualidade roça outra individualidade, mas só na superfície, e continua indivisível. Somos uma multidão de autistas nos tateando e sentindo esse ponto mínimo de contato que só nos faz retornar ao nosso próprio cosmo interior.

Luce, talvez a única personagem de bom senso que aparece no romance - além de Phoebe e as outras crianças e o professor Antolini, apesar de suas possíveis segundas intenções - fala em filosofia oriental. O que é uma possível saída do labirinto do nosso microcosmo para o macrocosmo - onde talvez cada alma possa realmente beber da outra, através da transcendência. E Luce o fala ao falar de sexo. Caulfield mal o entende. Gagueja perguntas inocentes. Caulfield, para quem todos são idiotas e cretinos - até o Luce, com seu Q.I. alto, enchia seu saco - e que quer tanto saber para onde os patos de um laguinho do Central Park vão no inverno - como se a resposta a essa pergunta banal contivesse a senha para a sua felicidade, como se a formulação dessa pergunta, ao supostamente afastá-lo de suas questões existenciais, justamente as condensasse.

Em O apanhador no campo de centeio, o mundo adulto - o qual o narrador mal adentra, com seus dezesseis anos - é cretino e superficial, e as crianças ainda não foram corrompidas. Uma criança, ignorada pelos pais, cantando "Se alguém agarra alguém atravessando o campo de centeio" é talvez a única coisa bela de uma tarde de Holden Caulfield, que no entanto - é bom ressaltar nos dias de hoje - não é pedófilo. Ele apenas está se despedindo da própria infância e vendo com olhos realistas a cretinice da vida adulta.

Para Holden, seus irmãos - o falecido Allie, Phoebe e D.B. - não são tão cretinos (com exceção de D.B., o escritor que odiava o exército mas gostava de livros de guerra e acabou se prostituindo para Hollywood) como o resto do mundo, o que diz muito sobre um sujeito egoísta como Holden - egoísta ou isolado pela cretinice alheia?

Richard Dawkins, em O gene egoísta, diz que os seres humanos são controlados por seus genes que, remanescentes de uma luta competitiva pela sobrevivência - desde o "caldo primordial" -, são compartilhados pela metade por seus irmãos de sangue (isso explica o afeto hierarquicamente superior que dedicamos aos entes da nossa família, em relação aos outros, mesmo parentes mais distantes, com quem compartilhamos menos da metade de nossos genes - daí os tios e primos e até o avô de Holden serem todos imbecis). Mas o egoísmo não é privilégio do fictício Holden Caulfield. Para Dawkins, é característica de todos nós, seres vivos. Dawkins diz que nossos genes são egoístas mas que, entretanto, o altruísmo pode ser ensinado - entre os seres humanos, que assim contrariariam seus genes.

E, se ensinássemos - se evitássemos que as crianças caíssem no abismo - e, principalmente, se aprendêssemos a ser altruístas, não seríamos menos cretinos?

* * *

Talvez não seja ruim não ter um Q.I. tão alto se você saiba dançar bem. Ou talvez seja até melhor assim. E Holden Caulfield era um ótimo dançarino e se divertia à beça quando dançava. Talvez os únicos momentos em que a personagem principal se diverte no romance - apesar do mau-humor de Holden com a burrice de Bernice, também ótima dançarina - sejam mesmo quando ele dança justamente com Bernice e com Phoebe. E aí podemos traçar uma relação de O apanhador no campo de centeio com outro romance, O lobo da estepe, de Hermann Hesse. Nesse romance, Hermínia afinal convence Harry Haller de que ele deveria dançar e ele, que era um intelectual que vivia isolado do mundo, quando começa a dançar vê que nunca tinha se divertido na vida. É a trajetória que Hermínia queria que Harry cruzasse, deixando de ser apenas o intelectual para permitir ao seu corpo também inscrever sua grafia no mundo, se é que podemos chamar de grafia uma linguagem efêmera e não-verbal como a dança, essa grafia ágrafa.

Pré-leitura de Deus, um delírio

2010-08-30T02:47:00.000-07:00

Andei lendo a contracapa e as orelhas de Deus, um delírio, de Richard Dawkins, e daí escrevi:

Os seres humanos escrevem um monte de "bobagens" e atribuem o que escrevem a Deus. A Bíblia e o Corão são obras humanas, Deus não tem nada a ver com elas, elas que muitas vezes justificam atrocidades que se cometem por aí. Essas obras talvez possam ser apreciadas como Literatura ou servir de material de pesquisa para um antropólogo, por serem registros de certas culturas. E são mitológicas, aí também tendo importância para um antropólogo. Como mito. E como, no caso da Bíblia, registro histórico em outras passagens (A Gênese sem dúvida é um mito, e, como tal, até passível de ser admirado, assim como admiramos os feitos dos deuses gregos. Que eu saiba a Bíblia não é aceita como documento, mas ela talvez contenha os únicos relatos de um certo passado remoto dos semitas - a condição dos relatos serem confiáveis ou não, não se restringe à Bíblia, pois, como disse Roland Barthes, "o real não é representável". Daí que um relato nunca é totalmente confiável). Mas a Bíblia e o Corão não podem ser impostos como "verdade absoluta", ou "Palavra de Deus".

Não acredito em Deus como um velhinho de barba branca, mas há uma força superior, sim. E os ateus podem não acreditar em Deus, mas eu acredito que Deus acredita nos ateus e até mesmo prefere um ateu convicto que corre atrás de seus sonhos a um crente patético e covarde. Não que todos os crentes sejam patéticos e covardes, entenda-se bem.

O livro de Dawkins parece fabuloso (na acepção de "admirável", "grandioso"), mas provavelmente não o lerei agora (tenho um bocado de leituras para fazer), embora ele esteja me tentando como se fosse o fruto proibido da árvore da ciência do bem e do mal. Mas Dawkins assume o seguinte: "Se este livro funcionar do modo como espero, os leitores religiosos que o abrirem serão ateus quando o terminarem". Portanto, voltarei aqui para dar meu parecer posterior.

O apelo da lepra ao pé-da-letra

2010-08-18T10:10:00.000-07:00

Está sentindo um cheiro de mofo no ar?

Troféu

2010-08-17T05:59:00.000-07:00

À noite toda a natureza dorme
mas alguns relógios biológicos são descosturados e descompassados e desmiolados
e suas cordas rangem e se rasgam se desgarram e se agarram
numa boemia desenfreada.
Assim as corujas e os morcegos
e os poetas-morcegos
que não descansam
quando está escuro
e têm no dia ensolarado um túmulo,
um ninho sombrio:
sem brio.

Suas sobrancelhas
são
caminhos sorumbáticos.
São
brânqueas brancas
e
básculas
bastante
bestas.

Basta de bostas pretas
e bifes bem passados.
Que o bife posto à mesa
não nega seu passado com chifres -
feito uma dupla coroa córnea -
e o capim caiado caeiro calcário caiano

ingerido ruminado
em seus 4 estômagos
como se ele - o boi - divagasse sobre os dilemas bovinos
relatados
por um boi letrado:
Malhado de Avis
e mascasse uma
anis
que iluminasse
seus 4 estômagos
e os transformasse
em 4 sóis
de uma galáxia láctea
feito sua fêmea
como uma bebida
sempre morna
e tépida:
telhas
de estômagos
de bezerros
e de humanos-bezerros
feito um especismo
que tiranizasse os bois alheios
numa ditadura
de reprodução desenfreada
e controlada
para explorar
sua carne
seu couro
e os criar
em cativeiros
e colocar máquinas sanguessugando eternamente o leite de suas fêmeas:
ditadura mórbida.

Feito como se
o Homem
fosse o
Rei
e dissesse que o
Leão o é
(para disfarçar sua tirania).

Feito como se
Derrida já não
tivesse dito
isso tudo
antes.

Feito um
antes
eternamente antes
que se metamorfoseasse em depois.

E não há esperança:

o ser humano é
despótico

e assim será
até o último
dia de vida na
terra.

Não é
conformismo
nem pessimismo
nem resignação consternada.

É a nitidez
da realidade
que se impõe
feito um troféu
ao predador-mor
construído e
concedido
pelo próprio predador-mor

nessa narcísica
automasturbação do ego
de um ser que não passa de um tubo digestivo incrementado.

2010-08-15T16:30:00.000-07:00

Meu inconsciente está a um passo a frente de mim
mas as pistas que ele fornece são escorregadias
e ele as oferece com uma mão para tomar com a outra -
ele que talvez tenha inúmeros tentáculos como um pluripolvo -
desvelando para logo
após velar
trancando
a verdade
num baú e o
jogando no fundo do mar.

Ração

2010-08-10T14:38:00.000-07:00

a minha alma era uma lente que distorcia as imagens.
antes as cores podiam ser mais intensas.
agora são mais exatas.

agora a vida é insípida
- sem as cores das emoções.
agora que o grau está ajustado
tudo é tão nítido quanto tedioso.
e a vida escorre com suas horas anódinas.

nenhuma surpresa me espera.
nenhum grande futuro embalado em papel de presente.
só o passado perpassado desdobrando-se sem grandes novidades.
só uma grande ausência.
só.

só o passado repetindo-se sem o deslumbramento da infância
e a promessa da adolescência.
só essa vida crua e sem tempero
que somos obrigados a digerir.

a saliva é o único condimento.

meu cérebro já não se sacia com a endorfina.
o glacê é só purpurina:
brilha mas não adoça.
brilha de um brilho baço
e opaco
como o das pérolas
verdadeiras.

porque a verdade não tem nenhum brilho:
é crua e lisa.
se áspera fosse
traria alguma emoção.
mas é lisa
feito uma cara sem expressão
de um cão sempre a esperar seu osso
e recebendo no seu lugar sua ração
insossa de todos os dias

de todos os dias sem sal
desse eterno dia que se desenrola
feito um presente único
sem passado nem futuro
sem horas a escorrer
dos ponteiros
dos relógios moles
amolecidos pelo tédio diário
de apontar as horas falsas
de instantes transformados em algarismos
feito uma eterna conveção
inútil
como todas as convenções.
inútil
como a civilização
greco-romana.

(se asteca fosse
talvez fosse
a mesma
meleca!
A mesma bosta
o mesmo catarro
eterno
a brotar das narinas
até que elas ardam!)

inútil
como a
existência humana.

eterno tédio.

o cogito da colônia

2010-07-27T17:08:00.000-07:00

o bico como uma boca córnea
o bico que bica o mesmo alimento que a boca
minhoca é proteína
e dizem que na Itália
os humanos comem pizza de minhoca
os pássaros comem o resto de pão
que a boca humana rejeita
e assim o mesmo alimento
é untado por diferentes salivas
diferentes bocas como superfícies
absorvendo o mesmo alimento
aderindo o mesmo mundo

quando ingerimos o alimento
acrescido da nossa própria ptialina,
isso é uma forma de autofagia:
comemo-nos a nós próprios:
nossas próprias enzimas
nosso autossuco.
somos uma colônia de vermes e bactérias e cromossomos
e por ilusão
nos imaginamos unos
na nossa ignorância ingênua

a nossa mente é uma ficção
o surrealismo de
uma multiplicidade de seres.

nossa imaginação é um poema ao avesso
escrito / cuspido pelas nossas células
revolucionárias.

Por aqui

2010-07-15T17:50:00.000-07:00

Só há um único caminho a ser traçado
mas sempre há também os que insistem em percorrer as margens
os trajetos paralelos
como moscas a pousarem
nos restos de alimentos
e nas bostas fétidas
e depois destas nos
alimentos a serem ingeridos
pela
boca humana,
ávida
goela sorvedoura
de sorvetes ferventes em caldas
viscosas.

Sempre haverá os que forçam a passagem
dos caminhos proibidos
condenados
e se precipitam
no abismo
evidente
dos caminhos indicados.

Todas as setas apontam para
UM.
Mas há sempre um andarilho curioso
ávido por novas veredas
do ser.
Grandes ou
pequenas
mas sempre aquela viela escura
entre barracos
e atravessada
pela fossa aberta
ou o deserto
como um grande trajeto
não delineado
todo ele uma estrada
refletindo em cada grão translúcido
o brilho do sol amargo
povoado assim
de milhares micro-espelhos
tagarelos
como farelos
evitados
pela ave faminta
que prefere os
corpos que se putrefazem
ao vento.

Cada micro-espelho
reflete um raio incandescente
formando
inúmeros poros transpirando
enzimas acrobáticas
de se satisfazerem
incontidas
pelo relevo
incauto
das dunas de farelos.

O deserto
como uma imensa
garganta.

O anti-caminho
dos caminhos.

Rasurado
pergaminho.

Como as flores mínimas
de cada pele incandescente.
Imensa pele dourada
descamando
brotoejas
insípidas.

Do diabo

2010-07-10T19:23:00.000-07:00

Se eu não dedicasse tanto do meu tempo ao que os advogados chamam de "cultura inútil" e, pejorativamente, de "poesia", talvez eu fosse alguém na vida. Quem sabe, uma advogada? Sérgio Buarque de Holanda já falava, e isso se referindo a tempos ainda anteriores à época dele, que esse é o país dos advogados. Não mudou nada, Buarque!

(claro que o advogado, na carreira jurídica, é o mais "ralé" e o Sérgio Buarque de Holanda estava se referindo a todos os bacharéis em Direito)

Sabe qual o nome do fruto do carvalho?

2010-07-09T15:24:00.000-07:00

R =

Eu costumava gostar de árvores quando a seiva elaborada corria em minhas veias. Mas agora estou cadavérica e o carvalho é seco e não dá mais sombra, e os líquens que haviam em seu tronco fugiram rastejando como aves selvagens. Onde havia copa agora só há galhos pontiagudos que jamais deram frutos, pois há sementes que já nascem abortadas. Há árvores que não prestam nem para lenha. Nem para virar combustível de uma lareira numa noite fria de inverno. Até os cupins desprezam sua carne amarga!

Ficam só enfeiando a paisagem e servindo de obstáculo.

Suas raízes sanguessugam os minerais e tornam a terra improdutiva.

A aridez já é quase um deserto e o vento não vem mover os grãos de areia. Tudo imóvel como uma morte de algo que jamais tivesse nascido.

Jogo de xadrez

2010-07-04T09:53:00.000-07:00

Meus cabelos não enganam tão bem, mas já que a cor de minha pele (a maioria concorda que eu sou branca, embora já tenham me definido como "amarela") é por demais etnocêntrica, talvez simplesmente por isso, por eu ser branca, sou uma criminosa, nesse mundo em que a guerra está declarada e que não por acaso as peças do jogo de xadrez são brancas e pretas (ou pretas e brancas, se é que a ordem de citação também não indica um etnocentrismo de minha parte).

Talvez realmente eu seja culpada por meus genes serem tão eurocêntricos e terem selecionado essa cor, já que meu avô, enquanto estava lúcido, insistia em nossa descendência afro, que pode ser que tenham intencionalmente riscado do mapa. A ascendência indígena pelo menos deixou rastros mais facilmente identificáveis: na casa dos meus avós há uma foto da mãe do meu avô: uma perfeita índia. E minha tia e minha prima e meu irmão têm traços de índios. Mas uma outra prima tem cabelos ainda mais afros que os meus, confirmando o que meu avô sempre afirmou. Claro que essa minha prima pode ter herdado seus cabelos afro do outro polo de sua árvore genealógica, mas acredito no meu avô, que agora já não está mais lúcido, já nem posso perguntar quem era o tal antepassado negro, mas talvez nem ele soubesse, senão teria dito à minha avó, que também não sabe dizer quem foi.

Mas como eu dizia, embora eu seja assim, vira-lata na essência genética, talvez eu seja culpada por ser branca na aparência (fenótipo), com essa cara de "francesinha" que já me acusaram ter. Afinal, segundo os kardecistas, algumas pessoas têm o privilégio de escolher, antes de nascer, como será seu corpo físico. Nesse caso a responsabilidade seria inteiramente minha, escolhendo os genitores mais adequados para tecerem meu conjunto de células.

E, no jogo de xadrez, não foi previsto o meio-termo: o rei branco come a rainha negra, mas desse estupro não nasce ninguém.

E a guerra está declarada e milhões de jogos de xadrez são jogados pelo mundo afora (mundo no qual uma elite branca dita as regras e detém a parte mais significativa do poder econômico, mundo no qual o continente europeu bebeu na fonte de conhecimentos da África - e não só do Egito que eles nos fazem acreditar que é branco - e depois espalha a mentira de que o mérito é todo seu, ou, quando reconhece que foi influenciada, "se parabeniza por ser tão cosmopolita"), e o quê fazer com o resquício da guerra, digo, os filhos miscigenados gerados dos estupros (considerando, como diz Derrida, que num relacionamento erótico a figura do estupro nunca é totalmente apagada, e que há o que se convenciona chamar de estupro e todos aceitam que assim o é, e há as situações em que tudo é mais sutil)? Como as peças serão reposicionadas num mundo que insiste em somente permanecer entre dois polos? E no qual somos julgados pela nossa cor sem se considerarem nossa árvore geneálogica - que alguns se esforçaram por rasurar, mas cuja rasura não nos diz respeito -?

Se passo a me definir como "negra", vão me acusar de estar visando alguma cota em algum lugar, além de estar negando meu antepassado índio e - tenho que assumi-lo - europeu.

Os cães, na escala do cinza, são mais perspicazes que os humanos para perceberem nuances. Talvez os cães, se projetassem jogos de xadrez, criassem mais de dois exércitos.

Na Índia, os que nascem dos relacionamentos entre duas castas distintas são os impuros, que contaminam tudo o que tocam com sua impureza e portanto ficam seccionados do restante da sociedade, e também são os únicos a quem é permitido comer de tudo, ou seja, não sofrem nenhuma restrição alimentar. O que não é considerado privilégio, mas ignomínia. São tão impuros que nada os degradaria mais, nem mesmo comer carne de vaca.

Talvez eu esteja condenada a viver na mesma marginalidade, na fronteira entre dois polos que se odeiam. Posso me refestelar com o banquete completo, se tiver acesso a ele, mas para isso tenho que sobreviver às balas que são atiradas dos dois lados.

Essa é a situação não só dos mestiços, mas da classe média mesma: amortecedora de impactos, papel que ela cumpre muito bem, ao enganar os pobres se fazendo de rica e satisfazer aos ricos trabalhando para eles como os pobres que realmente são.

Talvez por isso nos odeiem com razão, e nos declarem guerra!

Ficamos na corda bamba e damos um nó na corda, ao invés de nos decidirmos por suas extremidades.

Problema que provavelmente não durará muito: a classe média está cada vez mais desfalcada. A questão é que ela não perde a pose. Continua fazendo seu papel de fachada. A fachada está toda esburacada, mas ela tampa os buracos com pasta de dente, pinta de dourado e fala que é ouro. Alguns acreditam piamente que é ouro. Outros odeiam nossa hipocrisia dourada!

Abismo

2010-06-27T19:39:00.000-07:00

É triste a constatação, mas eu não posso fugir de mim mesma. Eu tenho medo de mim. Eu sou um abismo, uma cratera, um poço profundo, uma criatura abissal e autofágica, que se autoflagela como uma lesma que lambesse sal.

Bela homenagem

2010-06-21T10:05:00.000-07:00

A cidade de Vitória, com essa greve dos lixeiros, está quase igual à situação retratada no Ensaio sobre a cegueira. (É claro que os lixeiros têm todo o direito de fazer greve e não merecem receber um salário miserável para exercer tão importante trabalho. Não estou falando que a homenagem é feita por eles, entenda-se bem).

Nu

2010-06-19T11:28:00.000-07:00

O mundo está tão claro
e eu estou tão cega!

Nem meu terceiro olho
nem meu quarto ânus
nem meu tato
me servem.

Estou nua
como um olho nu
e despido
ou obnubilado por sete véus
de nuvens densas e foscas
que refletem o sol
e tragam sua luz
na opacidade
de um mineral rajado,
como a grade
de uma cela
estreita
e cerrada
pelas trevas.

Estou tão nua
mas ninguém enxerga a minha nudez.

Eu ando pelas ruas
e é como se eu estivesse
vestida.

Ninguém me vê.
Mas eu tampouco enxergo.

E a pálpebra
é a primeira cortina
dessa câmara escura
que encerra
os tumultos mais devassos
e insanos
como a pedir
que ataquem
pedra.

O orifício
ofusca
a falta
e o cisco
faz lacrimejar
esse olho denso
e mineral
que, nu
desprotege a alma
e vela pela morte exata
da crua existência opaca
das rochas imperiais
que rolam do penhasco.

Cratera!

Meu olho é côncavo
como uma terceira caverna
que encerre fósseis distintos.

E o nanquim é parco
para todas essas pinturas
rupestres
que descascam
das paredes rochosas
como lágrimas a derramar
escorrendo
feito um rio caudaloso
e um pouco desastrado
na sua enchente
que enche as várzeas vastas.

Nunca eu fui tão vista
pelo olho redondo
que brota
por entre
as pálpebras
pobres
da parábola.

E a elipse
é incrédula
e a cegueira é tátil
mas pro tato é fácil
fingir que vê.

O olho é desprotegido
mas
onisciente
me rastreia
me persegue
me capta
em cada microssegundo
em cada piscadela
e quando eu menos espero
sou pinçada
para fora
dessa tela
de cristal líquido.

O olho é líquido
e o líquen
é nefasto
como o flúor
do nenúfar.

O olho caga
a lágrima
e se empanturra
de remelas
está pregado
de crostas de remelas
e se refestela
com o mel delas.

O olho delas
veem a vidraça
que reflete
a desgraça
alheia.

E o elo
da lã
é veludo
esgarçado
como um farrapo
desbotado
desabotoado
pela visão
insípida
e insuficiente
desse olho nu
e ineficiente.

Cinismo

2010-06-19T06:45:00.000-07:00

Para dizer que sempre soube "negociar com Saramago com flexibilidade", ou qualquer coisa do nível, a Igreja só pode ser, como o próprio Saramago a definiu, cínica.

Pedra no sapato

2010-06-18T06:15:00.000-07:00

Alguém comentou assim, no jornal O globo, sobre a morte do Saramago: "Um comunista a menos no mundo. Deus tenha piedade de sua alma." Pois o Saramago tinha essa qualidade de ser a pedra no sapato das pessoas, ou, como diz João Cabral de Melo Neto, a pedra no feijão, aquela pedra intragável que desce goela abaixo contra a "nossa" vontade, a necessária pedra que precisa emperrar as engrenagens dessa sociedade caótica que o escritor português tão bem retratou em Ensaio sobre a cegueira. Pois eu digo: "Deus tenha piedade da Igreja Católica, por ter cometido tantas crueldades em seu Nome e por perseguir os lúcidos, com seu caquético catecismo".

Loba virgem

2010-06-12T18:46:00.000-07:00

Eu sinto meu focinho açoitado pelo ventro frio, eu sinto o meu focinho! Minhas patas estão na neve. Eu toco as minhas patas umas com as outras, eu toco meu focinho com uma das patas, eu me toco toda! Nem que para isso eu use de minha língua eficaz! Pobres humanos, que não podem fazer sexo oral neles mesmos! Sou virgem, mas eu me toco. Me toco com o toco de madeira. E também já me diverti com muitos lobos por aí! Mas eles dizem que sou a "eterna virgenzinha" deles, não que eu não pegue fogo com eles, mas isso é conversa nossa, só entre os lobos! Dizem que uma humana homônima minha ouvia vozes e se matou, coitada! Espero um destino melhor pra mim, uma morte digna, ao caminhar na estepe, ser atacada por um predador e morrer para alimentá-lo. Afinal, a cadeia alimentar não pode parar e eu tenho consciência da minha existência transitória em função dela. Mas me atirar do alto de um penhasco, isso eu não faço, não! Dá, licença, queridos leitores, que vou me encontrar com o Lobo da Estepe, meu lobinho preferido!

Na curva da espiral

2010-06-11T18:50:00.000-07:00

Somos instados desde o ensino fundamental a ler os cânones da literatura, mas aqueles autores novos, que estão no mercado e ainda não provaram resistir e persistir às "dobras do tempo" e não receberam o carimbo de autenticação da crítica especializada, mas nos seduzem com seus títulos sagazmente tecidos com os quais nos deparamos nas prateleiras das livrarias, formam como que uma terceira margem, entre o decididamente imprestável e o de qualidade homologada.

Um bom título não é tudo, mas diz muito do poder de condensação e de síntese do autor, além de, junto com um bom visual da capa - e há editoras que são "experts" nisso - ser o que nos fisga.

Claro que, para aqueles ratos de sebo, o livro sendo o fetiche que é, muitas vezes não importa se ele está caindo aos pedaços, amarelado e até roído.

Mas cada leitor, leigo ou não, é um crítico a seu modo e vai peneirando o que lê, e é claro que há muito barro entre o ouro.

Mas somos ambiciosos, estamos sempre ávidos pela pepita e às vezes vemos brilhar algo que depois se revela ser apenas um caco de vidro refletindo a luz do sol.

Distinguir o joio do trigo e as várias gradações que há entre o joio e o trigo demanda maturidade, o que requer experiência, que por sua vez é necessariamente solitária. Cada um deve seguir seu próprio caminho e não atravessar somente as veredas apontadas.

O critério, nós o adquirimos individualmente, claro que nunca originalmente, e sim de acordo com o que já foi produzido, pensado, discutido e analisado. Sempre há um resquício cultural que nos permite nunca sermos inteiramente originais, mas a seleção é totalmente pessoal. Há influência exercida por quem temos afinidade, mas lá no nosso cerne, ousamos discordar daquele crítico de renome ou daquela pessoa que admiramos, o que, obviamente, pode ser transitório. Vamos atravessando escalas mais ou menos densas, sorvendo o sumo de cada essência e assim depurando o nosso ser nessa hélice espiralada que é a vida, ilustrada exemplarmente pelo nosso DNA.

Uma boa obra pode condensar a curva da espiral, como uma lente de aumento para nossos sentidos, e não só para a visão. E para detectar uma boa obra, nessa enxurrada de lançamentos, contamos com o nosso faro que, como o de um cão, é condicionado geneticamente e portanto compartilhado com toda a sua espécie, mas, ao mesmo tempo, tem o seu toque individual, indissociável do coletivo, mas único.

Por outro lado, tudo é mercadológico, há gradações também de leitores e cada autor quer conquistar a sua fatia de mercado. Por falar em mercado, já vi Saramago, o prêmio Nobel - o que também é totalmente mercadológico - sendo vendido no supermercado. Há o público considerado "cult", que é tão consumidor quanto quem lê Crepúsculo, nivelação que não faz com que o leitor "cult" deixe de se sentir superior. O que há é simplesmente o público que segue o que o meio acadêmico considera bom e canoniza, e o público que compra o que algum "psicólgo das massas" confeccionou especialmente para ele (de uma forma ou de outra, há alguém interferindo nas nossas escolhas. Realmente, ninguém é autossuficiente nesse mundo!). Mas cada autor que venda seu peixe, bacalhau ou merluza, para cada qual há seu público específico. E não adianta algum gourmet dizer que bacalhau é melhor. Sempre vai haver o consumidor de merluza!

Morte lenta

2010-06-01T16:45:00.000-07:00

vou me trancar
num caixão
e me enterrar
sete palmos abaixo do solo.

afinal, esse é o destino dos defuntos.

mas não sou apetitosa o suficiente para os vermes:
até eles permanecem indiferentes ao meu cadáver!

Mas minha podridão é inata:
não preciso dos vermes
para virar nata!

Vou me liquefazendo pouco a pouco
e meus destroços escorrem
feito um rio, porém não caudaloso
(pois tudo é infértil).

Invejo os répteis
que rastejam sobre a terra

com seu sangue frio:

dançam conforme a melodia
e ignoram a filosofia.

Não calculam os catetos.
Vivem pelos guetos
esquentando suas escamas
passeando em meio à lama.

Vivem enfim uma vida digna.

Já eu estou condenada a essa pseudovida subreptícia
no avesso do eclipse apocalíptico
qual fóssil de pterodátilo
sem potencial para ser combustível.

Na aridez saárica
da brochada siririca
sem gozo sem nada
no oco insípido insosso
da nauseabunda fossa
esgosto desgosto
sem rosto
da esfinge decepada
sem véu
sem créu
sem seu
sem ser
sou só
qual pó
qual cinza
da via láctea
purgando tudo
esse grito mudo
feito cana mutilada
em seus multi-lados:
cem faces
crispadas
ao cuspirem
fotos
fatos
motos
matos
mato-me
e acabo com isso logo de uma vez!
Capim xadrez
qual cutia na vala
pescoço na navalha
bala no ouvido
breve estalido
alívio
lívido
lindo:
tudo
o que quero
em menos de um segundo.

Síndrome do lobo

2010-05-22T19:29:00.000-07:00

Eu sou uma leitora naïf, não sou uma crítica literária, mas talvez um leitor naïf fosse exatamente o tipo de leitor que Hermann Hesse desejasse para a sua obra. Pois o mundo dos críticos está povoado de ateus, e os ateus não percebem certas sutililezas e, como o próprio Hesse falou, O lobo da estepe é, antes de tudo, um livro espiritual.

Sou tão naïf que me atrevo a falar de Hesse sem sequer ter lido uma biografia sua, nem mesmo na Wikipédia, que também não é uma fonte tão confiável assim. Mas, como dele também já li Sidarta, além dO lobo da estepe, é deduzível que ele tinha lá sua relação com a "mitologia" oriental. E tem um certo budismo - aliás expresso - nO lobo da estepe. (Eu queria conhecer mais o budismo, parece mesmo ser muito interessante!). Mas a mensagem que Hesse passa em Sidarta é que não é a favor de sermos escravos de uma ideologia - religiosa ou não - qualquer.

O que Hesse deixa a entender nO lobo da estepe que tem sua relação com a religiosidade asiática é a fragmentação da identidade, sendo que ele usou, muito antes de Stuart Hall, a literatura para falar o que Hall disse na teoria, em A identidade cultural na pós-modernidade. Aliás, O lobo da estepe é uma ilustração prévia perfeita dessa teoria.

Talvez a literatura, com seus péssimos exemplos, sirva para que não cometamos os mesmos erros de seus personagens, os quais, ao nos depararmos com sua decadência, devêssemos evitar seguir como inspiração, tomando até mesmo o rumo oposto. Pois o que Harry Haller foi, acima de tudo, foi um covarde! O pior é que esses péssimos exemplos são sempre sedutores, belissimamente construídos, com sua aura humana e com toda a poesia entorno. Mas era mais sensato que nos baseássemos no mais comum dos mortais, simples e feliz - se é que existe alguém feliz (se conhecer alguém nessa situação, avise-me, por favor!) - do que nesses seres extravagantes que trazem em si mesmo uma advertência de não os seguirmos como espelho. Espelho, aliás, é o que, como próprio O lobo da estepe deixa claro, precisamos para refletir a nós mesmos. Sempre.

Sem esquecermos que, apesar da covardia de Harry Haller, no final ele estava disposto a recomeçar tudo outra vez e fazer uma história diferente. Possibilidade da qual nunca podemos esquecer, estejamos nós aos cinquenta, trinta ou setenta anos. O livro passa essa mensagem, a de que mesmo que venhamos seguindo caminhos tortuosos, podemos a qualquer momento escolher novos caminhos. Ninguém está condenado pelo seu passado. Como nos diz o jogador de xadrez do Teatro Mágico: "E a pobre figurinha, que parecia ainda há pouco viver sobre a influência de uma estrela má, poderá converter-se no próximo jogo em uma princesa.". Mais palavras do próprio Hermann Hesse, dessa vez não travestido por nenhum personagem: "(...) a história do Lobo da Estepe, embora retrate enfermidade e crise, não conduz à destruição e à morte, mas, ao contrário, à redenção."

Já disseram que O estrangeiro, do Camus, é "uma espécie um tanto perversa de livro de auto-ajuda". O que talvez também se aplique a O lobo da estepe, com a diferença que, apesar de perversa, é deliciosa. Talvez a literatura seja, toda ela, não a auto-ajuda chinfrim que se vê por aí, mas auto-ajuda em forma de ficção, embora ela não tenha necessariamente que ter caráter pedagógico ou qualquer fim pragmático, podendo ser simples fruição estética.

O novelo embaralhado

2010-05-16T10:59:00.000-07:00

Talvez a nossa vida seja um pouco - ou totalmente - como nas narrativas de Mia Couto: a fantasia e a ficção, os sonhos também, se entretecem com a realidade e nessa nuvem espessa originada desse cruzamento, não sabemos mais distinguir o quê é o quê, não há como seccionar o onírico e o improvável daquilo que convencionamos chamar de "realidade". Nossa memória é um tricô de muitas lãs, e não somos argutos o suficiente para separar os fios, somos os eternos obnubilados...

A neblina atrapalha a visão e temos que ter cuidado para que esse sonambulismo não nos impeça de reconhecer o quebra-cabeça do poder, e examinar peça por peça.

Quebra-cabeça que mais parece a Vila Cacimba, lugar em que sempre tem um querendo passar a perna. Só que, fictícia ou não, situa-se em Moçambique, país pobre, e seus miseráveis habitantes - os de Vila Cacimba, onde se passa o romance Venenos de Deus, remédios do Diabo, do escritor moçambicano Mia Couto - inventam várias histórias, muitas vezes uma negando a anterior, enfim, essa confusão toda eles armam como meio de conseguir dinheiro dos estrangeiros que lá chegam. São os miseráveis 171.

Já no quebra-cabeça do poder, ao qual me referi, são os grandes maquinando como vão passar a perna no povo. É a "chissila", palavra moçambicana que significa maldição!

Carnificina de elite

2010-05-13T07:53:00.000-07:00

A tropa está armada, devidamente preparada para a limpeza étnica e social: "Vamos varrer do mundo essa gente negra e pobre!", eles pensam.

O menor

2010-05-11T09:10:00.000-07:00

Eu vinha pela rua, sombrinha na mão, manga da blusa e barra da calça molhadas pela chuva que escorria do céu, quando avistei um menor encolhido na calçada. Continuei meu trajeto. A sombrinha atrapalhava um pouco o meu campo de visão e, quando dei por mim, o menor já estava ao meu lado. Ele falou qualquer coisa e depois disse: "Volta!". Eu, que tenho lido sobre a proteção aos meninos de rua, na minha ingenuidade não acreditei à primeira vista que se tratava de um assalto. Pensei que ele poderia estar querendo me proteger de algo sinistro que estivesse ocorrendo na continuidade do meu trajeto. Comecei a voltar e, como se o olhasse interrogando-o (a partir daqui não lembro exatamente a ordem dos acontecimentos), ele disse "me dá celular ou dinheiro". A partir desse momento, voltei outra vez ao meu trajeto original. Havia alguns transeuntes à frente, e o menor era impotente demais para fazer qualquer coisa contra mim. Não lembro se ele me chutou antes ou depois de eu ter dito que estava sem celular - e estava mesmo! -, mas foi um chute fraco, nem doeu. Desvencilhei-me dele sem maiores problemas. Por força das circunstâncias tenho lido sobre os problemas dos menores. Isso não me toca mais tanto assim. Mas, o menino que tentou me assaltar, não o odeio, mas também não o amo, talvez mal sinta pena dele, se sinto, é uma pena consciente, consequência das leituras que tenho feito, mas isso não toca meu coração, que anda adormecido ou cego (talvez meu amigo tenha razão: talvez ele - o meu coração - seja de pedra!). Mas, sinceramente, não desejo que esse menor seja internado no IASES, que, para quem não sabe, é uma espécie da antiga FEBEM, ou seja, o inferno! Tampouco vejo esperança para ele! Se pudesse, talvez até o adotasse, mas mal posso sustentar a mim mesma! Sim, é uma pena consciente: ele era só uma pobre criança!

A realidade da maternidade

2010-05-09T16:17:00.000-07:00

Dizem que as mulheres que não querem ser mães são egoístas, pois egoístas são aquelas que fazem vir à tona um ser só para preencher seu próprio vazio, e o tecem como a uma marionete, depois, quando - pinóquio - o boneco descobre que tem vida própria e aparece sua personalidade, ele - o ser - já não lhes interessa mais, é só mais um ser nesse mundo de estranhos uns aos outros!

Cemitério

2010-05-02T14:27:00.000-07:00

O fracasso a que você me condenou
eu o vivo a cada dia.
Do alho do meu sangue
é sugada a maisvalia.
Aquela batida de porta na sua cara
você me devolveu

instalando o inferno nas minhas vísceras
e a náusea eu a sinto até o último grau.
Vou descendo ao fundo do poço
de degrau em degrau.
A desgraça é o cotidiano mingau
que sorvo
e a água é turva
e a migalha exausta.
Eu tenho areia nos olhos
e meus poros
estão entupidos de argila
e a cratera é viscosa
mas ninguém vem visitá-la.
Só porque você não sorveu de mim
naquela vida antiga
em que eu tinha sonhos.
Mas estou acordada
em pleno pesadelo pegajoso
e mofado
como convém
aos antiquários.
Ninguém
vem
visitar
esse
cemitério.
Os cadáveres já estão roídos
e só restam
ossos
nessa
terra
árida.

E não há flores sobre o túmulo.

Ninguém as depositou.